LAS OFERTAS
Firmo contratos del cincuenta por ciento de las ganancias los primeros años. Negociamos las condiciones. La película es que no se pierda nada, y que aseguremos nuestra seguridad, y la de nuestros familiares de por vida.
martes, 20 de octubre de 2009
lunes, 19 de octubre de 2009
DAVID ROSIQUE. LAS PASTAS.
LA PASTAS
En los meses de octubre noviembre del pasado año, pasó una avioneta por encima de mi casa, pasan muy amenudo, y el piloto con el ruido de los motores, me dijo que traia un mensaje de natalie port; ganas de seis a cuarenta millones de napos al día, de treinta mil a cuarenta mil millones de napos al año, y te sigo desde lo de me cago en mi puta nación…eso fue, cuando jugaba en juveniles con Palomeque de entrenador.
Quiero doscientos millones de euros, más cincuenta por semana que espere, y aquí no ha pasado nada, y nos ahorramos norteamerica. Sí sufro daños, quiero hasta la última peseta de lo que haya movido en mi vida, más los intereses.
En los meses de octubre noviembre del pasado año, pasó una avioneta por encima de mi casa, pasan muy amenudo, y el piloto con el ruido de los motores, me dijo que traia un mensaje de natalie port; ganas de seis a cuarenta millones de napos al día, de treinta mil a cuarenta mil millones de napos al año, y te sigo desde lo de me cago en mi puta nación…eso fue, cuando jugaba en juveniles con Palomeque de entrenador.
Quiero doscientos millones de euros, más cincuenta por semana que espere, y aquí no ha pasado nada, y nos ahorramos norteamerica. Sí sufro daños, quiero hasta la última peseta de lo que haya movido en mi vida, más los intereses.
domingo, 18 de octubre de 2009
DAVID ROSIQUE. LA TATOMANIA II.
Excelentísimo José Luis Rodríguez Zapatero.
Hoy le habrá llegado a la Moncloa, un correo con todos los documentos, que hay en mi ordenador, y con todos los correos electrónicos, que he enviado a los periódicos. También los he enviado, a la sede del PP en Génova, para que Mariano Rajoy, que tiene cien preguntas, el lunes día veinte nueve de Marzo, sepa quién soy. Y al periódico El País, a algunos Bufetes de abogados, a la Audiencia Nacional, y al Consejo del Poder Judicial. Con motivo de querer esclarecer, mi implicación en todas las causas que se me atribuyen. Yo no regalo Picassos, Dalis, ni Van Gohgs.
Me pregunto, de que se me habrá acusado. Cuando envié un correo a los periódicos, hablando de la Lewinsky, me refería a que hay ciertas personas, en esté país, que tenían la intención de contar con mi esperma, y para eso estaban dispuestos, hasta a masturbarme en contra de mi voluntad, por dinero, por lujuria, y por delincuentes. Utilizando de excusa anteriores ingresos hospitalarios, para repetir la operación robándome la vida, que con tanto cuidado estoy preparando traer al mundo. Esto, le digo, que es totalmente ilegal, y está castigado con penas mayores al asesinato. He puesto sobre aviso, a mi familia más cercana, a mis dos médicos, de los que le adjunto sus informes, a los medios, y a Ramón Luis Valcárcel, al que espero que reciba, con motivo de las movilizaciones que sé están promoviendo en el sureste español, con motivo de la finalización de los trasvases, de los que somos destinatarios, por contribuir con nuestro esfuerzo, impuestos, y colaboraciones, al desarrollo de esté gran, y alocado país que es España.
En ningún otro sitio, tienen la visión tan encorajinada, que en nuestros circuitos políticos. Siempre nos estamos peleando por algo. Tengo que decirle, que hace mucho tiempo, que deje atrás la violencia, de la que era cómplice, en mis años de deportista. Mi último amago de violencia, sé produjo cuando los vecinos, hace cinco años, me pusieron muy nervioso por decidir, largarme a Madrid para estudiar. Le pegué un puñetazo, a los veintidós años a mi cuñado, y no lo he vuelto a repetir, a pesar de que voy por la calle, y trato con personas conflictivas, casi todos los días. Quiero decirle, que estoy poniendo en marcha un negocio en internet, ya estoy en You Tube, con búsqueda David Rosique, en el que van a poder contemplarme, todas las tardes cuatro horas, por 2 Euros la hora. Tengo más de ochocientas visitas, en esté portal gratuito, asique mi primer negocio va a ir bien.
Quiero expresarle, mi impotencia porque las ambulancias, armen tanto escándalo en Cartagena, y me pasen tan cerca. Usted sabe, cuántos hijos pueden salir de una masturbación, en esté caso involuntaria. Usted sabe, la cantidad de pederastia que hay en España, y en el resto del mundo, de la forma que ya pudo comprobar, con el caso de Mari Luz Cortes, y su padre Juan José Cortés. Usted sabe lo que les hacen a los niños, a edades tan tempranas. Hay mucho colgado en internet, que por su puesto yo no he visto, pero que ha sido noticia.
Ahora estamos viviendo, el caso del asesinato de Marta del Castillo, con la impotencia de sus padres, Antonio del Castillo, y Eva Casanueva, por la pérdida de su hija. Quiero decirle, que sí después, de haber avisado, durante tanto tiempo, y de tantas formas, a todo el mundo, sobre mi intención de criar a mis hijos, de la forma que yo crea conveniente, y basándome en las leyes de la razón, sí esto no fuera así, me haría un tato de la persona más influyente que pudiera. Y España no tiene la bomba atómica.
Estoy totalmente decidido a criar a mis hijos, con la mejor compañera que encuentre, y vamos a ver, mi inteligencia es mala para ciertas personas, por mi personalidad, pero no lo sería en la inteligencia de mis hijos bajo el control de otras. Injusto. Todavía, y siempre.
Quiero decirle también, que no creo que ningún país del mundo, debería hacerse con la bomba atómica, de la que el mundo ya ha sido destinatario, hasta que no sé aclare totalmente, el atentado del 11 Septiembre de 2001, en el que sé nos fueron tres mil de los grandes. Vistos los acontecimientos posteriores, pareció ser un go directa, o indirectamente, intencionada, o no intencionadamente, en propia meta. Barack Hussein Obama, es un prepotente. El red, ya es rojo sangre.
Tengo la pretensión, de quedarme en España bastante tiempo, pues quiero darme a conocer al mundo, con mi negocio en directo. Para mí, Pangea grande. No voy a afiliarme, a ningún partido político, pues soy republicano, tú di que Purple Rain, igual que tantos otros que se han visto obligados, a guardarse sus opiniones, por las restricciones del régimen, y los dos partidos mayoritarios de esté país, aceptan la Constitución, por ahora. Ejerceré la política, desde la tribuna.
Apoyo un Plan Hidrológico Nacional, porque aunque estamos en zona republicana, nos merecemos el agua para todos, porque es un bien imprescindible, para el desarrollo de nuestras comunidades, proyectos, y actividades.
Digo, que mi manía de no decir nunca como, viene por mi impresión de que la “ñ”, tan característica de nuestro país, debería traducirse en la mejor comida del mundo, porque tenemos naturaleza, y científicos para ello. Es pa ”ña”. También me hace mucha gracia, que algunos ancianos, que no van a poder contemplar mi futura obra, estén en contra mía. Demasiados años de dictadura, pienso yo. Y es la verdad. Hay que invertir en nuevas ideas, y nuevas tecnologías, aprovechando los recursos que tenemos.
Quiero jurar a todo el que lea está misiva, que sólo me he acostado con siete mujeres en mi vida. Con todas en España. Cuatro novias, y tres prostitutas, con las que no repito, por los riesgos. Estoy limpiando mi nombre, todo lo que puedo. Ya vendrán tiempos mejores.
Consabidamente, David Marín Rosique. DNI 23001260- H.
Hoy le habrá llegado a la Moncloa, un correo con todos los documentos, que hay en mi ordenador, y con todos los correos electrónicos, que he enviado a los periódicos. También los he enviado, a la sede del PP en Génova, para que Mariano Rajoy, que tiene cien preguntas, el lunes día veinte nueve de Marzo, sepa quién soy. Y al periódico El País, a algunos Bufetes de abogados, a la Audiencia Nacional, y al Consejo del Poder Judicial. Con motivo de querer esclarecer, mi implicación en todas las causas que se me atribuyen. Yo no regalo Picassos, Dalis, ni Van Gohgs.
Me pregunto, de que se me habrá acusado. Cuando envié un correo a los periódicos, hablando de la Lewinsky, me refería a que hay ciertas personas, en esté país, que tenían la intención de contar con mi esperma, y para eso estaban dispuestos, hasta a masturbarme en contra de mi voluntad, por dinero, por lujuria, y por delincuentes. Utilizando de excusa anteriores ingresos hospitalarios, para repetir la operación robándome la vida, que con tanto cuidado estoy preparando traer al mundo. Esto, le digo, que es totalmente ilegal, y está castigado con penas mayores al asesinato. He puesto sobre aviso, a mi familia más cercana, a mis dos médicos, de los que le adjunto sus informes, a los medios, y a Ramón Luis Valcárcel, al que espero que reciba, con motivo de las movilizaciones que sé están promoviendo en el sureste español, con motivo de la finalización de los trasvases, de los que somos destinatarios, por contribuir con nuestro esfuerzo, impuestos, y colaboraciones, al desarrollo de esté gran, y alocado país que es España.
En ningún otro sitio, tienen la visión tan encorajinada, que en nuestros circuitos políticos. Siempre nos estamos peleando por algo. Tengo que decirle, que hace mucho tiempo, que deje atrás la violencia, de la que era cómplice, en mis años de deportista. Mi último amago de violencia, sé produjo cuando los vecinos, hace cinco años, me pusieron muy nervioso por decidir, largarme a Madrid para estudiar. Le pegué un puñetazo, a los veintidós años a mi cuñado, y no lo he vuelto a repetir, a pesar de que voy por la calle, y trato con personas conflictivas, casi todos los días. Quiero decirle, que estoy poniendo en marcha un negocio en internet, ya estoy en You Tube, con búsqueda David Rosique, en el que van a poder contemplarme, todas las tardes cuatro horas, por 2 Euros la hora. Tengo más de ochocientas visitas, en esté portal gratuito, asique mi primer negocio va a ir bien.
Quiero expresarle, mi impotencia porque las ambulancias, armen tanto escándalo en Cartagena, y me pasen tan cerca. Usted sabe, cuántos hijos pueden salir de una masturbación, en esté caso involuntaria. Usted sabe, la cantidad de pederastia que hay en España, y en el resto del mundo, de la forma que ya pudo comprobar, con el caso de Mari Luz Cortes, y su padre Juan José Cortés. Usted sabe lo que les hacen a los niños, a edades tan tempranas. Hay mucho colgado en internet, que por su puesto yo no he visto, pero que ha sido noticia.
Ahora estamos viviendo, el caso del asesinato de Marta del Castillo, con la impotencia de sus padres, Antonio del Castillo, y Eva Casanueva, por la pérdida de su hija. Quiero decirle, que sí después, de haber avisado, durante tanto tiempo, y de tantas formas, a todo el mundo, sobre mi intención de criar a mis hijos, de la forma que yo crea conveniente, y basándome en las leyes de la razón, sí esto no fuera así, me haría un tato de la persona más influyente que pudiera. Y España no tiene la bomba atómica.
Estoy totalmente decidido a criar a mis hijos, con la mejor compañera que encuentre, y vamos a ver, mi inteligencia es mala para ciertas personas, por mi personalidad, pero no lo sería en la inteligencia de mis hijos bajo el control de otras. Injusto. Todavía, y siempre.
Quiero decirle también, que no creo que ningún país del mundo, debería hacerse con la bomba atómica, de la que el mundo ya ha sido destinatario, hasta que no sé aclare totalmente, el atentado del 11 Septiembre de 2001, en el que sé nos fueron tres mil de los grandes. Vistos los acontecimientos posteriores, pareció ser un go directa, o indirectamente, intencionada, o no intencionadamente, en propia meta. Barack Hussein Obama, es un prepotente. El red, ya es rojo sangre.
Tengo la pretensión, de quedarme en España bastante tiempo, pues quiero darme a conocer al mundo, con mi negocio en directo. Para mí, Pangea grande. No voy a afiliarme, a ningún partido político, pues soy republicano, tú di que Purple Rain, igual que tantos otros que se han visto obligados, a guardarse sus opiniones, por las restricciones del régimen, y los dos partidos mayoritarios de esté país, aceptan la Constitución, por ahora. Ejerceré la política, desde la tribuna.
Apoyo un Plan Hidrológico Nacional, porque aunque estamos en zona republicana, nos merecemos el agua para todos, porque es un bien imprescindible, para el desarrollo de nuestras comunidades, proyectos, y actividades.
Digo, que mi manía de no decir nunca como, viene por mi impresión de que la “ñ”, tan característica de nuestro país, debería traducirse en la mejor comida del mundo, porque tenemos naturaleza, y científicos para ello. Es pa ”ña”. También me hace mucha gracia, que algunos ancianos, que no van a poder contemplar mi futura obra, estén en contra mía. Demasiados años de dictadura, pienso yo. Y es la verdad. Hay que invertir en nuevas ideas, y nuevas tecnologías, aprovechando los recursos que tenemos.
Quiero jurar a todo el que lea está misiva, que sólo me he acostado con siete mujeres en mi vida. Con todas en España. Cuatro novias, y tres prostitutas, con las que no repito, por los riesgos. Estoy limpiando mi nombre, todo lo que puedo. Ya vendrán tiempos mejores.
Consabidamente, David Marín Rosique. DNI 23001260- H.
DAVID ROSIQUE. LA TATOMANIA.
Excelentísimo Ramón Luis Valcárcel.
Me dirijo a usted para comunicarle mi decisión de trasladarme a Murcia capital desde otro punto de su Comunidad Autónoma, Cartagena. Soy oriundo de está población, en la que nací, y en la que me criaron entre las familias Rosique, y Marín. Mi padre Francisco Marín Hernández, Arquitecto, y presidente de la Academia de Bellas Artes, es conocido suyo.
Estoy a punto de poner en marcha un negocio en internet, del que le adjunto más datos. Los números me salen, en mes, y medio, tengo alrededor de ochocientas visitas, en mi cuenta de videos de You Tube, y aunque esté portal es gratuito, espero que la gente, sé conecte en la página web, que estoy colgando en la red. Yo no regalo Picassos, Dalis, ni Van Goghs.
Por 2 Euros podrán verme, una hora completa, en principio por las tardes, después ampliaré el horario, las instalaciones, y las comunicaciones. Pues en los primeros días, a mi red sólo van a poder acceder 30 ordenadores, para cada una de las cuatro horas, que voy a estar en directo al principio. En estas primeras horas, cantaré mucha música en español, y en inglés, actuaré, y haré gimnasia una hora al día. También tengo la intención de leer grandes libros, empezando por las “Mil Y Una Noches”, que es un libro de cuentos, para que la audiencia no sé pierda. También terminaré en directo, de reescribir mi libro recopilatorio de frases célebres, “En Mis Ratos Libres Nocturnos”. Libro que ya he paseado por Murcia, cuando fui a pedir trabajo.
La intención es que en dos, o tres meses, alquile alguna estancia, lo suficientemente grande en las afueras de la ciudad, para poder alojar los equipos, y al personal, que me acompañe, con comodidad, pues quiero invitar a mis amigos, y conocidos, pagándoles por el tiempo, que estén en antena. La idea es hacer un Gran Hermano, a lo culto. Pretendo aprender muchos idiomas, matemáticas, y música, a los veintiocho años recién cumplidos. Mi Piano, va a ser “Break Fast”. Quiero prepararme, muy bien para el futuro.
Considero que Murcia capital, es una ciudad ideal, para mis pretensiones, de pasar mucho tiempo en directo, siendo conocido. Es una ciudad que está creciendo culturalmente, y somos de las Comunidades Autónomas, a las que menos está afectando, está nefasta crisis. Espero contribuir, desde mi directo, al desarrollo de nuestra Comunidad, y a un futuro Plan Hidrológico, que satisfaga por completo, las aspiraciones de esté liquido tan preciado, por nuestra comunidad. En poco tiempo tendremos, incluso aeropuerto, un gran recurso de la técnica.
Dicen que es acojonante, que pueda pasarme tanto tiempo, siendo grabado sin perder fuerza, y esto es debido, a la férrea disciplina, que impongo a mis costumbres. Escribiendo estas líneas, me doy cuenta, de que me hace falta escribir, para conservar mi ánimo intacto, pues tengo comprobado, que es de la forma que mejor sé entiende lo que sé cuenta. Tengo la intención, de acudir a todos los actos públicos, en los que sea bienvenido, y pueda. Siempre apoyando el desarrollo de nuestra tierra, por placer, y prestigio, creciendo espiritualmente.
Me encuentro a la espera, de poner en marcha mi negocio, mientras acudo a un centro de patología dual, para personas que tuvieron problemas con las drogas. Actualmente me encuentro totalmente recuperado, de mis consumos esporádicos de hace años, igual que atestiguan mis dos médicos Juan Jiménez, y Carlos García Briñol, número dos de la región en estupefacientes, y médico del Hospital Naval de Cartagena, respectivamente.
Además, demostraré con la Ley en la mano, que las épocas, que pasé buscándome a mí mismo, tuvieron que ver, con circunstancias relacionadas, con intromisiones ilegales en mi vida. Usted cree, que a los catorce años tontear con el cannabis. Algo falló, en el entorno que me rodeaba, y desde los veinte años, me he dedicado por completo a rehacer mi vida, y a darle un vuelco, a mi existencia. Dejé de consumir, aunque igual que decía Cocteau, “de lo que hay que cuidarse no es del opio, es de la inteligencia”. Yo no he probado el opio, y hace muchos años que dejé de ser drogadicto, sí es que algún día lo fuí. Yo creo que las drogas, sé consumen por necesidades no cubiertas, por una falta de cariño, disciplina, y coraje, en tú vida. En estos momentos tomo medicación, para controlar mi impulsividad, por eso estoy tan gordo.
Mi temor, y así sé lo he comunicado a mis médicos, a mis padres, a mi familia, y a los medios, es que alguna desgraciada ambulancia, intente atentar contra la vida en la Tierra, e intente masturbarme, para vender mi esperma, que genéticamente, es para mí el mejor del planeta, pues es el mío. Nos jugamos, el Estado de Derecho.
En ese caso, y así sé lo he hecho saber a los médicos, a mis padres, a mi familia, y a los medios, esos críos no llegarían al parto. La Ley castiga, con una pena parecida al asesinato, a quién cometa ese delito. Sí los críos nacieran, sus madres perderían la custodia, y yo me encargaría, de que no llegasen a nada en la vida, no los mataría, pero serían meros comparsas, del “Tinglado”. Me convertiría en terrorista. A quién toque a mis hijos, le saco los ojos. En respuesta, a la gran cantidad de pederastia, que hay en la sociedad. Para mí, es lo peor que sé puede ser en la vida, pues es animal aprovecharse de criaturas indefensas. A mis hijos no les va a faltar de nada, y les va a sobrar de todo. Palabra.
Durante cuatro años, me he dedicado a enviar gratuitamente a los periódicos, correos electrónicos contándoles, los avatares de la existencia. Sin recibir una respuesta directa. Por lo que me he propuesto, emprender mi negocio en solitario, con mis amigos de toda la vida en el ajo.
Consabidamente, David Marín Rosique. DNI 23001260-H.
Me dirijo a usted para comunicarle mi decisión de trasladarme a Murcia capital desde otro punto de su Comunidad Autónoma, Cartagena. Soy oriundo de está población, en la que nací, y en la que me criaron entre las familias Rosique, y Marín. Mi padre Francisco Marín Hernández, Arquitecto, y presidente de la Academia de Bellas Artes, es conocido suyo.
Estoy a punto de poner en marcha un negocio en internet, del que le adjunto más datos. Los números me salen, en mes, y medio, tengo alrededor de ochocientas visitas, en mi cuenta de videos de You Tube, y aunque esté portal es gratuito, espero que la gente, sé conecte en la página web, que estoy colgando en la red. Yo no regalo Picassos, Dalis, ni Van Goghs.
Por 2 Euros podrán verme, una hora completa, en principio por las tardes, después ampliaré el horario, las instalaciones, y las comunicaciones. Pues en los primeros días, a mi red sólo van a poder acceder 30 ordenadores, para cada una de las cuatro horas, que voy a estar en directo al principio. En estas primeras horas, cantaré mucha música en español, y en inglés, actuaré, y haré gimnasia una hora al día. También tengo la intención de leer grandes libros, empezando por las “Mil Y Una Noches”, que es un libro de cuentos, para que la audiencia no sé pierda. También terminaré en directo, de reescribir mi libro recopilatorio de frases célebres, “En Mis Ratos Libres Nocturnos”. Libro que ya he paseado por Murcia, cuando fui a pedir trabajo.
La intención es que en dos, o tres meses, alquile alguna estancia, lo suficientemente grande en las afueras de la ciudad, para poder alojar los equipos, y al personal, que me acompañe, con comodidad, pues quiero invitar a mis amigos, y conocidos, pagándoles por el tiempo, que estén en antena. La idea es hacer un Gran Hermano, a lo culto. Pretendo aprender muchos idiomas, matemáticas, y música, a los veintiocho años recién cumplidos. Mi Piano, va a ser “Break Fast”. Quiero prepararme, muy bien para el futuro.
Considero que Murcia capital, es una ciudad ideal, para mis pretensiones, de pasar mucho tiempo en directo, siendo conocido. Es una ciudad que está creciendo culturalmente, y somos de las Comunidades Autónomas, a las que menos está afectando, está nefasta crisis. Espero contribuir, desde mi directo, al desarrollo de nuestra Comunidad, y a un futuro Plan Hidrológico, que satisfaga por completo, las aspiraciones de esté liquido tan preciado, por nuestra comunidad. En poco tiempo tendremos, incluso aeropuerto, un gran recurso de la técnica.
Dicen que es acojonante, que pueda pasarme tanto tiempo, siendo grabado sin perder fuerza, y esto es debido, a la férrea disciplina, que impongo a mis costumbres. Escribiendo estas líneas, me doy cuenta, de que me hace falta escribir, para conservar mi ánimo intacto, pues tengo comprobado, que es de la forma que mejor sé entiende lo que sé cuenta. Tengo la intención, de acudir a todos los actos públicos, en los que sea bienvenido, y pueda. Siempre apoyando el desarrollo de nuestra tierra, por placer, y prestigio, creciendo espiritualmente.
Me encuentro a la espera, de poner en marcha mi negocio, mientras acudo a un centro de patología dual, para personas que tuvieron problemas con las drogas. Actualmente me encuentro totalmente recuperado, de mis consumos esporádicos de hace años, igual que atestiguan mis dos médicos Juan Jiménez, y Carlos García Briñol, número dos de la región en estupefacientes, y médico del Hospital Naval de Cartagena, respectivamente.
Además, demostraré con la Ley en la mano, que las épocas, que pasé buscándome a mí mismo, tuvieron que ver, con circunstancias relacionadas, con intromisiones ilegales en mi vida. Usted cree, que a los catorce años tontear con el cannabis. Algo falló, en el entorno que me rodeaba, y desde los veinte años, me he dedicado por completo a rehacer mi vida, y a darle un vuelco, a mi existencia. Dejé de consumir, aunque igual que decía Cocteau, “de lo que hay que cuidarse no es del opio, es de la inteligencia”. Yo no he probado el opio, y hace muchos años que dejé de ser drogadicto, sí es que algún día lo fuí. Yo creo que las drogas, sé consumen por necesidades no cubiertas, por una falta de cariño, disciplina, y coraje, en tú vida. En estos momentos tomo medicación, para controlar mi impulsividad, por eso estoy tan gordo.
Mi temor, y así sé lo he comunicado a mis médicos, a mis padres, a mi familia, y a los medios, es que alguna desgraciada ambulancia, intente atentar contra la vida en la Tierra, e intente masturbarme, para vender mi esperma, que genéticamente, es para mí el mejor del planeta, pues es el mío. Nos jugamos, el Estado de Derecho.
En ese caso, y así sé lo he hecho saber a los médicos, a mis padres, a mi familia, y a los medios, esos críos no llegarían al parto. La Ley castiga, con una pena parecida al asesinato, a quién cometa ese delito. Sí los críos nacieran, sus madres perderían la custodia, y yo me encargaría, de que no llegasen a nada en la vida, no los mataría, pero serían meros comparsas, del “Tinglado”. Me convertiría en terrorista. A quién toque a mis hijos, le saco los ojos. En respuesta, a la gran cantidad de pederastia, que hay en la sociedad. Para mí, es lo peor que sé puede ser en la vida, pues es animal aprovecharse de criaturas indefensas. A mis hijos no les va a faltar de nada, y les va a sobrar de todo. Palabra.
Durante cuatro años, me he dedicado a enviar gratuitamente a los periódicos, correos electrónicos contándoles, los avatares de la existencia. Sin recibir una respuesta directa. Por lo que me he propuesto, emprender mi negocio en solitario, con mis amigos de toda la vida en el ajo.
Consabidamente, David Marín Rosique. DNI 23001260-H.
DAVID ROSIQUE. DER HIMMEL UBER BERLIN.
DER HIMMEL UBER BERLIN
Película nominada a la palma de oro del festival de Cannes. Ganadora del premio al mejor director para Win Wenders. Nominada al Special Film Award´40 th Anniversary of the Federal Republic of Germany, nominada Meilleur film étranger al Cesar en Francia. Con Bruno Ganz, de Damiel; Solveig Dommartin, de Marion; Otto Sander, de Cassiel; Curt Bois Hommer, the aged poet; y Peter Falk, der Filmstar.
Trata sobre el intento de unos seres de ganarse el cielo mientras hacen historia. Manolo Cabeza Bolo cantaba,”¿después de la muerte que habrá?”. Los actores de los que estoy hablando están seguros, que a su futura existencia les afecta su compromiso en la pantalla, y lo que den a entender del mundo en el que son retratados. Peter Falk, que tiene mucha experiencia delante de la cámara, es el Humprey Bogart de los pequeños, lo resume con un gesto en el avión, la primera vez que lo vemos, después de desechar el simbolismo de mascarilla por lo dificultoso de su respiración, por parte de los de los asientos posteriores, con un lengüetazo. Hace un gesto con el pulgar en paralelo que es hacía donde nos movemos en esta vida con más, o menos altivajos, en relación a los condicionantes corporales. Luego el índice apuntando en vertical, que es donde están las almas, y es a donde se va cuando se le da sentido a la existencia, según su visión. Thomas Carlyle decía, “Iré a cualquier sitio siempre, y cuando sea hacia delante”.
La gente cuando no sabe en que pensar, piensa en los demás, y casi siempre con el retraso que le otorgan los años de ventaja, que tienen sobre los demás. Luego tenemos un par de seres entre dos mundos, que con la bondad, y proporcionalidad de su relativa inexistencia, ven el mundo desde la semblanza que les otorga los actos que han presenciado, y la repercusión que han tenido con la experiencia, y la sapiencia de que las personas son seres biológicos a los que hay que enseñar a pensar con mucha delicadeza, pues una ruptura en la continuidad de sus costumbres afecta gravemente a la levedad de su equilibrio. Con cuantos más apoyos válidos contemos, mejor nos protegeremos de los agentes dañinos, que habitan en el vacío de las mentes desaprovechadas.
Durante toda la película estos dos seres con los pies en este mundo, en espera de las alas del otro, tratan de ser lo más imparciales posible emocionalmente hablando, pero es que les están mirando, y según Darwin alterando su medio, con lo que se condicionan. Sería interesante saber que opinan los que los conocen. Hay más de su clase cerca de las personas que buscan los entes, no las entidades, y las personas de la trayectoria del viejo poeta saben cuando se les acercan, aunque no los vean, los reconocen, y prefieren posponer el tan trascendental momento.
Después esta Marion, un ser extraordinario vivo, que esta intentando constantemente volar, pero solo porque en su mundo las oportunidades no están a su altura de sus balanceos. La vemos entrenar en su camerino, comprendemos que es la tanta esforzada rutina la que la ha pulido curva a curva, hasta la expresividad de la inmediatez, siempre aguantando el tipo. Nos es igual lo que diga, nos contentamos con verla. Mientras el cómplice invisible que esta allí para escucharle, le hace aumentar la comprensión que tiene de si misma, a través de ese no se que me responde, pero le escucho.
En la Biblia está escrito,“Muchos son los llamados, y pocos los elegidos”, tienes que realizar lo que te satisface, para superar las adversidades, pues la vida de cada persona es lineal, pero las de otros con respecto a la nuestra, son intersecciones transversales. Puedes salir más o menos bien parado. Se nota en las sonrisas, pues el tiempo de las luces, es tan largo, o tan fugaz, cuan la cantidad, o momentaneidad de la energía finita que las provoca. El viejo poeta sabe que tiene el cielo encima, pero se esfuerza por quitarse de encima a los enviados que le acechan, porque son muy pesados para la livianidad de sus pasos. Mientras escucha el cauce de sus recuerdos, y juega con los objetos retornando a la infancia. Pablo Ruiz Picasso decía,“He tardado ochenta años en volver a ser un niño”, y es que a los viejos sabios les hace poca gracia los años que han pasado sin sonreír. Se hizo ambivalente.
Durante los recorridos que se hacen por la ciudad, nos encontramos a seres necesitados en asuntos, que no nos conciernen, y en seguida me viene a la mente la única canción que los Rolling Stones. Decían que les gustaba más las versión que hacía otro, Otis Redding, también versionada por Himmy Hendrix, y por tantos otros, “A Kane geto, satisfaction”.
Después nos encontramos con las estrella de cine Peter Falk, que hace un gesto al llegar el coche oficial. Que sí Hitler se ponía tan a la vista, y oliéndose lo del Holocausto por qué no le pegaron un tiro. Quién quiera testimonios que vea Shoah, de Claude Lanzmann mil novecientos ochenta y cinco. Sí quisieran ver a los dirigentes alemanes, que vean La Question Allemande, de Nuremberg a Nuremberg, de mil novecientos dieciocho. Peter sabe que está es una película de hombres, que antes fueron maleducados de crios, y que él, que viene a trabajar. No a hacerse fotos. Pues él ya tiene la del matrimonio, aunque deja que le hagan una a propósito de Huracán.
Esté personaje fue objeto de un encarcelación, que provocó un movimiento de indignación en toda Norteamérica, cuando se dieron cuenta de que era inocente, con película protagonizada por Denzel Washinton incluida. Quién quiera escuchar una trepidante canción, que oiga el Disc de Bob Dilan Essential. Se empieza diciendo,”Esto tiene que sonar en un “baroomnight” en Bali, que aquí viene la historia de alguien acusado duramente de algo que nunca hizo, iba a matar “a”, el hombre al que solo llamaban para jugar, pero alguna cayo misteriosamente la verdad. Se vio envuelto en una vorágine de engaños. Acusado de un triple murder”. Dilan canta,”for the cops los músicos, and if you black your mother as well, nat suar about the streets, bless you wana track the hits”. Principios años setenta.“And the air is nice. Is the history of hurrykane, the man who thinks two play, in a prision for something that dady never done. A las cuatro de la mañana un hombre que no ve dice que es que es. Remember that murdered happend in a park, remember you say that was the car, remember, sow that man running, that night, don´t forget that you are whuaaaaayyyyt”. Rubin puede tumbar a un hombre con solo un punch,”But he don´t wan´t to talk about that much. My work he say, I´ll do for pay. Is the story of the europein, but I won´t be over to say his nick…ata well”.
Seguidamente, Meter Falk, cuando una mujer ofrece a entender que le presta cualquier servicio, le explica “Loof”, y que se ponga ella el sombrero, “Believe me”. Después se prueba a si mismo delante del espejo para saber que papel le va a tocar interpretar, de constructor, de piloto, de boxeador, de puño. Lo que se rueda es un sórdido, y fiel retrato del vacío con el que se encuentran las personas que no evitaron que les robaran su humanidad. Extras dentro, y fuera de la pantalla. Vidas sin más animosidad que la continuidad cíclica de su cotidianidad. Peter se encorajina al ver el estado de sitio en que han quedado las ruinas, porque detrás iba su país. Ese toque a la gente le es necesario, y de hay los inalados.
Pasamos al circo, y nos encontramos con que el talento de la acróbata. Se puede ir al traste por la falta de puntería del lanzador. Asistimos a la primera Catwoman de la historia del cine.
La naturaleza tiene propiedades armónicas. Todo fajador debe guardar la distancia consigo mismo, pues su concentración define sus posibilidades ante elementos hostiles a su parsimonia.
En la película Monster´s ball, se explica, que un retrato explica más de la persona que lo realiza, que del que es retratado, y nuestro filmstar tiene la asimetría, del que lo que ve no se lo podría imaginar ni en sus peores pesadillas, un collage de la desesperación humana, y de las consecuencias de la ignorancia contradecida.
El atardecer es el ocaso del día, y el inicio de la incertidumbre, la noche es la quimera de la luna, y la plenitud de la añoranza. Entonces es cuando entran en liza los entretenimientos, y donde se da rienda suelta a la capacidad de retrospectiva hacía nuestra propia madurez.
Marion actúa bajo la carpa, y sobre el trapecio con tanta soltura, naturalidad, expresividad, y brió que nos regocijamos de que la hayan gravado en su medio natural, para que los caza talentos la libren de las personas que no saben lo que vale un foco.
Después pasamos por las rutinarias celebraciones cariñosas, que nos ofrecen los que con nosotros han vivido, aunque no nos conozcan. Por las reflexiones que provocan los ecos de nuestra presencia. Por los conciertos que dan pie a las ensoñaciones del alma.
La gente piensa que Peter esta hablando solo, aunque en realidad lo hace para un ser inalado que en algún momento, se separo de su trayectoria, pero que esta actuando con los mismos confines este donde este. “Campañero”.
Damiel consigue poner firmemente los pies en la tierra, y llevarse un golpe que le hace ver la vida en colores. Peter se la hace ver en números, y en acompañantes. Le explica, que según la época, y lo que valga tu potencial merecerá comprometerse, porque después, quién te dice lo que podría haber sido.
Glen Ford, en el personaje de Johnny Farell explica,”Las estadísticas dicen que hay más mujeres que cualquier otra cosa”, y me pregunto porque se empeñarán siempre en exprimir a su media naranja, sí nacen los mismos machos que hembras, teóricamente. Cuando alguien sobresale tiene que haber algún interesado que se propone evitar que las personas prosperen.
Es curioso que entre la cámara, y tú, pueda haber una persona, pero es más interesante hablarte a ti mismo. Para cuando te veas. “Compañero”.
Los sonidos dulces afinan el oído, y las explicaciones que nos damos son el recuerdo que nos queda de los demás.
Consabidamente, David Rosique.
Película nominada a la palma de oro del festival de Cannes. Ganadora del premio al mejor director para Win Wenders. Nominada al Special Film Award´40 th Anniversary of the Federal Republic of Germany, nominada Meilleur film étranger al Cesar en Francia. Con Bruno Ganz, de Damiel; Solveig Dommartin, de Marion; Otto Sander, de Cassiel; Curt Bois Hommer, the aged poet; y Peter Falk, der Filmstar.
Trata sobre el intento de unos seres de ganarse el cielo mientras hacen historia. Manolo Cabeza Bolo cantaba,”¿después de la muerte que habrá?”. Los actores de los que estoy hablando están seguros, que a su futura existencia les afecta su compromiso en la pantalla, y lo que den a entender del mundo en el que son retratados. Peter Falk, que tiene mucha experiencia delante de la cámara, es el Humprey Bogart de los pequeños, lo resume con un gesto en el avión, la primera vez que lo vemos, después de desechar el simbolismo de mascarilla por lo dificultoso de su respiración, por parte de los de los asientos posteriores, con un lengüetazo. Hace un gesto con el pulgar en paralelo que es hacía donde nos movemos en esta vida con más, o menos altivajos, en relación a los condicionantes corporales. Luego el índice apuntando en vertical, que es donde están las almas, y es a donde se va cuando se le da sentido a la existencia, según su visión. Thomas Carlyle decía, “Iré a cualquier sitio siempre, y cuando sea hacia delante”.
La gente cuando no sabe en que pensar, piensa en los demás, y casi siempre con el retraso que le otorgan los años de ventaja, que tienen sobre los demás. Luego tenemos un par de seres entre dos mundos, que con la bondad, y proporcionalidad de su relativa inexistencia, ven el mundo desde la semblanza que les otorga los actos que han presenciado, y la repercusión que han tenido con la experiencia, y la sapiencia de que las personas son seres biológicos a los que hay que enseñar a pensar con mucha delicadeza, pues una ruptura en la continuidad de sus costumbres afecta gravemente a la levedad de su equilibrio. Con cuantos más apoyos válidos contemos, mejor nos protegeremos de los agentes dañinos, que habitan en el vacío de las mentes desaprovechadas.
Durante toda la película estos dos seres con los pies en este mundo, en espera de las alas del otro, tratan de ser lo más imparciales posible emocionalmente hablando, pero es que les están mirando, y según Darwin alterando su medio, con lo que se condicionan. Sería interesante saber que opinan los que los conocen. Hay más de su clase cerca de las personas que buscan los entes, no las entidades, y las personas de la trayectoria del viejo poeta saben cuando se les acercan, aunque no los vean, los reconocen, y prefieren posponer el tan trascendental momento.
Después esta Marion, un ser extraordinario vivo, que esta intentando constantemente volar, pero solo porque en su mundo las oportunidades no están a su altura de sus balanceos. La vemos entrenar en su camerino, comprendemos que es la tanta esforzada rutina la que la ha pulido curva a curva, hasta la expresividad de la inmediatez, siempre aguantando el tipo. Nos es igual lo que diga, nos contentamos con verla. Mientras el cómplice invisible que esta allí para escucharle, le hace aumentar la comprensión que tiene de si misma, a través de ese no se que me responde, pero le escucho.
En la Biblia está escrito,“Muchos son los llamados, y pocos los elegidos”, tienes que realizar lo que te satisface, para superar las adversidades, pues la vida de cada persona es lineal, pero las de otros con respecto a la nuestra, son intersecciones transversales. Puedes salir más o menos bien parado. Se nota en las sonrisas, pues el tiempo de las luces, es tan largo, o tan fugaz, cuan la cantidad, o momentaneidad de la energía finita que las provoca. El viejo poeta sabe que tiene el cielo encima, pero se esfuerza por quitarse de encima a los enviados que le acechan, porque son muy pesados para la livianidad de sus pasos. Mientras escucha el cauce de sus recuerdos, y juega con los objetos retornando a la infancia. Pablo Ruiz Picasso decía,“He tardado ochenta años en volver a ser un niño”, y es que a los viejos sabios les hace poca gracia los años que han pasado sin sonreír. Se hizo ambivalente.
Durante los recorridos que se hacen por la ciudad, nos encontramos a seres necesitados en asuntos, que no nos conciernen, y en seguida me viene a la mente la única canción que los Rolling Stones. Decían que les gustaba más las versión que hacía otro, Otis Redding, también versionada por Himmy Hendrix, y por tantos otros, “A Kane geto, satisfaction”.
Después nos encontramos con las estrella de cine Peter Falk, que hace un gesto al llegar el coche oficial. Que sí Hitler se ponía tan a la vista, y oliéndose lo del Holocausto por qué no le pegaron un tiro. Quién quiera testimonios que vea Shoah, de Claude Lanzmann mil novecientos ochenta y cinco. Sí quisieran ver a los dirigentes alemanes, que vean La Question Allemande, de Nuremberg a Nuremberg, de mil novecientos dieciocho. Peter sabe que está es una película de hombres, que antes fueron maleducados de crios, y que él, que viene a trabajar. No a hacerse fotos. Pues él ya tiene la del matrimonio, aunque deja que le hagan una a propósito de Huracán.
Esté personaje fue objeto de un encarcelación, que provocó un movimiento de indignación en toda Norteamérica, cuando se dieron cuenta de que era inocente, con película protagonizada por Denzel Washinton incluida. Quién quiera escuchar una trepidante canción, que oiga el Disc de Bob Dilan Essential. Se empieza diciendo,”Esto tiene que sonar en un “baroomnight” en Bali, que aquí viene la historia de alguien acusado duramente de algo que nunca hizo, iba a matar “a”, el hombre al que solo llamaban para jugar, pero alguna cayo misteriosamente la verdad. Se vio envuelto en una vorágine de engaños. Acusado de un triple murder”. Dilan canta,”for the cops los músicos, and if you black your mother as well, nat suar about the streets, bless you wana track the hits”. Principios años setenta.“And the air is nice. Is the history of hurrykane, the man who thinks two play, in a prision for something that dady never done. A las cuatro de la mañana un hombre que no ve dice que es que es. Remember that murdered happend in a park, remember you say that was the car, remember, sow that man running, that night, don´t forget that you are whuaaaaayyyyt”. Rubin puede tumbar a un hombre con solo un punch,”But he don´t wan´t to talk about that much. My work he say, I´ll do for pay. Is the story of the europein, but I won´t be over to say his nick…ata well”.
Seguidamente, Meter Falk, cuando una mujer ofrece a entender que le presta cualquier servicio, le explica “Loof”, y que se ponga ella el sombrero, “Believe me”. Después se prueba a si mismo delante del espejo para saber que papel le va a tocar interpretar, de constructor, de piloto, de boxeador, de puño. Lo que se rueda es un sórdido, y fiel retrato del vacío con el que se encuentran las personas que no evitaron que les robaran su humanidad. Extras dentro, y fuera de la pantalla. Vidas sin más animosidad que la continuidad cíclica de su cotidianidad. Peter se encorajina al ver el estado de sitio en que han quedado las ruinas, porque detrás iba su país. Ese toque a la gente le es necesario, y de hay los inalados.
Pasamos al circo, y nos encontramos con que el talento de la acróbata. Se puede ir al traste por la falta de puntería del lanzador. Asistimos a la primera Catwoman de la historia del cine.
La naturaleza tiene propiedades armónicas. Todo fajador debe guardar la distancia consigo mismo, pues su concentración define sus posibilidades ante elementos hostiles a su parsimonia.
En la película Monster´s ball, se explica, que un retrato explica más de la persona que lo realiza, que del que es retratado, y nuestro filmstar tiene la asimetría, del que lo que ve no se lo podría imaginar ni en sus peores pesadillas, un collage de la desesperación humana, y de las consecuencias de la ignorancia contradecida.
El atardecer es el ocaso del día, y el inicio de la incertidumbre, la noche es la quimera de la luna, y la plenitud de la añoranza. Entonces es cuando entran en liza los entretenimientos, y donde se da rienda suelta a la capacidad de retrospectiva hacía nuestra propia madurez.
Marion actúa bajo la carpa, y sobre el trapecio con tanta soltura, naturalidad, expresividad, y brió que nos regocijamos de que la hayan gravado en su medio natural, para que los caza talentos la libren de las personas que no saben lo que vale un foco.
Después pasamos por las rutinarias celebraciones cariñosas, que nos ofrecen los que con nosotros han vivido, aunque no nos conozcan. Por las reflexiones que provocan los ecos de nuestra presencia. Por los conciertos que dan pie a las ensoñaciones del alma.
La gente piensa que Peter esta hablando solo, aunque en realidad lo hace para un ser inalado que en algún momento, se separo de su trayectoria, pero que esta actuando con los mismos confines este donde este. “Campañero”.
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Es curioso que entre la cámara, y tú, pueda haber una persona, pero es más interesante hablarte a ti mismo. Para cuando te veas. “Compañero”.
Los sonidos dulces afinan el oído, y las explicaciones que nos damos son el recuerdo que nos queda de los demás.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. WANTED.
WANTED
I offer myself to work for the company. I would like to do something releted with the cinema like; direct, write, act. I have a good voice. Or something releted with a workshop of writing to write books. I add some Photos, where you can see my face. I compromise myself that in four months, taking the rights nutrients, and doing exercise, I will have recovered the good shape, and facial symmetry. I just ask for a good salary, a calm place to live alone, security, and a way of transport. Also, I am checked in an immigration program to USA, but in this case, I will have to go as unknown quantity, because I have been there three mouths ago, and I only could stay for two days because the “yet of pacotilla” follow me.
If you are interested to contact with me, write to citizenquei@hotmail.com; establezca@hotmail.com, or call 34607738024, but this telephone is punctured.
For more safety ask for me at 34968504154, that it is an architecture office. But the best way, it would be that you come personally, to make me your offer at 108 of La Bocana urbanization in the Zeneta street, Cabo de Palos, Murcia, Spain, with your identification. If you prefer other way to communicate with me, send a letter to the following address: flat 4, N 2, of the Lopez Pinto square, CP 30201, Cartagena, Murcia, Spain.
If you want me to do some Kind of test, I have tickets to fly to New York and Los Angeles on May 9, 2007. But I would go anywhere around the world, just if you guarantee me the security. Like some thirties famous star said “I am not a country kid that comes to conquer the big city, I´m a big city kid that comes to conquer a country”.
Attentivly, David Rosique.
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If you want me to do some Kind of test, I have tickets to fly to New York and Los Angeles on May 9, 2007. But I would go anywhere around the world, just if you guarantee me the security. Like some thirties famous star said “I am not a country kid that comes to conquer the big city, I´m a big city kid that comes to conquer a country”.
Attentivly, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. BOLA DE CORRESPONDENCIA.
Bola de correspandencia
Película dirigida por Mark Fosrt, y escrita por Milo Admira, y Will Rocos, protagonizada por Billy Bob Thornton, Halle Berry, Taylor Simpson, Grabrielle Wicher, Heath Leadger, Amber Rules, Peter Boyle, Taylor La Grange, Mos Def .
Una de esas películas, que no te deja indiferente, porque los en ella intervienen, sé dejan, o sé juegan la vida filmicamente hablando. Los actores, saben, a lo que sé enfrentan. Conocen su destino, pero aún así, no pueden evitar demostrar lo que son, y lo que han sido. La historia, propone, a hombres, ante sí mismos. Unos con la posibilidad de redimirse. Otros, condenados, que ni aún viviendo, sé salvan.
El actor, que interpreta Mos Def, es un hombre malo, y va morir. Lo interesante, es acertar, a entrever, que piensa, sobre la importancia, que tiene su vida. Para él, y los demás. Lo más, destacado, del proceso, de la muerte; es su mecanicidad. Sí te contrarrestan, tu biología, no sobrevives. Ley de Dios. Esto, también, es aplicable, al personaje de Heath Lealger. Lleva una existencia, vacía. Sin compañía. La no aceptación, de su personalidad, por parte de su padre, le hacen suicidarse. Qué remedio. Lo extraordinario, de la bronca, que le hecha Billy Bob Thornton, por haberle estropeado, el ultimo paseo, en el corredor de la muerte, al reo; es que le está echando, un rapapolvos, en su posición de superior. Sin saber hacerle entrar en razón. Porque a él tampoco supieron. Que no sé pase. Porque el odio, acumulado, de generaciones, aflora, fácilmente, aunque, sólo sea un trabajo.
Es todo una cadena. El niño Taylor La Grange, no ha tenido, el entorno adecuado. Con tal desorden, su vida es un engorde de desgracias. Un desgraciado accidente lo mata. Está tan gordo, que cuando su madre, Halle Berry, en la pantalla, lo amedrenta por comer demasiado, parece que se lo dice así misma, porque sabe que su hijo es un caso perdido, pero también ella, alguna vez, pudo engordar. No quiere repeticiones.
Estos dos personajes, Halle Berry, y Billy Bob Thornton, son lo interesante de la película. El esfuerzo que hacen por encontrarse. En el momento exacto, por plasmar, en pantalla, poco a poco gestos. Guiños. Que les vayan acercando. Para reconocerse. Ensalzan una complicidad, de la que pueden, sentirse orgullosos. Procurando, que sea lo más intimo posible. En última instancia único. Van limando diferencias. Tratándose, con delicadeza. E incluso mandando a Peter Boyle, a una residencia, para que no les moleste. Pues es lo opuesto a la comprensión, y al cambio. Desprenden las emociones, de pasados recuerdos, con otras personas, para que estas sé queden con la esencia. Y puedan compartirlo, en futuros encuentros, aunque no estén, las personas, de las que hablan.
Durante todos estos tiempos. Sé hacen traslados materiales, personales, de espacio, a través de paisajes, detalles, y personajes. Hacen posible, que sé creen, un mundo, a medida. Después de media vida, hacen un hogar, que les es grato, sin que importe, mucho más.
Una de buenos actores, es la de aun, siendo tu mismo, hacer de otro. Por ejemplo, Billy Bob Thornton, les habla a los niños, en el tono de Martin Luther King. Queriendo, que quiere que aprendan, porque aun hay tiempo.
No hay placer, más gratificante, que el de no, necesitar, nada más. Los amantes, sé han aceptado, sé necesitan y sé bastan. De hay la faz.
Consabidamente, David Rosique.
Película dirigida por Mark Fosrt, y escrita por Milo Admira, y Will Rocos, protagonizada por Billy Bob Thornton, Halle Berry, Taylor Simpson, Grabrielle Wicher, Heath Leadger, Amber Rules, Peter Boyle, Taylor La Grange, Mos Def .
Una de esas películas, que no te deja indiferente, porque los en ella intervienen, sé dejan, o sé juegan la vida filmicamente hablando. Los actores, saben, a lo que sé enfrentan. Conocen su destino, pero aún así, no pueden evitar demostrar lo que son, y lo que han sido. La historia, propone, a hombres, ante sí mismos. Unos con la posibilidad de redimirse. Otros, condenados, que ni aún viviendo, sé salvan.
El actor, que interpreta Mos Def, es un hombre malo, y va morir. Lo interesante, es acertar, a entrever, que piensa, sobre la importancia, que tiene su vida. Para él, y los demás. Lo más, destacado, del proceso, de la muerte; es su mecanicidad. Sí te contrarrestan, tu biología, no sobrevives. Ley de Dios. Esto, también, es aplicable, al personaje de Heath Lealger. Lleva una existencia, vacía. Sin compañía. La no aceptación, de su personalidad, por parte de su padre, le hacen suicidarse. Qué remedio. Lo extraordinario, de la bronca, que le hecha Billy Bob Thornton, por haberle estropeado, el ultimo paseo, en el corredor de la muerte, al reo; es que le está echando, un rapapolvos, en su posición de superior. Sin saber hacerle entrar en razón. Porque a él tampoco supieron. Que no sé pase. Porque el odio, acumulado, de generaciones, aflora, fácilmente, aunque, sólo sea un trabajo.
Es todo una cadena. El niño Taylor La Grange, no ha tenido, el entorno adecuado. Con tal desorden, su vida es un engorde de desgracias. Un desgraciado accidente lo mata. Está tan gordo, que cuando su madre, Halle Berry, en la pantalla, lo amedrenta por comer demasiado, parece que se lo dice así misma, porque sabe que su hijo es un caso perdido, pero también ella, alguna vez, pudo engordar. No quiere repeticiones.
Estos dos personajes, Halle Berry, y Billy Bob Thornton, son lo interesante de la película. El esfuerzo que hacen por encontrarse. En el momento exacto, por plasmar, en pantalla, poco a poco gestos. Guiños. Que les vayan acercando. Para reconocerse. Ensalzan una complicidad, de la que pueden, sentirse orgullosos. Procurando, que sea lo más intimo posible. En última instancia único. Van limando diferencias. Tratándose, con delicadeza. E incluso mandando a Peter Boyle, a una residencia, para que no les moleste. Pues es lo opuesto a la comprensión, y al cambio. Desprenden las emociones, de pasados recuerdos, con otras personas, para que estas sé queden con la esencia. Y puedan compartirlo, en futuros encuentros, aunque no estén, las personas, de las que hablan.
Durante todos estos tiempos. Sé hacen traslados materiales, personales, de espacio, a través de paisajes, detalles, y personajes. Hacen posible, que sé creen, un mundo, a medida. Después de media vida, hacen un hogar, que les es grato, sin que importe, mucho más.
Una de buenos actores, es la de aun, siendo tu mismo, hacer de otro. Por ejemplo, Billy Bob Thornton, les habla a los niños, en el tono de Martin Luther King. Queriendo, que quiere que aprendan, porque aun hay tiempo.
No hay placer, más gratificante, que el de no, necesitar, nada más. Los amantes, sé han aceptado, sé necesitan y sé bastan. De hay la faz.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LA PREPONDERANCIA.
LA PREPONDERANCIA
Todas las mujeres son unas zorras. Lo único que quieren son maridos, hijos, y dinero. Lo que saben, es que el orden depende de por donde les entres. Mi madre biológica, Carmen Rosique, es “Edipa”, todo el día detrás mía. Rejuvenece cinco años cada vez que paso un mes en casa, la muy pendeja. Recuerdo que hace seis años me desnude en el coche con una chica de mi urbanización que tiene los ojos verdes de serpiente igual que ella. Aunque un poco más claros, y ni se me puso dura, se lo pueden preguntar. Soy casi misógino. La mayoría de las mujeres no se han emancipado. Es el gran problema de este mundo, que barren de puertas para fuera, pero friegan de puertas hacia dentro, son unas maníacas. Deberían leer a Simone de Beauvoir, y su “El segundo sexo”, que escribió estando junto con Jean Paul Saldre, aunque con el segundo volumen ,“La experiencia vivida”, tengo pesadillas.
Los últimos cuatro años han sido los más felices que he vivido, cuando no me perseguían, “Que yo sea paranoico no quiere decir que no me persigan” (Jonathan Swift). Voy comprendiendo cada vez mejor el funcionamiento del mundo a través del arte, que es el reflejo de las etapas de la humanidad. Desde los catorce tengo un temblor controlable, que ha ido a más, parecido al parkinson. Se potencia cuando contemplo obras artísticas, y cuando me relajo. A los veintidós, libre de sustancias, y en plenitud física, tuve el mayor orgasmo de mi vida viendo la película de Akira Kuroswa “Sueños”. Es un collage de las versiones de la vida. Durante más de una hora, mi cuerpo era recorrido por una especie de electricidad orgánica, que hacía que tuviera calambres cada vez que tocaba objetos. Los karmas tantricos lo explican. La neuronas se comunican mediante sinapsis, por impulsos quimioelétricos a través de las dentritas provenientes del axón de la neurona emisora a la receptora. De hay al sistema nervioso. Esto ocurre en reposo, con la música, y con algún que otro visionado. Siempre en relación con mi estado de ánimo.
Llevan diez años dándome medicamentos, que alteran el biorritmo por causa de que invierto el tiempo de manera distinta a los demás, y después les sorprende que sea más instruido que ellos. Dos personas no ven de la misma forma una situación. Hay un dicho budista que explica,”Somos lo que consumimos”. Esto es aplicable también a lo que hacemos, y a lo que somos conscientes de lo que ocurre. Salvador Dalí decía,”Es la sociedad la que estaba enferma, y que el había transformado la enajenación en creatividad”. También decía,”El infierno es un estado de fiesta permanente”. Sí de algo me arrepiento es de no haber dedicado mayor tiempo a las enciclopedias que tenía en casa, porque me voy con el arte, y ese placer no lo voy a perder.
Estoy orgullosísimo de mi gen de sexta generación norteafricano. El Mediterráneo es la cuna de todas las civilizaciones civilizadas. Los fenicios, los griegos, los etruscos, los romanos, los bizantinos, todos ellos formaron grandes imperios que cayeron por culpa de las luchas internas, extensiones hacía pueblos bárbaros de las que no sacaban beneficio, por la precariedad de las comunicaciones, y por diferencias religiosas. Realizaban impresionantes estatuas, y monumentos, y llegaban a conclusiones inauditas sin ordenador desde antes de Jesucristo. Por ejemplo, el cálculo de la circunferencia de la tierra por Erastóstenes de Cirene nacido en el año 280 a.c., que la fijo en 252.000 estadios siendo un estadio lo equivalente a 157,5 metros, o sea 40.000 kilómetros aproximadamente.
Los vascos están haciendo guardia en la puerta de mi casa. Parece increíble, pero se piensan que voy a volver a pisar un campo de fútbol. Querrán resarcirse de la lesión de maléolo externo, y de ligamento que le hicieron a Maradona el 24 de septiembre de 1983 que le dejó fuera de juego más seis meses. Con veintiséis años Julen Guerrero iba al banquillo. A esa edad la mayoría de futbolistas con trote, están en decadencia. Yo no me juego la salud. No vivo en su país,. No tengo porque atenerme a sus normas. Así que conmigo que no cuenten para su proyecto de ciudadanía. No comparto la afición por la tauromaquia, con lo cual, allí no sería feliz.
Un año “Working, and working, for the pi big band”, y luego dicen que sea un norteamericano al que le mande un escrito al New York Times, que adjunto, en referencia a los señuelos que ha estado poniendo durante meses, el que me lleve. La realidad no concuerda con lo que dio a entender. No me gusta lo que ha ocurrido después. No me trago a su hija porque no la conozco, ni la reconocería entre la gente si no supiese que estuviera. Al igual que muchas de las que me persiguen. Explica que puede que sean once, el cow boy de ciudad.
Estas personas de las que hablo han estado escuchándome con el teléfono pinchado, y viéndome cuando tenía cámaras en las habitaciones. No quiero saber nada de ellos, porque contribuyeron en vez de evitarlo. “Forty u answers”. Lo que mi abuelo hizo por Cartagena vale una flota de aviones. Que nadie me toque los cojones, que vengan a recogerme, o que se queden en tierra. Parece esto un corral.
Gánate un prestigio, un sueldo razonable, y forma una familia cuando encuentres a la persona que te complazca. Don Quijote decía “Yo se quién soy, y puedo ser todos”. (Menos uno, David Rosique).
Consabidamente, David Rosique.
Todas las mujeres son unas zorras. Lo único que quieren son maridos, hijos, y dinero. Lo que saben, es que el orden depende de por donde les entres. Mi madre biológica, Carmen Rosique, es “Edipa”, todo el día detrás mía. Rejuvenece cinco años cada vez que paso un mes en casa, la muy pendeja. Recuerdo que hace seis años me desnude en el coche con una chica de mi urbanización que tiene los ojos verdes de serpiente igual que ella. Aunque un poco más claros, y ni se me puso dura, se lo pueden preguntar. Soy casi misógino. La mayoría de las mujeres no se han emancipado. Es el gran problema de este mundo, que barren de puertas para fuera, pero friegan de puertas hacia dentro, son unas maníacas. Deberían leer a Simone de Beauvoir, y su “El segundo sexo”, que escribió estando junto con Jean Paul Saldre, aunque con el segundo volumen ,“La experiencia vivida”, tengo pesadillas.
Los últimos cuatro años han sido los más felices que he vivido, cuando no me perseguían, “Que yo sea paranoico no quiere decir que no me persigan” (Jonathan Swift). Voy comprendiendo cada vez mejor el funcionamiento del mundo a través del arte, que es el reflejo de las etapas de la humanidad. Desde los catorce tengo un temblor controlable, que ha ido a más, parecido al parkinson. Se potencia cuando contemplo obras artísticas, y cuando me relajo. A los veintidós, libre de sustancias, y en plenitud física, tuve el mayor orgasmo de mi vida viendo la película de Akira Kuroswa “Sueños”. Es un collage de las versiones de la vida. Durante más de una hora, mi cuerpo era recorrido por una especie de electricidad orgánica, que hacía que tuviera calambres cada vez que tocaba objetos. Los karmas tantricos lo explican. La neuronas se comunican mediante sinapsis, por impulsos quimioelétricos a través de las dentritas provenientes del axón de la neurona emisora a la receptora. De hay al sistema nervioso. Esto ocurre en reposo, con la música, y con algún que otro visionado. Siempre en relación con mi estado de ánimo.
Llevan diez años dándome medicamentos, que alteran el biorritmo por causa de que invierto el tiempo de manera distinta a los demás, y después les sorprende que sea más instruido que ellos. Dos personas no ven de la misma forma una situación. Hay un dicho budista que explica,”Somos lo que consumimos”. Esto es aplicable también a lo que hacemos, y a lo que somos conscientes de lo que ocurre. Salvador Dalí decía,”Es la sociedad la que estaba enferma, y que el había transformado la enajenación en creatividad”. También decía,”El infierno es un estado de fiesta permanente”. Sí de algo me arrepiento es de no haber dedicado mayor tiempo a las enciclopedias que tenía en casa, porque me voy con el arte, y ese placer no lo voy a perder.
Estoy orgullosísimo de mi gen de sexta generación norteafricano. El Mediterráneo es la cuna de todas las civilizaciones civilizadas. Los fenicios, los griegos, los etruscos, los romanos, los bizantinos, todos ellos formaron grandes imperios que cayeron por culpa de las luchas internas, extensiones hacía pueblos bárbaros de las que no sacaban beneficio, por la precariedad de las comunicaciones, y por diferencias religiosas. Realizaban impresionantes estatuas, y monumentos, y llegaban a conclusiones inauditas sin ordenador desde antes de Jesucristo. Por ejemplo, el cálculo de la circunferencia de la tierra por Erastóstenes de Cirene nacido en el año 280 a.c., que la fijo en 252.000 estadios siendo un estadio lo equivalente a 157,5 metros, o sea 40.000 kilómetros aproximadamente.
Los vascos están haciendo guardia en la puerta de mi casa. Parece increíble, pero se piensan que voy a volver a pisar un campo de fútbol. Querrán resarcirse de la lesión de maléolo externo, y de ligamento que le hicieron a Maradona el 24 de septiembre de 1983 que le dejó fuera de juego más seis meses. Con veintiséis años Julen Guerrero iba al banquillo. A esa edad la mayoría de futbolistas con trote, están en decadencia. Yo no me juego la salud. No vivo en su país,. No tengo porque atenerme a sus normas. Así que conmigo que no cuenten para su proyecto de ciudadanía. No comparto la afición por la tauromaquia, con lo cual, allí no sería feliz.
Un año “Working, and working, for the pi big band”, y luego dicen que sea un norteamericano al que le mande un escrito al New York Times, que adjunto, en referencia a los señuelos que ha estado poniendo durante meses, el que me lleve. La realidad no concuerda con lo que dio a entender. No me gusta lo que ha ocurrido después. No me trago a su hija porque no la conozco, ni la reconocería entre la gente si no supiese que estuviera. Al igual que muchas de las que me persiguen. Explica que puede que sean once, el cow boy de ciudad.
Estas personas de las que hablo han estado escuchándome con el teléfono pinchado, y viéndome cuando tenía cámaras en las habitaciones. No quiero saber nada de ellos, porque contribuyeron en vez de evitarlo. “Forty u answers”. Lo que mi abuelo hizo por Cartagena vale una flota de aviones. Que nadie me toque los cojones, que vengan a recogerme, o que se queden en tierra. Parece esto un corral.
Gánate un prestigio, un sueldo razonable, y forma una familia cuando encuentres a la persona que te complazca. Don Quijote decía “Yo se quién soy, y puedo ser todos”. (Menos uno, David Rosique).
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. MIA MODERNO.
La mia
Toda la vida he estado siguiendo indicios de casualidades. Después de darle muchas vueltas, he comprobado que el destino se ríe de las probabilidades (Bultwer Litton). Que ni aún permaneciendo sentado junto al fuego de su hogar puede el hombre escapar a la sentencia de su destino (Esquilio). Mira que ha habido veces que me he dejado llevar, pero afortunadamente casi siempre he tenido puertas abiertas. La gente que actuando de buena fe, ha intentado indicarme que es lo más apropiado, pese a las diferencias cognitivas propias de muchas trascendencias encadenadas, a causa de afinidades temporales, espaciales, credenciales, funcionales, y motivacionales.
He apuntado a direcciones que no han salido de milagro. Luego ha sido un alivio, porque no concordaban con mis ideales. En la vida llegan momentos en los que hay que tomar selecciones. Saben los que me rodean, que ha habido oportunidades para hacer mucho nuevo. Distintas campañas, pero sí te equivocas en la planificación, estas planificando equivocarte (Lair Ribeiro).
Mientras, he ido venciendo adversidades, he ido haciendo amigos, y enemigos. El precio que ponían todos, para ser uno de ellos, es que terminará con sus hijas. Parece que todas quieren un marido, lo que hasta cierto punto es comprensible. Yo no puedo ser el de todas, y sí me descuido me quedo sin ninguna. Luego es un muy buen momento para decantarme.
Llegado a este imperativo, y después de muchos vaivenes, resuelvo concluir mi flanquear existencial. Después de haber conocido múltiples mujeres, familias, encontronazos, desencuentros, y movidas, me parece que los norteamericanos que fueron a buscar a la persona adecuada para su hija por todo el mundo, y que apostaron fuerte por mí, creo que nos hemos ganado mutuamente. Espero que los que en el juego han jugado, respeten esta decisión tomada desde frialdad.
Desde luego, con nuestros más, y nuestros menos, hemos vencido a las adversidades. Siendo muy difícil encontrar la felicidad, me gustaría pasar el resto de mi vida con la chica que vi de pasada al llegar al aeropuerto de Los Angeles. Sí Dios quiere, le daré descendencia, e influiré en la historia, porque estoy dispuesto a ello.
Dicho esto, espero que su padre mande a alguien a buscarme el miércoles catorce del dos mil siete, a las siete, a la parte superior del Paseo del Canal, en la intersección con la Avenida del Portús, Tentegorra, Cartagena, Murcia, España. Bastará con que me muestren alguna prueba de la veracidad de su procedencia, para que me vaya con ustedes a empezar una nueva vida, pues aquí está constituido un caos de largos años de desavenencias, e imposiciones.
Sí el asunto, se torciese, intentaría publicar un libro recopilatorio con lo mejor que he podido sacar de los libros que he leído. Iría a Francia, porque en España vivo desde hace años en condiciones infrahumanas, con obligaciones amorales. Con diferencias culturales irreconciliables, que han supuesto numerosas contrariedades a mi persona, a mi entorno, y que no estoy dispuesto a seguirlas tolerando.
El tiempo es el signo, que impone a los personas las obligaciones innatas, en consonancia con las posibilidades, de que se disponen para que el bienestar medio mundial, no solo no permanezca constante, sino que aumente en relación a la cantidad de personas que experimentan una existencia satisfactoria, acorde con sus creencias, facultades, compañías, triunfos, y sinsabores, sin menoscabar la veracidad, ni la libertad de los motivos que los llevan a considerarse íntegramente constituidos. Es importante saber, que lo que provocamos no es solo lo que conocemos, sino lo que abarcamos. Más puesto que cuando un individuo, realiza una acción, otro, aunque no este directamente implicado, se ve afectado por lo que los holistas consideran, que es la repercusión de las consecuencias facticas de los resultados encadenados consecutivos.
Consabiamente, David Rosique.
Toda la vida he estado siguiendo indicios de casualidades. Después de darle muchas vueltas, he comprobado que el destino se ríe de las probabilidades (Bultwer Litton). Que ni aún permaneciendo sentado junto al fuego de su hogar puede el hombre escapar a la sentencia de su destino (Esquilio). Mira que ha habido veces que me he dejado llevar, pero afortunadamente casi siempre he tenido puertas abiertas. La gente que actuando de buena fe, ha intentado indicarme que es lo más apropiado, pese a las diferencias cognitivas propias de muchas trascendencias encadenadas, a causa de afinidades temporales, espaciales, credenciales, funcionales, y motivacionales.
He apuntado a direcciones que no han salido de milagro. Luego ha sido un alivio, porque no concordaban con mis ideales. En la vida llegan momentos en los que hay que tomar selecciones. Saben los que me rodean, que ha habido oportunidades para hacer mucho nuevo. Distintas campañas, pero sí te equivocas en la planificación, estas planificando equivocarte (Lair Ribeiro).
Mientras, he ido venciendo adversidades, he ido haciendo amigos, y enemigos. El precio que ponían todos, para ser uno de ellos, es que terminará con sus hijas. Parece que todas quieren un marido, lo que hasta cierto punto es comprensible. Yo no puedo ser el de todas, y sí me descuido me quedo sin ninguna. Luego es un muy buen momento para decantarme.
Llegado a este imperativo, y después de muchos vaivenes, resuelvo concluir mi flanquear existencial. Después de haber conocido múltiples mujeres, familias, encontronazos, desencuentros, y movidas, me parece que los norteamericanos que fueron a buscar a la persona adecuada para su hija por todo el mundo, y que apostaron fuerte por mí, creo que nos hemos ganado mutuamente. Espero que los que en el juego han jugado, respeten esta decisión tomada desde frialdad.
Desde luego, con nuestros más, y nuestros menos, hemos vencido a las adversidades. Siendo muy difícil encontrar la felicidad, me gustaría pasar el resto de mi vida con la chica que vi de pasada al llegar al aeropuerto de Los Angeles. Sí Dios quiere, le daré descendencia, e influiré en la historia, porque estoy dispuesto a ello.
Dicho esto, espero que su padre mande a alguien a buscarme el miércoles catorce del dos mil siete, a las siete, a la parte superior del Paseo del Canal, en la intersección con la Avenida del Portús, Tentegorra, Cartagena, Murcia, España. Bastará con que me muestren alguna prueba de la veracidad de su procedencia, para que me vaya con ustedes a empezar una nueva vida, pues aquí está constituido un caos de largos años de desavenencias, e imposiciones.
Sí el asunto, se torciese, intentaría publicar un libro recopilatorio con lo mejor que he podido sacar de los libros que he leído. Iría a Francia, porque en España vivo desde hace años en condiciones infrahumanas, con obligaciones amorales. Con diferencias culturales irreconciliables, que han supuesto numerosas contrariedades a mi persona, a mi entorno, y que no estoy dispuesto a seguirlas tolerando.
El tiempo es el signo, que impone a los personas las obligaciones innatas, en consonancia con las posibilidades, de que se disponen para que el bienestar medio mundial, no solo no permanezca constante, sino que aumente en relación a la cantidad de personas que experimentan una existencia satisfactoria, acorde con sus creencias, facultades, compañías, triunfos, y sinsabores, sin menoscabar la veracidad, ni la libertad de los motivos que los llevan a considerarse íntegramente constituidos. Es importante saber, que lo que provocamos no es solo lo que conocemos, sino lo que abarcamos. Más puesto que cuando un individuo, realiza una acción, otro, aunque no este directamente implicado, se ve afectado por lo que los holistas consideran, que es la repercusión de las consecuencias facticas de los resultados encadenados consecutivos.
Consabiamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. OPERETA TRAVIESA.
Travies
La Traviata, que significa, La Descarriada. Obra de Gioseppe Verdi. A partir de la novela de Alejandro Dumas, La Dama de las Camelias. Nacido el diez de octubre de mil ochocientos trece, en Roncole, y fallecido el veintisiete de enero en Milán. Forma parte de su conjunto de libretos más queridos por los aficionados, junto con Rigoletto, y Ll Trovatore, compuestos en un doloroso periodo personal, por la muerte de su primera esposa, y de su hija. Esté autor apuesta por la palabra, más que por el cante, estando sus primeras obras politizadas. Tras el éxito se atreve con el Otello, y Falstaff , de Shakespeare con la pertinaz visión subjetiva, y al final de sus días con temas religiosos. Las partituras que he analizado, son las pertenecientes a las realizadas por la Orquesta Sinfónica de la RAI de Turín, y de la Orquesta Filarmónica Nacional Inglesa, con Maria Callas, y Luciano Pavarotti, en consonantes estrellas acompañados por Alfredo Albanese, y Ugo Savarese, y por J.Sutherland y M.Manuguerra respectivamente entre otros.
La Soprano Maria Callas, más conocida con el sobre nombre de La Divina, nacida en mil novecientos veintitrés, por casualidad en Estados Unidos, durante un breve viaje de su madre, con la que regresó a Grecia, y en donde se crió con su verdadero nombre María Ralogeropoulos, y con su maestra española, Elvira de Hidalgo. Empezó a actuar, en mil novecientos cuarenta, sorprendiendo a los especialistas por su destreza, y versatilidad. Por aquel entonces estaba casada con el industrial Giovanni Battista Meneghini, usando su apellido. En la década de los cincuenta se convirtió en una de las favoritas de la Scala de Milán, y en protagonista de la resurrección de autores de comienzos del siglo XIX, en especial Donizetti, y Bellini. Interpretaba actuando, y fue culpable de una nueva dimensión en la escena, pues se ganaba al público a base de coraje, e inocencia. En los años sesenta, en plena madurez, fue protagonista de prensa por su romance, con Aristóteles Onasis, armador griego, quién decía, que tenía éxito en la vida por dormir una hora menos que los demás, y aprovechar mejor el tiempo. Su último concierto, fue el once de noviembre de mil novecientos setenta y cuatro, en Sapporo. Murió a los cincuenta y cuatro años en Paris, en desgraciadas circunstancias. Aunque tenemos la suerte de poder disfrutar de su gran voz, por la gran multitud de repertorios en los que gravó, destacando espectacularmente sus contenidas interpretaciones a una pieza de “La flauta mágica”, y el “Ave María” de Mozart, que decía, “nuevos amigos, nuevos dolores”.Luego el tenor Luiano Pavarotti, nacido el doce de Octubre de mil novecientos treinta y cinco, en Módena. Realizó su primera actuación, un veinte nueve de abril del mil novecientos sesenta y uno, en el teatro Regio Emilia con la Boheme de Puccini. Ese mismo año gana un Concurso Internazionale. Actúa en Europa, durante los años sesenta, consagrándose en mil novecientos sesenta y ocho, protagonizando a Rodolfo de Bohéme, en el Metropolitan de New York. Lo que le valió una portada en el Time. Ha interpretado al Radamés de Aida, y al príncipe Calaf, de Turandot. Ha cantado junto a Sting, Andrea Bocelli, Frank Sinatra, y Caetano Veloso, entre algunos. También ha formando junto a Plácido Domingo, y José Carreras, el trío Los Tres Tenores, con reconocida fama. Trabaja con especial eficacia con Joan Sutherland, y con el director Zubin Mehta. Sus discos se venden por millones en todo el mundo, y ha trabajado junto a Bono de U2, en eventos de máxima notoriedad ante miles de personas. Desde mil novecientos noventa y uno, realiza los conciertos Pavarotti and Friends, en Módena, con fines benéficos, y posee numerosos reconocimientos, por sus donaciones, y trabajos humanitarios. Tiene tres hijas de su primer matrimonio con Adua, y otra de su segundo matrimonio, con su asistenta Nicoletta. En el dos mil cuatro, se retira en el lugar que le dio repercusión, el Metropolitan representando al pintor Mario Cavardoso, en Tosca de Puccini. El siete de julio de dos mil seis, fue operado de un cáncer de páncreas en New York, del que esta aún convaleciente. La música habla varios idiomas con un solo fin, satisfacer. Son los músicos, con sus instrumentos, los producen una sintonía, con el universo, de la que hacen cómplices a quienes les comprenden.
Libreto de Francesco María Piave, con Maria Callas y Francesco Albanese.
Orquesta más allá del júbilo, justamente en donde sabes que lo van a vivir no se repetirá, pues la molécula que esperan irá por otro cauce. Aguantan, para saber por donde va cada uno. Todos coinciden. Se degustan todos los componentes. Descansan unos sobre otros. Un violinista observa,”nuestro idioma es mayoritario”, bueno le responden,”son acotaciones que vienen a cuento, aya los puntos sobre las “ies”.
Disfrutemos, pues viene un ser que de tanta erosión, se ha moldeado con una impresión que difícilmente puede quedar inadvertida. De acuerdo, entran a escena ambos. Advierten, nosotros en lo básico igual que los demás, y en lo extraordinario lo que sabemos, y seleccionamos.
Con tranquilidad, pausa, y trasgresión, pospón el momento de la definición. Quiero saber que cantas. Se tú desenvoltura, y puedo conversar contigo conociendo nuestros límites, tu voz, tu entendimiento, tu interpretación, y tus posibilidades. Inabarcable.
Maria Callas era uno de esos seres, de los que la gente sabe que en condiciones propicias, no será ella quién falle. Demasiado trotar, demasiadas proezas demostradas en cada nota. En cada sílaba, lo mismo para sus adentros, lo istmo para los participes. Su coyuntura vocal, superaba la comprensión de sus compañeros. Lo que decía conjugaba con su existencia vital. Moldeó su voz en el estética de lo bello. Refiriéndose a la enorme capacidad mediterránea para realizar proezas, fastidiarlas, y luego expresarlas. Mientras suena la música se escuchan referencias, unas cuantas interesantes; Kora, la Gran Vía, palpito, pajarillo aro, extrajo, estrato, estrado, y se explica a sí misma Lora, el universo misterioso entero…más cuando la función acaba, María Callas se escucha llamándose en sus últimos suspiros.
Coro de la Orquesta Filarmónica Nacional Británica.
En está ocasión nos enfrentamos a dos concepciones distintas, de entender la trayectoria vital humana. Con un par de intérpretes muy experimentados, que hacen uso del método, que les ha llevado a donde están. Un Pavarotti utilizando la inmensidad de su voz, para implantar las directrices del comportamiento unitario, aunque en su papel, solo le toque amar. Con una J. Sutherland, que explica que el tiempo, el de las nubes, y que de la casa de campo a la church, porque es tradición. No se tienen gran simpatía. Aunque canten juntos. Que gran esfuerzo, hay que vocalizar. Y sí le imprimen mucho ritmo, lo hacen a su manera. Sin la menor instancia, ni compresión por parte del profundo varón. Con la mayor de las protestas arguméntales, desde el timbre de voz por la amante fémina. Quién explica, que ahora comprende, y el otro que esta harto. Pese que con la partitura de hace dos siglos, uno manda a Verdi al Panteón, y la otra a San Petersburgo. También puesto, que la obra de Alejandro Dumas se sitúa en Paris, la J.Stherland se expresa en francés. Allí fue la primera exposición universal. Aunque los franceses le hacen ascos a todo ignorante, su idioma es muy burgués. Sirve para expresar las más altas emociones. En otro orden, Pavarotti, hace más de una alusión a líquidos amarillos, pese a no ser alquimista. Aunque las interpretaciones son varias, la decisión final, es siempre a gusto del consumidor. Las referencias en estos movimientos: son lingüísticos. Cada cual que traduzca lo que comprenda. Hay quién comenta asco, y la respuesta es puede, y finalmente un escupitajo de un tercero sin importar que sean eminencias, pues provocan demencias. El cuidado de las bellas artes es la salud de la humanidad.
Consabidamente, David Rosique.
La Traviata, que significa, La Descarriada. Obra de Gioseppe Verdi. A partir de la novela de Alejandro Dumas, La Dama de las Camelias. Nacido el diez de octubre de mil ochocientos trece, en Roncole, y fallecido el veintisiete de enero en Milán. Forma parte de su conjunto de libretos más queridos por los aficionados, junto con Rigoletto, y Ll Trovatore, compuestos en un doloroso periodo personal, por la muerte de su primera esposa, y de su hija. Esté autor apuesta por la palabra, más que por el cante, estando sus primeras obras politizadas. Tras el éxito se atreve con el Otello, y Falstaff , de Shakespeare con la pertinaz visión subjetiva, y al final de sus días con temas religiosos. Las partituras que he analizado, son las pertenecientes a las realizadas por la Orquesta Sinfónica de la RAI de Turín, y de la Orquesta Filarmónica Nacional Inglesa, con Maria Callas, y Luciano Pavarotti, en consonantes estrellas acompañados por Alfredo Albanese, y Ugo Savarese, y por J.Sutherland y M.Manuguerra respectivamente entre otros.
La Soprano Maria Callas, más conocida con el sobre nombre de La Divina, nacida en mil novecientos veintitrés, por casualidad en Estados Unidos, durante un breve viaje de su madre, con la que regresó a Grecia, y en donde se crió con su verdadero nombre María Ralogeropoulos, y con su maestra española, Elvira de Hidalgo. Empezó a actuar, en mil novecientos cuarenta, sorprendiendo a los especialistas por su destreza, y versatilidad. Por aquel entonces estaba casada con el industrial Giovanni Battista Meneghini, usando su apellido. En la década de los cincuenta se convirtió en una de las favoritas de la Scala de Milán, y en protagonista de la resurrección de autores de comienzos del siglo XIX, en especial Donizetti, y Bellini. Interpretaba actuando, y fue culpable de una nueva dimensión en la escena, pues se ganaba al público a base de coraje, e inocencia. En los años sesenta, en plena madurez, fue protagonista de prensa por su romance, con Aristóteles Onasis, armador griego, quién decía, que tenía éxito en la vida por dormir una hora menos que los demás, y aprovechar mejor el tiempo. Su último concierto, fue el once de noviembre de mil novecientos setenta y cuatro, en Sapporo. Murió a los cincuenta y cuatro años en Paris, en desgraciadas circunstancias. Aunque tenemos la suerte de poder disfrutar de su gran voz, por la gran multitud de repertorios en los que gravó, destacando espectacularmente sus contenidas interpretaciones a una pieza de “La flauta mágica”, y el “Ave María” de Mozart, que decía, “nuevos amigos, nuevos dolores”.Luego el tenor Luiano Pavarotti, nacido el doce de Octubre de mil novecientos treinta y cinco, en Módena. Realizó su primera actuación, un veinte nueve de abril del mil novecientos sesenta y uno, en el teatro Regio Emilia con la Boheme de Puccini. Ese mismo año gana un Concurso Internazionale. Actúa en Europa, durante los años sesenta, consagrándose en mil novecientos sesenta y ocho, protagonizando a Rodolfo de Bohéme, en el Metropolitan de New York. Lo que le valió una portada en el Time. Ha interpretado al Radamés de Aida, y al príncipe Calaf, de Turandot. Ha cantado junto a Sting, Andrea Bocelli, Frank Sinatra, y Caetano Veloso, entre algunos. También ha formando junto a Plácido Domingo, y José Carreras, el trío Los Tres Tenores, con reconocida fama. Trabaja con especial eficacia con Joan Sutherland, y con el director Zubin Mehta. Sus discos se venden por millones en todo el mundo, y ha trabajado junto a Bono de U2, en eventos de máxima notoriedad ante miles de personas. Desde mil novecientos noventa y uno, realiza los conciertos Pavarotti and Friends, en Módena, con fines benéficos, y posee numerosos reconocimientos, por sus donaciones, y trabajos humanitarios. Tiene tres hijas de su primer matrimonio con Adua, y otra de su segundo matrimonio, con su asistenta Nicoletta. En el dos mil cuatro, se retira en el lugar que le dio repercusión, el Metropolitan representando al pintor Mario Cavardoso, en Tosca de Puccini. El siete de julio de dos mil seis, fue operado de un cáncer de páncreas en New York, del que esta aún convaleciente. La música habla varios idiomas con un solo fin, satisfacer. Son los músicos, con sus instrumentos, los producen una sintonía, con el universo, de la que hacen cómplices a quienes les comprenden.
Libreto de Francesco María Piave, con Maria Callas y Francesco Albanese.
Orquesta más allá del júbilo, justamente en donde sabes que lo van a vivir no se repetirá, pues la molécula que esperan irá por otro cauce. Aguantan, para saber por donde va cada uno. Todos coinciden. Se degustan todos los componentes. Descansan unos sobre otros. Un violinista observa,”nuestro idioma es mayoritario”, bueno le responden,”son acotaciones que vienen a cuento, aya los puntos sobre las “ies”.
Disfrutemos, pues viene un ser que de tanta erosión, se ha moldeado con una impresión que difícilmente puede quedar inadvertida. De acuerdo, entran a escena ambos. Advierten, nosotros en lo básico igual que los demás, y en lo extraordinario lo que sabemos, y seleccionamos.
Con tranquilidad, pausa, y trasgresión, pospón el momento de la definición. Quiero saber que cantas. Se tú desenvoltura, y puedo conversar contigo conociendo nuestros límites, tu voz, tu entendimiento, tu interpretación, y tus posibilidades. Inabarcable.
Maria Callas era uno de esos seres, de los que la gente sabe que en condiciones propicias, no será ella quién falle. Demasiado trotar, demasiadas proezas demostradas en cada nota. En cada sílaba, lo mismo para sus adentros, lo istmo para los participes. Su coyuntura vocal, superaba la comprensión de sus compañeros. Lo que decía conjugaba con su existencia vital. Moldeó su voz en el estética de lo bello. Refiriéndose a la enorme capacidad mediterránea para realizar proezas, fastidiarlas, y luego expresarlas. Mientras suena la música se escuchan referencias, unas cuantas interesantes; Kora, la Gran Vía, palpito, pajarillo aro, extrajo, estrato, estrado, y se explica a sí misma Lora, el universo misterioso entero…más cuando la función acaba, María Callas se escucha llamándose en sus últimos suspiros.
Coro de la Orquesta Filarmónica Nacional Británica.
En está ocasión nos enfrentamos a dos concepciones distintas, de entender la trayectoria vital humana. Con un par de intérpretes muy experimentados, que hacen uso del método, que les ha llevado a donde están. Un Pavarotti utilizando la inmensidad de su voz, para implantar las directrices del comportamiento unitario, aunque en su papel, solo le toque amar. Con una J. Sutherland, que explica que el tiempo, el de las nubes, y que de la casa de campo a la church, porque es tradición. No se tienen gran simpatía. Aunque canten juntos. Que gran esfuerzo, hay que vocalizar. Y sí le imprimen mucho ritmo, lo hacen a su manera. Sin la menor instancia, ni compresión por parte del profundo varón. Con la mayor de las protestas arguméntales, desde el timbre de voz por la amante fémina. Quién explica, que ahora comprende, y el otro que esta harto. Pese que con la partitura de hace dos siglos, uno manda a Verdi al Panteón, y la otra a San Petersburgo. También puesto, que la obra de Alejandro Dumas se sitúa en Paris, la J.Stherland se expresa en francés. Allí fue la primera exposición universal. Aunque los franceses le hacen ascos a todo ignorante, su idioma es muy burgués. Sirve para expresar las más altas emociones. En otro orden, Pavarotti, hace más de una alusión a líquidos amarillos, pese a no ser alquimista. Aunque las interpretaciones son varias, la decisión final, es siempre a gusto del consumidor. Las referencias en estos movimientos: son lingüísticos. Cada cual que traduzca lo que comprenda. Hay quién comenta asco, y la respuesta es puede, y finalmente un escupitajo de un tercero sin importar que sean eminencias, pues provocan demencias. El cuidado de las bellas artes es la salud de la humanidad.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. SUNSET BOULEVAR 1950.
SUNSET BOULEVAR 1950
El mejor consejo que podría darte Billy Wilder, sí fueses a Hollywood, sería “Take it easy”. Una de las mejores frases que he oído de él, fue: “You are as good as the best you have done in your life”. Hizo muchas películas. Las mejores, entre los cuarenta y cinco, y los sesenta. Y una imprescindible, la de emigrar huyendo de la guerra. En Europa hizo casi de todo, pero con poco éxito. Dejó a sus queridas, y empezó a escribir guiones con varios colaboradores. Formando equipos. Fue muy sonada la pareja que formó con el guionista, I. A. L. Diamond. Su cocimiento del inglés era limitado, pero las situaciones, que provocaba en pantalla, son irrepetibles. Llegó meditabundo. Utilizó la distancia que le otorgaba su recelo, y a la vez fascinación de la cultura estadounidense, para hacer su mordaz crítica del espíritu humano. Distrajo con comedia para hacer drama. Utilizó el belicismo, para fabricar héroes. Hizo felices a desgraciados. Retrató a figuras inmortales. Constató toma tras toma, que el guión es la base, y el rodaje la chispa. Formó parejas irrepetibles. Sacó lo mejor de los actores que con él colaboraron. Solía encerrarse recogiendo recortes. Guardando ideas en cajones, para el momento en que pudieran ser utilizados. El inventaba historias, y a su vez, decía, que la gente se las inventaba de él. Contaba anécdotas a mansalva. Sus ocurrencias, eran mordaces. Punzantes con toda intención. Procuró rodar todos los géneros. Sobresalió, en la comedia. Con obras maestras imborrables. Cuales; Some like it hot, The Apartment, y The Seven Year Itch. También inmortalizó al enorme Charles Laughton, antes de morir, en Witness For The Prosecution, una muestra de suspense. The Fortune Cookie, fue una comedia con los burlones, Jack Lemon, y Walter Matau.
En Sunset Boulevart, retrata lo que posiblemente fuese su existencia, antes de que le dejaran dirigir. Hasta que alcanzó la fama. Bastante variedad de personajes, con decrépitas estrellas del cine mudo. Las cuales están fantásticas en el sonoro. Con un escritor en apuros, William Holden, que sin que él estuviera del todo convencido hasta el primer tercio de la película, puede que fuera un reflejo del propio Billy Wilder, en sus inicios. Con una Gloria Swanson, que hizo muchas actividades en la vida, pero que será recordada, sobre todo, por su estrambótica interpretación de mujer neurótica, agobiada por el olvido de los estudios, tras sus grandes películas. Fuera de la pantalla las mujeres se ponen nerviosas, por su falta de éxito profesional. También por el olvido de los hombres. Delegando su felicidad, en la descendencia de la que por cierto, no siempre son buenas custodias, por su visión egoísta. Con un Erich Von Stroheim, que hacía de mayordomo, y que actúa cuan sí sus películas del mudo, se pudieran juzgar con su actuación, caricaturizándose a si mismo. Con una Nancy Olson, que hizo su actuación de lanzamiento igual que Betty, estando fantástica, con nominación al oscar incluida, por su inocente caracterización, de escritora comprometida.
También cabe destacar la inclusión de la película en la vida de los grandes estudios, en donde todos los personajes de ficción, quedan mejor haciendo de si mismos, que en los papeles a los que representan. El cine nació para entretener, y la realidad es que transforma la vida de las personas. Hace pensar sin mesura, es decir, plasmando, irreverentes situaciones que le hacen cotejar al espectador la similitud, o dicotomía, con la existencia de los seres, que fuera de la película se encuentran. Con la precisión con la que, igual que diría Jean Cocteau,“La única arma que puede matar a la muerte”,”Sin matar seres vivos” (David Rosique). Aunque luego sean ellos mismos los que se maten, lo que se sabe, es que con la cámara te lavas las manos, por sí después ellos después, no quieren que sepan a lo que se enfrentan.
Consabidamente, David Rosique.
El mejor consejo que podría darte Billy Wilder, sí fueses a Hollywood, sería “Take it easy”. Una de las mejores frases que he oído de él, fue: “You are as good as the best you have done in your life”. Hizo muchas películas. Las mejores, entre los cuarenta y cinco, y los sesenta. Y una imprescindible, la de emigrar huyendo de la guerra. En Europa hizo casi de todo, pero con poco éxito. Dejó a sus queridas, y empezó a escribir guiones con varios colaboradores. Formando equipos. Fue muy sonada la pareja que formó con el guionista, I. A. L. Diamond. Su cocimiento del inglés era limitado, pero las situaciones, que provocaba en pantalla, son irrepetibles. Llegó meditabundo. Utilizó la distancia que le otorgaba su recelo, y a la vez fascinación de la cultura estadounidense, para hacer su mordaz crítica del espíritu humano. Distrajo con comedia para hacer drama. Utilizó el belicismo, para fabricar héroes. Hizo felices a desgraciados. Retrató a figuras inmortales. Constató toma tras toma, que el guión es la base, y el rodaje la chispa. Formó parejas irrepetibles. Sacó lo mejor de los actores que con él colaboraron. Solía encerrarse recogiendo recortes. Guardando ideas en cajones, para el momento en que pudieran ser utilizados. El inventaba historias, y a su vez, decía, que la gente se las inventaba de él. Contaba anécdotas a mansalva. Sus ocurrencias, eran mordaces. Punzantes con toda intención. Procuró rodar todos los géneros. Sobresalió, en la comedia. Con obras maestras imborrables. Cuales; Some like it hot, The Apartment, y The Seven Year Itch. También inmortalizó al enorme Charles Laughton, antes de morir, en Witness For The Prosecution, una muestra de suspense. The Fortune Cookie, fue una comedia con los burlones, Jack Lemon, y Walter Matau.
En Sunset Boulevart, retrata lo que posiblemente fuese su existencia, antes de que le dejaran dirigir. Hasta que alcanzó la fama. Bastante variedad de personajes, con decrépitas estrellas del cine mudo. Las cuales están fantásticas en el sonoro. Con un escritor en apuros, William Holden, que sin que él estuviera del todo convencido hasta el primer tercio de la película, puede que fuera un reflejo del propio Billy Wilder, en sus inicios. Con una Gloria Swanson, que hizo muchas actividades en la vida, pero que será recordada, sobre todo, por su estrambótica interpretación de mujer neurótica, agobiada por el olvido de los estudios, tras sus grandes películas. Fuera de la pantalla las mujeres se ponen nerviosas, por su falta de éxito profesional. También por el olvido de los hombres. Delegando su felicidad, en la descendencia de la que por cierto, no siempre son buenas custodias, por su visión egoísta. Con un Erich Von Stroheim, que hacía de mayordomo, y que actúa cuan sí sus películas del mudo, se pudieran juzgar con su actuación, caricaturizándose a si mismo. Con una Nancy Olson, que hizo su actuación de lanzamiento igual que Betty, estando fantástica, con nominación al oscar incluida, por su inocente caracterización, de escritora comprometida.
También cabe destacar la inclusión de la película en la vida de los grandes estudios, en donde todos los personajes de ficción, quedan mejor haciendo de si mismos, que en los papeles a los que representan. El cine nació para entretener, y la realidad es que transforma la vida de las personas. Hace pensar sin mesura, es decir, plasmando, irreverentes situaciones que le hacen cotejar al espectador la similitud, o dicotomía, con la existencia de los seres, que fuera de la película se encuentran. Con la precisión con la que, igual que diría Jean Cocteau,“La única arma que puede matar a la muerte”,”Sin matar seres vivos” (David Rosique). Aunque luego sean ellos mismos los que se maten, lo que se sabe, es que con la cámara te lavas las manos, por sí después ellos después, no quieren que sepan a lo que se enfrentan.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. PSICOTICAS,
PsicÓticas
Alfred Hitchcock volvió locas a las mujeres. Bien poniéndolas en encrucijadas entre la espada, y la pared. Bien envolviéndolas en tramas en las que sus elecciones eran fundamentales para el futuro de la historia, o el de ellas mismas. Bien desgañitándolas con fenómenos paranormales. Bien seducidas por galanes irreprochables. Bien enfrentadas hacia su propia vulgaridad. Bien necesitadas de cariño, y protección.
Desarrolló, a partir del cine de suspense de los años cuarenta, el cine de intriga de los décadas sucesivas. Con movimientos de cámara tan innovadores cual el de vértigo, donde hizo construir una escalera similar a la del campanario, con raíles para que la cámara se alejará haciendo un zoom. Con lo que daba la sensación de mareo que acecha a su protagonista en situaciones límite.
Tuvo actores fetiche, James Stewart, Cary Grant, y actrices Kim Novak, Eva Marie Saint, Grace Kelly, Tippi Hedren, Ingrid Berman, Janet Leigh. No a todos los trato por igual. Le gustaba cambiar de escenarios constantemente para no estancarse. Planificaba sus obras maestras con absoluta precisión. Tanto que para él rodar era un mero trámite.
En psicosis trabajo con su equipo de televisión, e hicieron un rodaje austero, pero efectivo. Precisamente en esta película todos trabajaron muy a gusto, pues pudieron exorcizar, y alejar sus fantasmas. Anthony Perkins inmortalizó para siempre a las madres inmortales. La mayoría de los demás actores, que no eran conocidos pudieron mostrar su verdadera cara. No la que les decían que tenían. Tanto que ya nadie les podrá negar su lugar, en la retina cinematográfica cinéfila. Las buenas películas se distinguen del resto, porque los actores las hacen, además de porque es su trabajo, porque al mismo tiempo se convierten en personas con menos lastre. La cámara les absuelve en la mayoría de los casos, y los castiga en muy pocos, normalmente en sus caracterizaciones.
A partir de psicosis Perkins perdonó a su madre, Leigh se olvidó de su pasado, y algunos se hicieron famosos, y supieron lo que era eficiencia creativa con el mago del suspense. Los entendidos se encabritan maldiciendo la pueril explicación final. Dónde un psiquiatra nos cuenta lo que ya sabíamos, que el exceso de insistencia obsesiona a las personas, con lo cual aparece la neurosis. El plano final de Norman Bates es simplemente una fotografía fija mítica. Las explicaciones hay que pedírselas a su madre, y a todas las que matan moscas mientras chupan sangre cuan mosquitos.
La secuencia de la ducha, fue rodada por un doble en muchos planos. La secuencia final en la que atrapan a Bates, sí estuviera rodada en un plano secuencia quedaría ridícula de la forma en que actuó Perkins. Pero sus montajes eran muy efectivos. Le daba a esas escenas el ritmo sorpresa, en el que después de toda una película de incertidumbre desenmascaraba al culpable parodiándolo, representándolo en su más efímera agonía.
Iba de incógnito haciendo cameos en sus películas. Pero con lo que más disfrutaba era con su puro, y sus inmortalizaciones. Una vez una actriz, tal cual Joan Chandler, le preguntó que cual era su lado más fotogénico. Le dijo, señorita, esta usted sentado en él. Amaba a las mujeres, pero no soportaba su cursilería, y victimismo. Se ve que se necesitaban.
En la susodicha película, el genio aguanta algunos planos, hasta que los actores se daban cuenta de a que quería jugar. Que era lo que sus personajes demostraban en concordancia con su trayectoria vital. Que en pantalla se traduce en imperdurabilidad cinegética, y en confianza enfática real, pues las personas no dejan de serlo por estar siendo retratadas, y luego se ven.
Consabidamente, David Rosique.
Alfred Hitchcock volvió locas a las mujeres. Bien poniéndolas en encrucijadas entre la espada, y la pared. Bien envolviéndolas en tramas en las que sus elecciones eran fundamentales para el futuro de la historia, o el de ellas mismas. Bien desgañitándolas con fenómenos paranormales. Bien seducidas por galanes irreprochables. Bien enfrentadas hacia su propia vulgaridad. Bien necesitadas de cariño, y protección.
Desarrolló, a partir del cine de suspense de los años cuarenta, el cine de intriga de los décadas sucesivas. Con movimientos de cámara tan innovadores cual el de vértigo, donde hizo construir una escalera similar a la del campanario, con raíles para que la cámara se alejará haciendo un zoom. Con lo que daba la sensación de mareo que acecha a su protagonista en situaciones límite.
Tuvo actores fetiche, James Stewart, Cary Grant, y actrices Kim Novak, Eva Marie Saint, Grace Kelly, Tippi Hedren, Ingrid Berman, Janet Leigh. No a todos los trato por igual. Le gustaba cambiar de escenarios constantemente para no estancarse. Planificaba sus obras maestras con absoluta precisión. Tanto que para él rodar era un mero trámite.
En psicosis trabajo con su equipo de televisión, e hicieron un rodaje austero, pero efectivo. Precisamente en esta película todos trabajaron muy a gusto, pues pudieron exorcizar, y alejar sus fantasmas. Anthony Perkins inmortalizó para siempre a las madres inmortales. La mayoría de los demás actores, que no eran conocidos pudieron mostrar su verdadera cara. No la que les decían que tenían. Tanto que ya nadie les podrá negar su lugar, en la retina cinematográfica cinéfila. Las buenas películas se distinguen del resto, porque los actores las hacen, además de porque es su trabajo, porque al mismo tiempo se convierten en personas con menos lastre. La cámara les absuelve en la mayoría de los casos, y los castiga en muy pocos, normalmente en sus caracterizaciones.
A partir de psicosis Perkins perdonó a su madre, Leigh se olvidó de su pasado, y algunos se hicieron famosos, y supieron lo que era eficiencia creativa con el mago del suspense. Los entendidos se encabritan maldiciendo la pueril explicación final. Dónde un psiquiatra nos cuenta lo que ya sabíamos, que el exceso de insistencia obsesiona a las personas, con lo cual aparece la neurosis. El plano final de Norman Bates es simplemente una fotografía fija mítica. Las explicaciones hay que pedírselas a su madre, y a todas las que matan moscas mientras chupan sangre cuan mosquitos.
La secuencia de la ducha, fue rodada por un doble en muchos planos. La secuencia final en la que atrapan a Bates, sí estuviera rodada en un plano secuencia quedaría ridícula de la forma en que actuó Perkins. Pero sus montajes eran muy efectivos. Le daba a esas escenas el ritmo sorpresa, en el que después de toda una película de incertidumbre desenmascaraba al culpable parodiándolo, representándolo en su más efímera agonía.
Iba de incógnito haciendo cameos en sus películas. Pero con lo que más disfrutaba era con su puro, y sus inmortalizaciones. Una vez una actriz, tal cual Joan Chandler, le preguntó que cual era su lado más fotogénico. Le dijo, señorita, esta usted sentado en él. Amaba a las mujeres, pero no soportaba su cursilería, y victimismo. Se ve que se necesitaban.
En la susodicha película, el genio aguanta algunos planos, hasta que los actores se daban cuenta de a que quería jugar. Que era lo que sus personajes demostraban en concordancia con su trayectoria vital. Que en pantalla se traduce en imperdurabilidad cinegética, y en confianza enfática real, pues las personas no dejan de serlo por estar siendo retratadas, y luego se ven.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LA NOVELA VA.
La novela va
La revolución internacional cinematográfica más grande desde la era del sonido la produjo la Nouvelle Vague, con una serie de críticos, e intelectuales, que escribían en la revista Cahiers du Cinéma. Cuales Truffaut, Godard, Chabrol, Eric Rohemer, Rivette, Alain Resnais, Louis Malle, Jacques Doniol-Valcroze, Duras. Introdujeron una serie de innovaciones formales, narrativas, temáticas, de rodaje, y con montajes insospechados, que influenciaron todo el cine de la década de los sesenta, y los setenta. Estos defendían a algunos directores pasados, y esotéricos cuan Jean Renoir, Max Ophuls, Robert Bresson, Jacques Tati, Yves Allégret, Julien Duvivier. Al mismo tiempo criticaban el cine de la época. Se consideraban Hitchcock-hawksianos filmando un cine ágil, y trepidante cargado de diálogos innovadores, que provocaban las más recónditas emociones, y que hicieron derramar lágrimas de autoestima.
Se echaban una mano unos a otros. Por ejemplo Bazin apadrino a Truffaut, esté a Jean-Pierre Léaud. Juntos al personaje de Antoine Doinel, y su premiada los Cuatro Cientos Golpes, del festival de Cannes, de mil novecientos cincuenta y nueve. Con la continuación de toda una saga. Destacando la maravillosa adaptación de la novela de Henri-Pierre Roché, Jules et Jim. Con una espléndida Jeanne Moreau, y un Henri Serre, que tiene un parecido sorprendente con Javier Bardem. Luego la premiada con el Oscar a la mejor película extranjera La noche americana, que es el nombre que sé le da a cierta manera de rodar. El Ultimo Metro, una mofa teatral del fascismo muy parecida a Ser O No Ser, de Ernst Lubitsch. Muy en consonancia con la frase de Sastre, que decía que “Los alemanes son unos seres inferiores que tienen la suerte de ser nuestros vecinos, les daremos nuestras luces”, sacada de Él Ser Y La Nada.
Ese mismo año, en mil novecientos cincuenta y nueve, Jean-Luc Godard, edita Al final De La Escapada, la película por antonomasia del cine de arte, y ensayo. Donde descubrimos a Jean-Paul Belmondo, con veintiséis años innovándose así mismo, con gestos parecidos. Pero transmitiendo emanaciones distintas, y produciendo una gran constancia de presencia. Dejando a Patricia, Jean Seberg, que le delata, hecha un retrato. Famoso es su paseo por los Campos Elíseos vendiendo el New York Gerald Tribune. Con un Michel encendiéndose un cigarrillo tras otro, durante toda la película. Con unas descabelladas conversaciones en su habitación, llenas de insolencia, y espontaneidad. Irrepetibles.
En una película, en las que están huyendo obligatoriamente de detectives, de ignorantes, de mentiras, de prohibiciones, y con persecuciones. Muchaqs referencias al cine, y a símbolos de la vida cotidiana, que después tendrían su eco en las revueltas del sesenta y ocho. Con eslóganes que han producido historia, “La imaginación al poder”, ”Soy marxista, tendencia Groucho”, y “Seamos realistas, pidamos lo imposible”.
Estos hombres de cine encaminaron sus carreras hacía un cine personal, reivindicativo en el que no dejaron de mirarse a sí mismos, y a su distancia con el resto del mundo con un prisma de reflexión, contumacia hacía los demás, y ante su propia época.
Consabidamente, David Rosique.
La revolución internacional cinematográfica más grande desde la era del sonido la produjo la Nouvelle Vague, con una serie de críticos, e intelectuales, que escribían en la revista Cahiers du Cinéma. Cuales Truffaut, Godard, Chabrol, Eric Rohemer, Rivette, Alain Resnais, Louis Malle, Jacques Doniol-Valcroze, Duras. Introdujeron una serie de innovaciones formales, narrativas, temáticas, de rodaje, y con montajes insospechados, que influenciaron todo el cine de la década de los sesenta, y los setenta. Estos defendían a algunos directores pasados, y esotéricos cuan Jean Renoir, Max Ophuls, Robert Bresson, Jacques Tati, Yves Allégret, Julien Duvivier. Al mismo tiempo criticaban el cine de la época. Se consideraban Hitchcock-hawksianos filmando un cine ágil, y trepidante cargado de diálogos innovadores, que provocaban las más recónditas emociones, y que hicieron derramar lágrimas de autoestima.
Se echaban una mano unos a otros. Por ejemplo Bazin apadrino a Truffaut, esté a Jean-Pierre Léaud. Juntos al personaje de Antoine Doinel, y su premiada los Cuatro Cientos Golpes, del festival de Cannes, de mil novecientos cincuenta y nueve. Con la continuación de toda una saga. Destacando la maravillosa adaptación de la novela de Henri-Pierre Roché, Jules et Jim. Con una espléndida Jeanne Moreau, y un Henri Serre, que tiene un parecido sorprendente con Javier Bardem. Luego la premiada con el Oscar a la mejor película extranjera La noche americana, que es el nombre que sé le da a cierta manera de rodar. El Ultimo Metro, una mofa teatral del fascismo muy parecida a Ser O No Ser, de Ernst Lubitsch. Muy en consonancia con la frase de Sastre, que decía que “Los alemanes son unos seres inferiores que tienen la suerte de ser nuestros vecinos, les daremos nuestras luces”, sacada de Él Ser Y La Nada.
Ese mismo año, en mil novecientos cincuenta y nueve, Jean-Luc Godard, edita Al final De La Escapada, la película por antonomasia del cine de arte, y ensayo. Donde descubrimos a Jean-Paul Belmondo, con veintiséis años innovándose así mismo, con gestos parecidos. Pero transmitiendo emanaciones distintas, y produciendo una gran constancia de presencia. Dejando a Patricia, Jean Seberg, que le delata, hecha un retrato. Famoso es su paseo por los Campos Elíseos vendiendo el New York Gerald Tribune. Con un Michel encendiéndose un cigarrillo tras otro, durante toda la película. Con unas descabelladas conversaciones en su habitación, llenas de insolencia, y espontaneidad. Irrepetibles.
En una película, en las que están huyendo obligatoriamente de detectives, de ignorantes, de mentiras, de prohibiciones, y con persecuciones. Muchaqs referencias al cine, y a símbolos de la vida cotidiana, que después tendrían su eco en las revueltas del sesenta y ocho. Con eslóganes que han producido historia, “La imaginación al poder”, ”Soy marxista, tendencia Groucho”, y “Seamos realistas, pidamos lo imposible”.
Estos hombres de cine encaminaron sus carreras hacía un cine personal, reivindicativo en el que no dejaron de mirarse a sí mismos, y a su distancia con el resto del mundo con un prisma de reflexión, contumacia hacía los demás, y ante su propia época.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LA PARANOIA.
MI RAZÓN DE SER
La paranoia es para mi es un denominador común a todo el planeta. Porque es producto de la imaginación, y todos distorsionamos alguna vez. El método es conseguir que no nos metan en la cabeza motivo, información, circunstancia, o hecho que pueda ser desaconsejable para nuestras experiencias, recuerdos, o compromisos. En todo momento entra en juego nuestra capacidad para obviar lo que se supone que nos es ajeno, pero se nos presenta, o simbolizamos. Podemos crear santuarios mentales, o terrenales, donde no nos veamos afectados por las perturbaciones mundanales. En cualquier caso se dan influencias externas por consecuencia del medio, en unas como producto de vivencias, o hechos consumados. En otras por motivos de unas semejanzas con el presente, y los datos que hemos recopilado de lo que nos hemos encontrado alrededor, y de lo que se ha sido capaz de enfatizar. Aquí entra en juego nuestra capacidad para controlar las emociones. Controlar lo que ocurre a nuestro alrededor. Valorar a quienes nos importan, o tendrán la capacidad de influenciarnos, o imponernos condicionantes ya sea en persona, o en recuerdos. Los medios que tenemos para controlar este mecanismo de nuestro cerebro, es hacer caso omiso a las presiones que recibimos del exterior. Centrarnos en las ocupaciones en las que trabajamos, o invertimos el tiempo. Tener la capacidad de dejarnos guiar confiando en los demás, siempre que podamos, y los necesitemos. Hay que darle la importancia a cada una de las informaciones, o informadores que nos hacen ser lo que somos. La cantidad de satisfacciones que seamos capaces de provocar, para redundancia nuestra, o ajena en los momentos en que las necesitemos, o estemos acostumbrados a recibirlas, o provocarlas. En esta índole, es importante que sepamos hasta donde nos va a afectar lo despreciado en el pasado, para ser consecuentes con lo que nos hayamos propuesto hacer en el futuro. Que podamos desenvolvernos con naturalidad, y firmeza a la hora de tomar decisiones, o actitudes, sin hacernos reproches, ni dejar que nos los hagan extraños, o cómplices, pensando no solo en el presente sino en la posteridad. Es la que nos juzgará finalmente, y donde surgen los inconvenientes, pues nos enfrentamos a reacciones tan incontrolables, y impredecibles. Por el momento debemos contentarnos, con la propia conciencia, que al fin, y al cabo, es el máximo, y es el último suspiro de la vida. Siendo instintivo el asegurar la continuidad de la estirpe, la propia, y la de sus condicionantes territoriales, y sensoriales, eligiendo razonablemente el orden.
Consabidamente, David Rosique.
La paranoia es para mi es un denominador común a todo el planeta. Porque es producto de la imaginación, y todos distorsionamos alguna vez. El método es conseguir que no nos metan en la cabeza motivo, información, circunstancia, o hecho que pueda ser desaconsejable para nuestras experiencias, recuerdos, o compromisos. En todo momento entra en juego nuestra capacidad para obviar lo que se supone que nos es ajeno, pero se nos presenta, o simbolizamos. Podemos crear santuarios mentales, o terrenales, donde no nos veamos afectados por las perturbaciones mundanales. En cualquier caso se dan influencias externas por consecuencia del medio, en unas como producto de vivencias, o hechos consumados. En otras por motivos de unas semejanzas con el presente, y los datos que hemos recopilado de lo que nos hemos encontrado alrededor, y de lo que se ha sido capaz de enfatizar. Aquí entra en juego nuestra capacidad para controlar las emociones. Controlar lo que ocurre a nuestro alrededor. Valorar a quienes nos importan, o tendrán la capacidad de influenciarnos, o imponernos condicionantes ya sea en persona, o en recuerdos. Los medios que tenemos para controlar este mecanismo de nuestro cerebro, es hacer caso omiso a las presiones que recibimos del exterior. Centrarnos en las ocupaciones en las que trabajamos, o invertimos el tiempo. Tener la capacidad de dejarnos guiar confiando en los demás, siempre que podamos, y los necesitemos. Hay que darle la importancia a cada una de las informaciones, o informadores que nos hacen ser lo que somos. La cantidad de satisfacciones que seamos capaces de provocar, para redundancia nuestra, o ajena en los momentos en que las necesitemos, o estemos acostumbrados a recibirlas, o provocarlas. En esta índole, es importante que sepamos hasta donde nos va a afectar lo despreciado en el pasado, para ser consecuentes con lo que nos hayamos propuesto hacer en el futuro. Que podamos desenvolvernos con naturalidad, y firmeza a la hora de tomar decisiones, o actitudes, sin hacernos reproches, ni dejar que nos los hagan extraños, o cómplices, pensando no solo en el presente sino en la posteridad. Es la que nos juzgará finalmente, y donde surgen los inconvenientes, pues nos enfrentamos a reacciones tan incontrolables, y impredecibles. Por el momento debemos contentarnos, con la propia conciencia, que al fin, y al cabo, es el máximo, y es el último suspiro de la vida. Siendo instintivo el asegurar la continuidad de la estirpe, la propia, y la de sus condicionantes territoriales, y sensoriales, eligiendo razonablemente el orden.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. DESCENSO.
DESCENSO
La verdad es que estoy llevando una estancia bastante ociosa. Dedicándome a ver películas, y a leer. He visto algunas rarezas, por ejemplo; Brazil, que es una fabula en donde se hace una parodia la burocracia, del trajín de papeles, y de tiempo que hay que invertir en la sociedad actual, para llegar a las más altas esferas de inaccesibilidad. Donde en los sueños del protagonista, aparece una mujer con la que después se encuentra en la vida fílmica, y con la que tiene un romance desarticulado por los servicios secretos del orden. Muy en esta línea se encuentra Un perro andaluz, de Luis Buñuel, y Salvador Dalí, básicamente un cortometraje de quince minutos en donde se da rienda suelta a la interpretación de los sueños. Con todas las figuras que pueden quitar el sueño a los españolitos de la época, desde el sádico barbero hasta el perseguidor incansable, pasando por la magia de la palma de la mano liberada del cristiano clavo, adornado con unos insectos a los que tanto cariño les tenía Dalí. Se ponía miel en los bigotes para que se le posaran las moscas mientras pintaba. Por supuesto, con un final onírico en una playa que bien podría ser la de Cadaques, con el pertinente paseo de la pareja por la salinidad de la Bahía. También he repasado Antes De Que Anochezca, en donde es para preguntarse, que hace un actor para evolucionar tanto en tampoco tiempo. Que hubiera sido sí Julián Schannabel, llega ha saber que su película era candidata al Oscar, y le hubiese otorgado un poco más de firmeza narrativa, y mejores secundarios. Éxtasis, en la que el propio Javier Bardem, alucina con el salto cualitativo que se puede dar en la sociedad madrileña, con una historia tan antigua igual que la búsqueda de identidad. Por otra parte he visto Smoke, una obra maestra en donde a uno se le antoja encenderse un cigarrillo, de rutina, y dejar que la vida discurra, por cauces desconocidos, hasta que desemboque en nuestra cotidianidad. El Proceso, una película de Orson Welles, basada en una obra de Kafka, en la que igual que en El castillo, pero en está de manera más sinuosa, puesto que el protagonista ya tiene un lugar en la sociedad. Es de forma poco esclarecedora la forma en el tinglado estatal lo pone en tal situación de inseguridad, que vaga de una instancia a otra tratando de demostrar su inocencia. Acabando por dar por perdido a su entorno de una manera muy Kafkiana. Por último, Un Tranvía Llamado Deseo, en la que podemos disfrutar del único Marlon Brando que merece la pena, el anterior a sus cuarenta, y cinco, pues después acabó con tres matrimonios a sus espaldas, y doce hijos conocidos, según su propia biografía Las Canciones Que Mi Madre Me Enseño. Con un juicio en el que puso todo lo que tenía, para salvar a uno de sus hijo por una acusación de homicidio contra el marido de su hermana. Es demasiada bohemia para solo una vida.
Consabidamente, David Rosique.
La verdad es que estoy llevando una estancia bastante ociosa. Dedicándome a ver películas, y a leer. He visto algunas rarezas, por ejemplo; Brazil, que es una fabula en donde se hace una parodia la burocracia, del trajín de papeles, y de tiempo que hay que invertir en la sociedad actual, para llegar a las más altas esferas de inaccesibilidad. Donde en los sueños del protagonista, aparece una mujer con la que después se encuentra en la vida fílmica, y con la que tiene un romance desarticulado por los servicios secretos del orden. Muy en esta línea se encuentra Un perro andaluz, de Luis Buñuel, y Salvador Dalí, básicamente un cortometraje de quince minutos en donde se da rienda suelta a la interpretación de los sueños. Con todas las figuras que pueden quitar el sueño a los españolitos de la época, desde el sádico barbero hasta el perseguidor incansable, pasando por la magia de la palma de la mano liberada del cristiano clavo, adornado con unos insectos a los que tanto cariño les tenía Dalí. Se ponía miel en los bigotes para que se le posaran las moscas mientras pintaba. Por supuesto, con un final onírico en una playa que bien podría ser la de Cadaques, con el pertinente paseo de la pareja por la salinidad de la Bahía. También he repasado Antes De Que Anochezca, en donde es para preguntarse, que hace un actor para evolucionar tanto en tampoco tiempo. Que hubiera sido sí Julián Schannabel, llega ha saber que su película era candidata al Oscar, y le hubiese otorgado un poco más de firmeza narrativa, y mejores secundarios. Éxtasis, en la que el propio Javier Bardem, alucina con el salto cualitativo que se puede dar en la sociedad madrileña, con una historia tan antigua igual que la búsqueda de identidad. Por otra parte he visto Smoke, una obra maestra en donde a uno se le antoja encenderse un cigarrillo, de rutina, y dejar que la vida discurra, por cauces desconocidos, hasta que desemboque en nuestra cotidianidad. El Proceso, una película de Orson Welles, basada en una obra de Kafka, en la que igual que en El castillo, pero en está de manera más sinuosa, puesto que el protagonista ya tiene un lugar en la sociedad. Es de forma poco esclarecedora la forma en el tinglado estatal lo pone en tal situación de inseguridad, que vaga de una instancia a otra tratando de demostrar su inocencia. Acabando por dar por perdido a su entorno de una manera muy Kafkiana. Por último, Un Tranvía Llamado Deseo, en la que podemos disfrutar del único Marlon Brando que merece la pena, el anterior a sus cuarenta, y cinco, pues después acabó con tres matrimonios a sus espaldas, y doce hijos conocidos, según su propia biografía Las Canciones Que Mi Madre Me Enseño. Con un juicio en el que puso todo lo que tenía, para salvar a uno de sus hijo por una acusación de homicidio contra el marido de su hermana. Es demasiada bohemia para solo una vida.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. EL NIDO ELUDIBLE.
El NiDO INELUdible
Película del año mil novecientos setenta y cinco. Única película ganadora de los cinco Oscars principales, junto con Sucedió Una Noche, dirigida por Frank Capra en mil novecientos treinta y cuatro. Y El Silencio de los Corderos, dirigida por Jonathan Demme en mil novecientos noventa y uno. A saber mejor película, productor Michael Douglas; director Milos Forman; mejor actor Jack Nicholson; mejor actriz Luise Fletcher; y mejor guión adaptado Bo Goldman y Lawrence Harben. Basada en una novela de Ken Kesey.
En esta cinta Milos Forman empezó acertando con el reparto, pues introdujo en el sanatorio psiquiátrico a personas que retrataban con fidelidad a los estereotipos que representaban. Desde el jefe indio, que Nicholson tiene claro que es la representación del Oscar colectivo, aunque engorde un poco durante la película. Pasando por la insoportable, y venenosa enfermera Louise Fletcher. Por el personaje de Danny De Vito, Martini, que tiene cara de tiro al plato siendo bondadoso. Por el del que tiene mujer, pero no le hace caso porque al hacerse mayor ha perdido todo interés. Por el del manazas que se lo pasa mejor dentro que fuera, con cara de espectro en orbita particular. Por el del desgañitado irremediable, que esta mal configurado desde que su mejor amigo desapareció. Por el del joven que tiene edad para estar en una discoteca, pero es tal su inseguridad, que solo cuando se confía en él, se suelta porque le prohibieron demasiado. Por los de “Las batas” expertos jode lo todo, de lo jodido que es el mundo. Por los doctores que fueron a la escuela, pero no saben que en la vida aparecen inexplicablemente nuevos estratos de personalidad inestudiables, para sus reducidas posibilidades. En el libro se cuenta,“Me dijeron que los dragones no existían, y me metieron en su cueva”.
Milos Forman hace un repaso de la genealogía humana, decidiéndose por captar en su espontaneidad, a los pacientes más que por forzar a los integrantes del reparto a una rígida actuación, en sus papeles. Los pilla en todas sus contradicciones por mucho que lo nieguen. Los muestra simpáticos. Ellos mismos tejen una urde que parece una sinfonía. La música clásica está muy presente en la filmografía de Milos Forman, transmitiendo sensaciones que provocan consecuencias palpables en los rostros de los individuos, a los que se les puede ver cuan masa, cual unidad vital.
McMurphy, viene de la penitenciaria al psiquiátrico evitando hacer trabajos forzados, y allí se encuentra con una pandilla de locos estereotipados, en la barbaridad de una sociedad que los ha excluido. El tinglado que se les llama en la novela. Que a su vez los recluye intentando reformarlos sin entenderlos. Mientras, los pacientes exorcizan sus cicatrices a base de adrenalina conjuntiva, contrarrestando el extenuante, y parsimonioso ritmo de la clínica, al que la implacable señora Srta Ratcher los somete, en su intento de curar su desesperante vida a base de terapias amenazantes, que desencadenan la fatalidad en la película.Hay pasajes memorables. Por ejemplo el de la radiación del partido del béisbol en la que después de una estupita votación en la que queda claro, que no todos son capaces de levantar la mano. Mc Murphy hace un intervalo en la ley que lleva su nombre relacionado con el axioma de Boyle, que explica que sí la ley de Murphy puede salir mal, saldrá mal. Y tira de memoria en la narración opaca produciendo tal disgusto a la enfermera Ratcher que pierde el control.Otro es el de la escapada en autobús, que desembarca en la travesía en barco, y en el episodio de la pesca. Se ha convertido en una foto finish. Luego el episodio de la fiesta en el que hasta los que no participan muestran su lado más sonado, y no es cuestión de suerte, es de interacciones.
Consabidamente, David Rosique Román.
Película del año mil novecientos setenta y cinco. Única película ganadora de los cinco Oscars principales, junto con Sucedió Una Noche, dirigida por Frank Capra en mil novecientos treinta y cuatro. Y El Silencio de los Corderos, dirigida por Jonathan Demme en mil novecientos noventa y uno. A saber mejor película, productor Michael Douglas; director Milos Forman; mejor actor Jack Nicholson; mejor actriz Luise Fletcher; y mejor guión adaptado Bo Goldman y Lawrence Harben. Basada en una novela de Ken Kesey.
En esta cinta Milos Forman empezó acertando con el reparto, pues introdujo en el sanatorio psiquiátrico a personas que retrataban con fidelidad a los estereotipos que representaban. Desde el jefe indio, que Nicholson tiene claro que es la representación del Oscar colectivo, aunque engorde un poco durante la película. Pasando por la insoportable, y venenosa enfermera Louise Fletcher. Por el personaje de Danny De Vito, Martini, que tiene cara de tiro al plato siendo bondadoso. Por el del que tiene mujer, pero no le hace caso porque al hacerse mayor ha perdido todo interés. Por el del manazas que se lo pasa mejor dentro que fuera, con cara de espectro en orbita particular. Por el del desgañitado irremediable, que esta mal configurado desde que su mejor amigo desapareció. Por el del joven que tiene edad para estar en una discoteca, pero es tal su inseguridad, que solo cuando se confía en él, se suelta porque le prohibieron demasiado. Por los de “Las batas” expertos jode lo todo, de lo jodido que es el mundo. Por los doctores que fueron a la escuela, pero no saben que en la vida aparecen inexplicablemente nuevos estratos de personalidad inestudiables, para sus reducidas posibilidades. En el libro se cuenta,“Me dijeron que los dragones no existían, y me metieron en su cueva”.
Milos Forman hace un repaso de la genealogía humana, decidiéndose por captar en su espontaneidad, a los pacientes más que por forzar a los integrantes del reparto a una rígida actuación, en sus papeles. Los pilla en todas sus contradicciones por mucho que lo nieguen. Los muestra simpáticos. Ellos mismos tejen una urde que parece una sinfonía. La música clásica está muy presente en la filmografía de Milos Forman, transmitiendo sensaciones que provocan consecuencias palpables en los rostros de los individuos, a los que se les puede ver cuan masa, cual unidad vital.
McMurphy, viene de la penitenciaria al psiquiátrico evitando hacer trabajos forzados, y allí se encuentra con una pandilla de locos estereotipados, en la barbaridad de una sociedad que los ha excluido. El tinglado que se les llama en la novela. Que a su vez los recluye intentando reformarlos sin entenderlos. Mientras, los pacientes exorcizan sus cicatrices a base de adrenalina conjuntiva, contrarrestando el extenuante, y parsimonioso ritmo de la clínica, al que la implacable señora Srta Ratcher los somete, en su intento de curar su desesperante vida a base de terapias amenazantes, que desencadenan la fatalidad en la película.Hay pasajes memorables. Por ejemplo el de la radiación del partido del béisbol en la que después de una estupita votación en la que queda claro, que no todos son capaces de levantar la mano. Mc Murphy hace un intervalo en la ley que lleva su nombre relacionado con el axioma de Boyle, que explica que sí la ley de Murphy puede salir mal, saldrá mal. Y tira de memoria en la narración opaca produciendo tal disgusto a la enfermera Ratcher que pierde el control.Otro es el de la escapada en autobús, que desembarca en la travesía en barco, y en el episodio de la pesca. Se ha convertido en una foto finish. Luego el episodio de la fiesta en el que hasta los que no participan muestran su lado más sonado, y no es cuestión de suerte, es de interacciones.
Consabidamente, David Rosique Román.
DAVID ROSIQUE. CARTA A UNOS DESCONOCIDOS.
CARTA A UNOS DESCONOCIDOS
Desde cuando tenía algunos pocos años sufro encuentros fortuitos con los guertas, y los yelo, que son unas personas que viven en la plaza de las palmeras, Tentegorra, Cartagena, y tienen unos concesionarios de automóviles de Wolfwogen, Mercedes, Seat… en Murcia, y Cartagena. En la antigüedad se limitaban a exhibirse en sus coches, causalmente cuando jugábamos, o nos poníamos a fumar en la explanada. También se me cruzan en la carretera, y por la calle delante de las tiendas de deportes, especialmente cuando era futbolista, y cuando he tenido novias se metían por dirección prohibida, así que para que decir más. Por lo visto tienen una hija ya madura por cuanto este acoso se recrudeció hace dos años, cuando yo tenía un perro llamado Napoleón, un Mastín Napolitano, que era la alegría de mi vida. Parece ser que les gustó lo que le decía, porque en seguida sacaban a sus nenes a que nos dijeran gracias. Mientras, yo me limité a jugar alegremente en el jardín, y cuando el acoso se incrementó procuré ser lo más puntual, y decido posible. Lo que puede ser más, o menos contraproducente en determinados casos.
Les envié unos escritos en las que les contaba los ires, y venires, de mi controversia existencial, obteniendo parcas, y ninguneantes respuestas, tales iguales que tripas delante de mi puerta, o consejos de matarifes que se proponían arreglarme la vida, y me la estaban amargando. Con lo que me pensé lo de Madrid, no sin antes pasarme todo el veraneo en Cabo de Palos puerto pesquero, por sí había algo que decir.
No apareció ni la pava, ni el señorito de la vivienda. Entonces conseguí ir a estudiar a duras penas tras muchos esfuerzos, para encontrarme sospechosamente, que pasaban a mi habitación de la universidad Europea, para revolver mis cuadernos, y mis prendas. Exiji explicaciones, pero es que el dinero que tienen lo quieren para corromper, y además les da publicidad.
Así que, un poco agobiado, y animado por nuevos amigos de convivencia, y de clase, por ejemplo la chica “misa”, que le gusta lo que escribo, pero no da señales de vida, decidí ir en busca de la joven de los mensajes, todos tenemos una, lo que pasa es que aquella posee un banco, “la casa”, su padre una avioneta, y su madre ambulancias, con lo que el peligro es que se estrellen, pues cada historia tiene un final. Y por qué siempre hay un listo que te da la mañana. Te puedes cabrear.
Hasta en el campus se pusieron nerviosos, porque esta gente no tienen ni escrúpulos, ni razones, tan solo gregarios, y escondrijos. Pasé el primer año de mis tres carreras periodismo, audiovisuales, y relaciones públicas, pendiente de maletas, y horarios, en cuatro residencias distintas, todas inseguras, sin poder estudiar, ni disfrutar demasiado. De vuelta en junio, más de lo mismo, mucha salida, y más copas, pero ni pizca de ellos. Entonces consigo que me acepten en una pequeña gran universidad, la Nebrija. Al poco tiempo de convivencia con gente de todas las nacionalidades, principalmente en el chalet anterior, empieza la movida otra vez, estando los de siempre, aunque se les vea menos. Parece ser que les gusta asaltar juventudes, deberían enseñar algo que sepan.
En la vida te puedes encontrar de todo, pero lo mas molesto es tú sombra, porque siempre que hay luz te sigue. Hace un par de meses, hice un viaje a Barcelona a ver sí me ganaba un sueldo, quién se ganó el aguinaldo, fue la antigua querida que me hospedo, que trabaja en un hotel de lujo, “El Majestic”. Me entregó de vuelta a casa con un trancazo de recuerdo.
También estuve hace poco en Bilbao, y allí estaban con sus cochecitos, deben existir facturas, porque en alguna parte se tuvieron que hospedar, y demás rastros, por lo que no temo su respuesta a esta misiva, pues se les puede encontrar, e investigar, son los de la motosierra, y el rabo entre las piernas.
Y yo, que hasta ahora nunca había dado por culo, me acusan de tener mucha imaginación, y me ponen delante constantemente, caderas a ver si las en potro, mientras sus mujeres no pueden ni andar, de lo hombres que son, se ve que han visto muchas del Oeste. Seguirán teniendo noticias de mí, pues he cogido carrerilla, y pienso en no callar, la invención es infinita. Y aunque no los notes ahí seguirán.
Consabidamente, David Rosique.
Desde cuando tenía algunos pocos años sufro encuentros fortuitos con los guertas, y los yelo, que son unas personas que viven en la plaza de las palmeras, Tentegorra, Cartagena, y tienen unos concesionarios de automóviles de Wolfwogen, Mercedes, Seat… en Murcia, y Cartagena. En la antigüedad se limitaban a exhibirse en sus coches, causalmente cuando jugábamos, o nos poníamos a fumar en la explanada. También se me cruzan en la carretera, y por la calle delante de las tiendas de deportes, especialmente cuando era futbolista, y cuando he tenido novias se metían por dirección prohibida, así que para que decir más. Por lo visto tienen una hija ya madura por cuanto este acoso se recrudeció hace dos años, cuando yo tenía un perro llamado Napoleón, un Mastín Napolitano, que era la alegría de mi vida. Parece ser que les gustó lo que le decía, porque en seguida sacaban a sus nenes a que nos dijeran gracias. Mientras, yo me limité a jugar alegremente en el jardín, y cuando el acoso se incrementó procuré ser lo más puntual, y decido posible. Lo que puede ser más, o menos contraproducente en determinados casos.
Les envié unos escritos en las que les contaba los ires, y venires, de mi controversia existencial, obteniendo parcas, y ninguneantes respuestas, tales iguales que tripas delante de mi puerta, o consejos de matarifes que se proponían arreglarme la vida, y me la estaban amargando. Con lo que me pensé lo de Madrid, no sin antes pasarme todo el veraneo en Cabo de Palos puerto pesquero, por sí había algo que decir.
No apareció ni la pava, ni el señorito de la vivienda. Entonces conseguí ir a estudiar a duras penas tras muchos esfuerzos, para encontrarme sospechosamente, que pasaban a mi habitación de la universidad Europea, para revolver mis cuadernos, y mis prendas. Exiji explicaciones, pero es que el dinero que tienen lo quieren para corromper, y además les da publicidad.
Así que, un poco agobiado, y animado por nuevos amigos de convivencia, y de clase, por ejemplo la chica “misa”, que le gusta lo que escribo, pero no da señales de vida, decidí ir en busca de la joven de los mensajes, todos tenemos una, lo que pasa es que aquella posee un banco, “la casa”, su padre una avioneta, y su madre ambulancias, con lo que el peligro es que se estrellen, pues cada historia tiene un final. Y por qué siempre hay un listo que te da la mañana. Te puedes cabrear.
Hasta en el campus se pusieron nerviosos, porque esta gente no tienen ni escrúpulos, ni razones, tan solo gregarios, y escondrijos. Pasé el primer año de mis tres carreras periodismo, audiovisuales, y relaciones públicas, pendiente de maletas, y horarios, en cuatro residencias distintas, todas inseguras, sin poder estudiar, ni disfrutar demasiado. De vuelta en junio, más de lo mismo, mucha salida, y más copas, pero ni pizca de ellos. Entonces consigo que me acepten en una pequeña gran universidad, la Nebrija. Al poco tiempo de convivencia con gente de todas las nacionalidades, principalmente en el chalet anterior, empieza la movida otra vez, estando los de siempre, aunque se les vea menos. Parece ser que les gusta asaltar juventudes, deberían enseñar algo que sepan.
En la vida te puedes encontrar de todo, pero lo mas molesto es tú sombra, porque siempre que hay luz te sigue. Hace un par de meses, hice un viaje a Barcelona a ver sí me ganaba un sueldo, quién se ganó el aguinaldo, fue la antigua querida que me hospedo, que trabaja en un hotel de lujo, “El Majestic”. Me entregó de vuelta a casa con un trancazo de recuerdo.
También estuve hace poco en Bilbao, y allí estaban con sus cochecitos, deben existir facturas, porque en alguna parte se tuvieron que hospedar, y demás rastros, por lo que no temo su respuesta a esta misiva, pues se les puede encontrar, e investigar, son los de la motosierra, y el rabo entre las piernas.
Y yo, que hasta ahora nunca había dado por culo, me acusan de tener mucha imaginación, y me ponen delante constantemente, caderas a ver si las en potro, mientras sus mujeres no pueden ni andar, de lo hombres que son, se ve que han visto muchas del Oeste. Seguirán teniendo noticias de mí, pues he cogido carrerilla, y pienso en no callar, la invención es infinita. Y aunque no los notes ahí seguirán.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. ESCRITO POSTUMO.
Escrito postumo
Don Juan Rosique, falleció el pasado día veintitrés de Diciembre de dos mil seis, a las doce horas de insuficiencia cardiaca, a los ochenta y ocho años de edad. Dormía mal esos últimos días, y con el traqueteo, y cansancio acumulado, puede que muriese por falta de sueño. Fue cartagenero del año en el año setenta y seis. Fundó la UNED en la ciudad, y levantó un edificio enorme para que la gente tuviese donde estudiar. También fue concejal de UCD, pero cuando vio que en política lo que cuentan son los intereses, y no los bienes se la dejo. De joven, en los años treinta, era un poco comunista, y cuando vio que en la guerra los dos bandos mataban lo que podían, decidió que la educación, era una forma muy sana de enseñar a pensar con algo más que con el instinto. Él procuraba hacerlo con la cabeza, que para eso la tenía. Un amigo suyo también profesor, y cartagenero del año en el año dos mil seis, Juan Carrión, decía que el comunismo es una tontería, porque unos son más tontos, y otros son más listos. Muy atinado.
En vida no he conocido a un hombre que fuera tan fiel a si mismo, y a pocos tan inteligentes, ninguno personalmente. Solía hablar pausadamente, y con conocimiento de causa, utilizaba procedimientos racionales en sus composiciones. Incluso para deducir las formulas de los problemas de los que no se acordaba, aunque a mi nunca consiguió enseñarme matemáticas. Me flipaba que siempre encontrará la solución, o incluso donde estaba el error. Hasta los ochenta y siete años se conservo lúcido. De vez en cuando decía,“Juanico que tonto estoy”. Ya quisieran muchos alumnos de hoy en día haberle tenido en esos momentos. Tenía una letra de cartógrafo, muy cuidada, y precisa. Con una peculiar manera de coger la pluma entre los dedos índice, y corazón que he heredado. Era solitario, y estudioso. Con una cátedra con matrícula, una oposición en la escuela de oficiales, con el número dos, misma nota que el primero, pero por edad. Después se la reconocieron. Y cuatro libros científicos publicados, dos de los cuales, uno de materiales, y otro de tecnología mecánica, y metrotecnia, editados hace más de cuarenta años, se siguen utilizando en la Universidad Politécnica de Cartagena.
Recuerdo ir a casa de mis abuelos, a comentar los libros que leía. Nos sentábamos en la entada de su casa en un gran banco de madera, y ellos que habían leído mucho, me escuchaban con atención. Mi abuela, Juana Román Hurtado, es poetisa. Nunca citaba títulos, pero cuando me daba una réplica, automáticamente a mi se me ocurría un clásico del que podía haberlo sacado. Mi abuelo en cambio pronunciaba enunciados generales, con lo que me desarmaba a la primera, porque hablaba a través de la experiencia. Formaban una pareja muy peculiar, con sus bastones, paraguas, y gabardinas. Yo siempre me preguntaba sí pertenecían a alguna grupo secreto, porque parecía que hacían comedia sutil dentro del drama que es la vida.
De vez en cuando, nos acodábamos en el diván, o en los sofás. Allí me contaba batallas de gente a la que yo no conocía. Decía que había que tenerles respeto, y que fuera bueno. Pensaba que todas las opiniones son respetables. Sabater por otra parte explica, que son las personas las que son respetables, yo ni lo uno ni lo otro. Hablaba muy solemnemente. Con precaución de hechos, de dirigentes históricos, mezclados con vivencias personales. Llegamos a la conclusión de que la naturaleza humana, estaba inconclusa por imperfecta. Con lo que yo creo que le mosqueaba el hecho de que él tuviera una asíntota, igual que el le llamaba a la función de sus años, que tendía a desaparecer en las abscisas. Y que la vida siguiese sin tener conocimiento de continuidad, relación, relevancia, o acción.
Una de las últimas imágenes que recuerdo, es la de la silla mirando al suelo preguntándose probablemente sí podía haber hecho algo más. Inimaginable la magnitud de su persona por su perseverancia, y transcendencia. No sabía quién era.
A veces teníamos conversaciones personales en las que con pocas palabras nos entendíamos, es decir, me hacía entender. Yo sabía que no iba bien encaminado al instante. Así que iba buscando la expresión adecuada, de modo que me afinaba con su presencia. Más de un día, aunque parezca demasiado parecido a las dos trilogías de George Lucas de La guerra de las galaxias, sentía una cantidad de energía fluyendo entre nosotros, enorme. Teníamos conversaciones energéticas. Según la importancia, afinidad, y veracidad de lo que hablábamos sentía que fluía un gran poder entre nosotros. La literatura oriental se ha explayado grandemente en este tipo de fuerzas, y su efecto es descomunal. Me hubiera gustado que hubiese vivido más.
Consabidamente, David Rosique.
Don Juan Rosique, falleció el pasado día veintitrés de Diciembre de dos mil seis, a las doce horas de insuficiencia cardiaca, a los ochenta y ocho años de edad. Dormía mal esos últimos días, y con el traqueteo, y cansancio acumulado, puede que muriese por falta de sueño. Fue cartagenero del año en el año setenta y seis. Fundó la UNED en la ciudad, y levantó un edificio enorme para que la gente tuviese donde estudiar. También fue concejal de UCD, pero cuando vio que en política lo que cuentan son los intereses, y no los bienes se la dejo. De joven, en los años treinta, era un poco comunista, y cuando vio que en la guerra los dos bandos mataban lo que podían, decidió que la educación, era una forma muy sana de enseñar a pensar con algo más que con el instinto. Él procuraba hacerlo con la cabeza, que para eso la tenía. Un amigo suyo también profesor, y cartagenero del año en el año dos mil seis, Juan Carrión, decía que el comunismo es una tontería, porque unos son más tontos, y otros son más listos. Muy atinado.
En vida no he conocido a un hombre que fuera tan fiel a si mismo, y a pocos tan inteligentes, ninguno personalmente. Solía hablar pausadamente, y con conocimiento de causa, utilizaba procedimientos racionales en sus composiciones. Incluso para deducir las formulas de los problemas de los que no se acordaba, aunque a mi nunca consiguió enseñarme matemáticas. Me flipaba que siempre encontrará la solución, o incluso donde estaba el error. Hasta los ochenta y siete años se conservo lúcido. De vez en cuando decía,“Juanico que tonto estoy”. Ya quisieran muchos alumnos de hoy en día haberle tenido en esos momentos. Tenía una letra de cartógrafo, muy cuidada, y precisa. Con una peculiar manera de coger la pluma entre los dedos índice, y corazón que he heredado. Era solitario, y estudioso. Con una cátedra con matrícula, una oposición en la escuela de oficiales, con el número dos, misma nota que el primero, pero por edad. Después se la reconocieron. Y cuatro libros científicos publicados, dos de los cuales, uno de materiales, y otro de tecnología mecánica, y metrotecnia, editados hace más de cuarenta años, se siguen utilizando en la Universidad Politécnica de Cartagena.
Recuerdo ir a casa de mis abuelos, a comentar los libros que leía. Nos sentábamos en la entada de su casa en un gran banco de madera, y ellos que habían leído mucho, me escuchaban con atención. Mi abuela, Juana Román Hurtado, es poetisa. Nunca citaba títulos, pero cuando me daba una réplica, automáticamente a mi se me ocurría un clásico del que podía haberlo sacado. Mi abuelo en cambio pronunciaba enunciados generales, con lo que me desarmaba a la primera, porque hablaba a través de la experiencia. Formaban una pareja muy peculiar, con sus bastones, paraguas, y gabardinas. Yo siempre me preguntaba sí pertenecían a alguna grupo secreto, porque parecía que hacían comedia sutil dentro del drama que es la vida.
De vez en cuando, nos acodábamos en el diván, o en los sofás. Allí me contaba batallas de gente a la que yo no conocía. Decía que había que tenerles respeto, y que fuera bueno. Pensaba que todas las opiniones son respetables. Sabater por otra parte explica, que son las personas las que son respetables, yo ni lo uno ni lo otro. Hablaba muy solemnemente. Con precaución de hechos, de dirigentes históricos, mezclados con vivencias personales. Llegamos a la conclusión de que la naturaleza humana, estaba inconclusa por imperfecta. Con lo que yo creo que le mosqueaba el hecho de que él tuviera una asíntota, igual que el le llamaba a la función de sus años, que tendía a desaparecer en las abscisas. Y que la vida siguiese sin tener conocimiento de continuidad, relación, relevancia, o acción.
Una de las últimas imágenes que recuerdo, es la de la silla mirando al suelo preguntándose probablemente sí podía haber hecho algo más. Inimaginable la magnitud de su persona por su perseverancia, y transcendencia. No sabía quién era.
A veces teníamos conversaciones personales en las que con pocas palabras nos entendíamos, es decir, me hacía entender. Yo sabía que no iba bien encaminado al instante. Así que iba buscando la expresión adecuada, de modo que me afinaba con su presencia. Más de un día, aunque parezca demasiado parecido a las dos trilogías de George Lucas de La guerra de las galaxias, sentía una cantidad de energía fluyendo entre nosotros, enorme. Teníamos conversaciones energéticas. Según la importancia, afinidad, y veracidad de lo que hablábamos sentía que fluía un gran poder entre nosotros. La literatura oriental se ha explayado grandemente en este tipo de fuerzas, y su efecto es descomunal. Me hubiera gustado que hubiese vivido más.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. DE BUENAS A PRIMERAS.
De buenas a primeras
Cuando eres pequeño te dicen que te juntes con buenas personas, cuando eres mayor te das cuenta de que te lo decían solo para que no te separaras de ellos. En especial tenía la mala costumbre de confiar estupendamente por principio. Pero debido a algunos desengaños, considero que en el mundo lo que sobran son gentes, así que para que aguantar a los indeseables. Con la edad con la que se aprende a montar en bicicleta, iba a la jugar a la plaza, que hay junto a la casa de mis abuelos. Por esa época pasaba religiosamente puntual por las tardes, el señorito Julio Huertas, conduciendo un mercedes con el codo apoyado en la ventanilla, dando una curva de izquierdas de 270 grados, clavando fijamente la mirada en nosotros con aire de colmado, y saturado. Tanto es así que en los años sucesivos, yo estaba convencido de que este sujeto no podía tener hijos, de las veces que me lo cruzaba por casualidad.
Para mí, la música es muy poderosa por su poder evocador, y fantasioso, pero es que en la pequeña aldea donde vivía, se pasaban todo el día con ruidos de aparatos siderúrgicos, en plan amenazador, para que hiciéramos esto, o aquello. Cuando eres joven eso te marca.
Estoy contento de haberme largado. Luego voy a Madrid, y me sigo encontrando periódicamente con el tipo en cuestión, y mis compañeros de habitación de la universidad Europea, se ponen muy nerviosos, porque pasan a mi habitación personas desconocidas, leen mis cuadernos, y noto que me revuelven las cosas.
En estas le pregunto a la chica de los mensajes, después de miles de ellos, sí me sigo exponiendo, y hago un segundo intento de grabarles con cámara espía, o me largo a la ciudad a ver si los alejo de mí. Y me llaman de la Caixa. Entonces alquilo un estudio en Arturo Soria, que da a la m 30. Allí el tráfico es insoportable, y los vecinos, los muy avispados estaban dando toques en la pared cada cinco minutos. Haciendo ruidos, porque soy lo más interesante que les ha pasado en la vida, con que mi mente se formateo, que reset. Después empiezo a sospechar que ponen cámaras con las llaves del portero. Tengo la seguridad de que esto ha ocurrido en más de una habitación de las que he estado, debo de estar en algún circuito cerrado para millonarios. Pero probablemente, sí a los aparatitos se les acaba la batería debe ser muy difícil detectarlos. También sospeché, que me drogan con algo de lo que tomaba, por qué me encontraba fatal, es difícil definirlo, pero no probarlo. Me rompieron la ventanilla del coche, se llevaron dos ordenadores que no estaban a la vista, y unas gafas.
Me mudé entonces, a una residencia en Villaviciosa, en la que no cerraban con llave, con la de albanocosobares que los asaltan, aunque allí lo único de valor era yo. Volví a Cartagena, y allí siempre que pueden me sedan, para poderme manejar más fácilmente, así que me van a ver poco. No quiero saber nada de la familia, que están muy bien donde están.
Vuelvo a otra residencia de puertas abiertas, y engordo veinticinco kilos, sin que la chica de Boadilla por la que me había decidido, haga nada por animarme a ir a clase, con lo que de mí, ya se puede ir olvidando, por mucho que insistan sus primos.
Por fin me aceptan en La Nebrija, para hacer la especialidad que siempre he querido, aun que nunca lo haya tenido fácil. Entonces la colombiana que hacía la comida, en el primer chalet de este año, nos echa algo en la comida, con lo que no podíamos ir al baño. En el mismo la alemana, su padre desde Alemania, aunque puede que viniera, y yo, con la misma sensación de la cámara. En Barcelona me envenenaron en el hospital Del Mar, tuvo que ser alguien de muy arriba, porque es uno de los principales, perdí el sentido, me di un golpe en la cabeza contra el suelo, y me abrí una ceja.
Tengo una pierna 2 centímetros más larga que la otra, por un accidente de cars a los diecinueve, y hace cuatro años que no juego al fútbol, y prácticamente dos que no miro un partido. No se sí en realidad la gente es que es así de hipócrita, o es que en este país solo se come circo. La gloria es una incomprensión, y tal vez la peor, que diría gladiator. Y siguen empeñados en hacerme la vida imposible, y en que salte al campo para sus críos, y su vanidad. Va jugar su puta madre en bragas.
Consabidamente, David Rosique.
Cuando eres pequeño te dicen que te juntes con buenas personas, cuando eres mayor te das cuenta de que te lo decían solo para que no te separaras de ellos. En especial tenía la mala costumbre de confiar estupendamente por principio. Pero debido a algunos desengaños, considero que en el mundo lo que sobran son gentes, así que para que aguantar a los indeseables. Con la edad con la que se aprende a montar en bicicleta, iba a la jugar a la plaza, que hay junto a la casa de mis abuelos. Por esa época pasaba religiosamente puntual por las tardes, el señorito Julio Huertas, conduciendo un mercedes con el codo apoyado en la ventanilla, dando una curva de izquierdas de 270 grados, clavando fijamente la mirada en nosotros con aire de colmado, y saturado. Tanto es así que en los años sucesivos, yo estaba convencido de que este sujeto no podía tener hijos, de las veces que me lo cruzaba por casualidad.
Para mí, la música es muy poderosa por su poder evocador, y fantasioso, pero es que en la pequeña aldea donde vivía, se pasaban todo el día con ruidos de aparatos siderúrgicos, en plan amenazador, para que hiciéramos esto, o aquello. Cuando eres joven eso te marca.
Estoy contento de haberme largado. Luego voy a Madrid, y me sigo encontrando periódicamente con el tipo en cuestión, y mis compañeros de habitación de la universidad Europea, se ponen muy nerviosos, porque pasan a mi habitación personas desconocidas, leen mis cuadernos, y noto que me revuelven las cosas.
En estas le pregunto a la chica de los mensajes, después de miles de ellos, sí me sigo exponiendo, y hago un segundo intento de grabarles con cámara espía, o me largo a la ciudad a ver si los alejo de mí. Y me llaman de la Caixa. Entonces alquilo un estudio en Arturo Soria, que da a la m 30. Allí el tráfico es insoportable, y los vecinos, los muy avispados estaban dando toques en la pared cada cinco minutos. Haciendo ruidos, porque soy lo más interesante que les ha pasado en la vida, con que mi mente se formateo, que reset. Después empiezo a sospechar que ponen cámaras con las llaves del portero. Tengo la seguridad de que esto ha ocurrido en más de una habitación de las que he estado, debo de estar en algún circuito cerrado para millonarios. Pero probablemente, sí a los aparatitos se les acaba la batería debe ser muy difícil detectarlos. También sospeché, que me drogan con algo de lo que tomaba, por qué me encontraba fatal, es difícil definirlo, pero no probarlo. Me rompieron la ventanilla del coche, se llevaron dos ordenadores que no estaban a la vista, y unas gafas.
Me mudé entonces, a una residencia en Villaviciosa, en la que no cerraban con llave, con la de albanocosobares que los asaltan, aunque allí lo único de valor era yo. Volví a Cartagena, y allí siempre que pueden me sedan, para poderme manejar más fácilmente, así que me van a ver poco. No quiero saber nada de la familia, que están muy bien donde están.
Vuelvo a otra residencia de puertas abiertas, y engordo veinticinco kilos, sin que la chica de Boadilla por la que me había decidido, haga nada por animarme a ir a clase, con lo que de mí, ya se puede ir olvidando, por mucho que insistan sus primos.
Por fin me aceptan en La Nebrija, para hacer la especialidad que siempre he querido, aun que nunca lo haya tenido fácil. Entonces la colombiana que hacía la comida, en el primer chalet de este año, nos echa algo en la comida, con lo que no podíamos ir al baño. En el mismo la alemana, su padre desde Alemania, aunque puede que viniera, y yo, con la misma sensación de la cámara. En Barcelona me envenenaron en el hospital Del Mar, tuvo que ser alguien de muy arriba, porque es uno de los principales, perdí el sentido, me di un golpe en la cabeza contra el suelo, y me abrí una ceja.
Tengo una pierna 2 centímetros más larga que la otra, por un accidente de cars a los diecinueve, y hace cuatro años que no juego al fútbol, y prácticamente dos que no miro un partido. No se sí en realidad la gente es que es así de hipócrita, o es que en este país solo se come circo. La gloria es una incomprensión, y tal vez la peor, que diría gladiator. Y siguen empeñados en hacerme la vida imposible, y en que salte al campo para sus críos, y su vanidad. Va jugar su puta madre en bragas.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LA TINTA.
LA TINTA
He releído el Quijote. Me parece que es un libro que hay que leer pronto, cuando no se han sufrido desencantos, ni demasiadas decepciones. Pues sin más, tú imaginación se deja llevar. Obvias que en realidad la locura del personaje, es una mezcla entre lo que en sus travesías encuentra, de lo que sabe que el conocimiento aspira a manifestar, o enmendar, y los torbellinos de pasiones, que personas con mucha menos capacidad que él acotan en perjuicio de la generalidad generacional. Pues con impedimentos se va más despacio, y cuando ya te sabes lo que te están contando, ni te mueves.
El noventa cinco, o noventa y ocho por ciento de los espectadores de las películas, son generados por ordenador. Es decir, no son humanos. Son seres virtuales. En las sociedades mediatizadas ocurre algo similar. Pues se le somete al individuo a una serie de interferencias, y obligaciones, que únicamente contribuyen inercialmente al mantenimiento de la misma. No a su desarrollo. Ortega le puso un nombre muy genérico a un libro de héroes, La Rebelión De Las Masas. Ni con esas la gente lo lee, con lo que no aprenden. También trabajamos con una lengua que se desarrolló al mismo tiempo que la religión, por lo que está grandemente afectada por ella. Esto, se instala muchísimo en el subconsciente de las personas, apelando al miedo, y sí hablan de justicia histórica relativizando los nombres de los vencedores, y vencidos, puede que el verbo fuese uno de los motivos por los que hubo guerra. Salir a la calle, es igual que meterse en una película de zombis de la Hammer años 50, o una según La Invasión De Los Ladrones De Cuerpos, lo que ocurre es que no entramos en las vainas extraterrestres. Luego los libros traducidos, no los saboreamos por no comprender el idioma en el que fue escrito. Por no hablar de los films, que después todos hablan con gallos. No sienten lo que dicen. A veces me pesa la edad que tengo, y recuerdo la frase de Napoleón que decía” Cada hora perdida en la juventud, es una desgracia para el porvenir”. Sólo faltándome que me falta algo por saber pero no se el que. Hace poco Radio 3 radio “You don’t know what love is”, en jazz. Es que es abominable que los cuentos de hadas sean instituciones púbicas, y no modelos sociales. Sí es que son capaces, y nosotros nos lo creemos.
Consabidamente, David Rosique.
He releído el Quijote. Me parece que es un libro que hay que leer pronto, cuando no se han sufrido desencantos, ni demasiadas decepciones. Pues sin más, tú imaginación se deja llevar. Obvias que en realidad la locura del personaje, es una mezcla entre lo que en sus travesías encuentra, de lo que sabe que el conocimiento aspira a manifestar, o enmendar, y los torbellinos de pasiones, que personas con mucha menos capacidad que él acotan en perjuicio de la generalidad generacional. Pues con impedimentos se va más despacio, y cuando ya te sabes lo que te están contando, ni te mueves.
El noventa cinco, o noventa y ocho por ciento de los espectadores de las películas, son generados por ordenador. Es decir, no son humanos. Son seres virtuales. En las sociedades mediatizadas ocurre algo similar. Pues se le somete al individuo a una serie de interferencias, y obligaciones, que únicamente contribuyen inercialmente al mantenimiento de la misma. No a su desarrollo. Ortega le puso un nombre muy genérico a un libro de héroes, La Rebelión De Las Masas. Ni con esas la gente lo lee, con lo que no aprenden. También trabajamos con una lengua que se desarrolló al mismo tiempo que la religión, por lo que está grandemente afectada por ella. Esto, se instala muchísimo en el subconsciente de las personas, apelando al miedo, y sí hablan de justicia histórica relativizando los nombres de los vencedores, y vencidos, puede que el verbo fuese uno de los motivos por los que hubo guerra. Salir a la calle, es igual que meterse en una película de zombis de la Hammer años 50, o una según La Invasión De Los Ladrones De Cuerpos, lo que ocurre es que no entramos en las vainas extraterrestres. Luego los libros traducidos, no los saboreamos por no comprender el idioma en el que fue escrito. Por no hablar de los films, que después todos hablan con gallos. No sienten lo que dicen. A veces me pesa la edad que tengo, y recuerdo la frase de Napoleón que decía” Cada hora perdida en la juventud, es una desgracia para el porvenir”. Sólo faltándome que me falta algo por saber pero no se el que. Hace poco Radio 3 radio “You don’t know what love is”, en jazz. Es que es abominable que los cuentos de hadas sean instituciones púbicas, y no modelos sociales. Sí es que son capaces, y nosotros nos lo creemos.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. RECUERDO.
RECUERDO
Ahora mismo, lo cierto es que debo llevar bastante mal, las asignaturas de la universidad. Por todas las faltas que he tenido últimamente, pero supongo que explicando las explicaciones pertinentes, me pondré al día sí hacen los exámenes atrasados.
Principalmente, me fastidia de este año académico que se marcha, que aparte de haber respondido bien hasta enero, dejar entonces que mi curso se diluyera. Algunos de los que tienen acceso a mis escritos, se han preocupado más, en plantear hipótesis inconcretas, que en contentarse con lo que les contaba.
Creo, que sí hubiera aguantado más, en la primera residencia, con la gente que me corresponde por edad, y ocupación, no me encontraría en la encrucijada de estar harto de los mayores, y desconectado de los jóvenes.
Durante este tiempo, la gente ha ido sabiendo muchas cosas de mí. Obligándome por inercia, a responder en facetas, en las que no me encuentro satisfecho. Dejando de lado, las que si son importantes para mi futuro. Me parece equivocado que te marquen el rumbo, cuando estas acostumbrado a navegar en solitario. Indiquen sólo cuando caigan bien. Cuando crees que puedes poner punto, al final, la vida continua sin dar marcha atrás. A quien no comprende, parece que no hay manera de hacerle callar. Habrá que hacerle palmas.
Este problema, viene desde el comienzo de la comunicación. Lo cual me lleva a plantearme, hasta donde es conveniente, la convivencia en una comunidad. Con tal disparidad de opiniones, y de influencias. Supongo, que lo conveniente, sea establecer los límites con sus consecuencias. De modo que la convivencia, sea consecuencia de una afinidad, no de una obligatoriedad. Jean Sartre decía,”Me enorgullezco de vivir mal conocido”. Con un bagaje existencial igual que el suyo, haber de que manera se podría decir que pensaba tal, o cual asunto. Lo que me lleva pensar, que en algún caso la obra es la vida, no que la vida sea la obra. Pues entonces simplemente por estar, ya lo tendríamos todo hecho, y no, hay que ser, igual que diría William Shakespeare.
Lo normal, es que en clase nos valoren los escritos. Yo me acojo a sagrado, igual que Cervantes, haber sí viviese una eterna juventud. Me sentaré a escribir, para exorcizar los fantasmas de mi vida. Hasta que los espectadores de mi entorno sean iguales a los actores de las películas, es decir, eficaces en su función.
Consabidamente, David Rosique.
Ahora mismo, lo cierto es que debo llevar bastante mal, las asignaturas de la universidad. Por todas las faltas que he tenido últimamente, pero supongo que explicando las explicaciones pertinentes, me pondré al día sí hacen los exámenes atrasados.
Principalmente, me fastidia de este año académico que se marcha, que aparte de haber respondido bien hasta enero, dejar entonces que mi curso se diluyera. Algunos de los que tienen acceso a mis escritos, se han preocupado más, en plantear hipótesis inconcretas, que en contentarse con lo que les contaba.
Creo, que sí hubiera aguantado más, en la primera residencia, con la gente que me corresponde por edad, y ocupación, no me encontraría en la encrucijada de estar harto de los mayores, y desconectado de los jóvenes.
Durante este tiempo, la gente ha ido sabiendo muchas cosas de mí. Obligándome por inercia, a responder en facetas, en las que no me encuentro satisfecho. Dejando de lado, las que si son importantes para mi futuro. Me parece equivocado que te marquen el rumbo, cuando estas acostumbrado a navegar en solitario. Indiquen sólo cuando caigan bien. Cuando crees que puedes poner punto, al final, la vida continua sin dar marcha atrás. A quien no comprende, parece que no hay manera de hacerle callar. Habrá que hacerle palmas.
Este problema, viene desde el comienzo de la comunicación. Lo cual me lleva a plantearme, hasta donde es conveniente, la convivencia en una comunidad. Con tal disparidad de opiniones, y de influencias. Supongo, que lo conveniente, sea establecer los límites con sus consecuencias. De modo que la convivencia, sea consecuencia de una afinidad, no de una obligatoriedad. Jean Sartre decía,”Me enorgullezco de vivir mal conocido”. Con un bagaje existencial igual que el suyo, haber de que manera se podría decir que pensaba tal, o cual asunto. Lo que me lleva pensar, que en algún caso la obra es la vida, no que la vida sea la obra. Pues entonces simplemente por estar, ya lo tendríamos todo hecho, y no, hay que ser, igual que diría William Shakespeare.
Lo normal, es que en clase nos valoren los escritos. Yo me acojo a sagrado, igual que Cervantes, haber sí viviese una eterna juventud. Me sentaré a escribir, para exorcizar los fantasmas de mi vida. Hasta que los espectadores de mi entorno sean iguales a los actores de las películas, es decir, eficaces en su función.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE.SALIDAS.
SALIDAS
Este fin de semana estuve en Génova. En una sala que se llama El Junco, que esta muy cerca de donde tú trabajas. En donde entre semana hay actuaciones en directo. Curioso que en las ciudades grandes, hay entretenimientos que sirven para que la gente se habrá camino siempre, y cuando, no sean molestos para el poder, tengan algún protector, o se protejan a sí mismos. En concreto, un grupo que tenían pinta de andarse con pocas lindezas a la hora de decir lo que piensan, y de atacar a quienes les perjudiquen. Me parece que se iban demasiado hacía el AL, que aquí en España ya sabes el significado que le han dado en referencia a la película El Padrino, y Al Capone. Punto de partida, que es comprensible sí te atienes a lo impactante de la película, y a algunas características de la misma en donde se defienden valores iguales a la familia, la fidelidad, la seguridad, el honor…Pero en donde sí se hace computo global de la trilogía, lo que predominan son las desgracias, sobre las alegrías, porque aún poniéndose de acuerdo, los entresijos de la organización se han alargado tanto, que siempre quedan quienes buscan vendetta. Los que no comprenden que la barbarie no tiene fin, sino se cambia de tema. De hecho es lo que hace Francis For Coppola, no rodando una esperada cuarta parte. Aunque bien es cierto que el guionista, y autor de la novela Mario Puzzo, ha muerto. Lo que hace es filmar Apocalipsis Now, explicando con una visión inédita, y catastrófica de la guerra. Poniendo a Marlon Brando, el modélico padrino, igual que general desquiciado, y desalmado por el comportamiento irracional inherente al ser humano, cuando intenta imponer por la fuerza conceptos, e ideas contrarias a las costumbres, y creencias con las que otros han crecido. Se han visto convencidos a raíz de influencias precedentes. Terminando la película, y la intromisión de EEUU, en el sureste asiático en un autentico caos. Así pues, el mismísimo Al Pachino, termina en la tercera parte de la saga, sólo, derruido por la perdida de su hija, y por la situación en la que ha quedado la familia. En una sociedad civilizada actual, es insostenible una lucha psicológica de las clases más pudientes. Son los que dominan los medios. Las personas necesitan estar constantemente expresándose. Sí se les reprime, o se les impide ejercer su libertad de expresión, acaban por desquiciarse. Unos, y otros frenan el desarrollo de la civilización por disputas que empiezan en el lenguaje, que igual que dijo Heidegger,”Estamos aprisionados por él”. Las personas con menos conocimientos, capacidades, se quedan con comportamientos, y opiniones que les son cómodas por tradición social, y por valores culturales. No siempre tienen su firmeza en realidades lógicas, o miras constructivas. En especial, en España tenemos la manía, de desconfiar de lo innovador. Nos cuesta mucho hacernos a la idea, de que llevamos muy pocos años de relativa libertad, y de monarquía parlamentaria. La mayoría de la gente tiene acceso muy reducido a lo que en realidad se produce, y se consume en materia de ocio, y de arte. Es lo que constituye el tiempo en el que se piensa en afrontar el trabajo, y las obligaciones diarias. En este sentido, creo que el capital esta mal distribuido, porque demasiados sectores están formados por oligopolios, o monopolios, con ganancias de hasta un billón de pesetas en un solo ejercicio por empresas igual al Santander. De lo único que se preocupan, es en aumentar sus beneficios notariales, cuando la riqueza no está solo en el tener, y controlar sino en el saber, y en generar continuidad. Utilidad. También en esté caso, hay quién esta equivocado, porque sí al relacionarnos lo hacemos con personas que menos cavan nuestra capacidad funcional, nuestra capacidad intelectual, minándonos directa, o furtivamente en el desarrollo de nuestras actividades diarias. Salimos perdiendo al no haber establecido las bases adecuadas para la convivencia. Por eso, es tan importante que cuando se es joven, se disfrute de un entorno favorable, y de que se nos deje crearnos las bases para el resto de nuestra vida. Ahí es donde entra lo de las persecuciones. Nosotros los del mundo audiovisual, que se supone que vamos a ser artistas, en especial los de la triple licenciatura, que saldremos colocados, y con influencia. podemos cambiar este país. Nos van a mirar con lupa, porque están muy aburridos, y no saben que hacer con el pasado. Así que, haber si nos dejan pasar capítulos. Y aportemos lo que hemos aprendido de sus errores.
Luego te explico, que me parece que tengo el teléfono con un desvío, a no se que número, y no consigo desactivarlo. Aunque puede que solo sea mi buzón. Y de lo que estoy seguro es, que el viernes pasaron en mi residencia. En mi ordenador aparecen programas que descargan información en cuanto me conecto a la red, por lo que no se si esta información la va a leer alguien más. En cualquier caso te la confió, y no te tomes a broma que el saber es poder. Ha sido la ocupación de las personas que no tenían otra preocupación. Tres archivos del Word relacionados, con unos discos que me facilitó Deborah acerca del rodaje de un corto, se han borrado. El ordenador adquiere formatos insospechados. Cuidaos.
Consabidamente, David Rosique.
Este fin de semana estuve en Génova. En una sala que se llama El Junco, que esta muy cerca de donde tú trabajas. En donde entre semana hay actuaciones en directo. Curioso que en las ciudades grandes, hay entretenimientos que sirven para que la gente se habrá camino siempre, y cuando, no sean molestos para el poder, tengan algún protector, o se protejan a sí mismos. En concreto, un grupo que tenían pinta de andarse con pocas lindezas a la hora de decir lo que piensan, y de atacar a quienes les perjudiquen. Me parece que se iban demasiado hacía el AL, que aquí en España ya sabes el significado que le han dado en referencia a la película El Padrino, y Al Capone. Punto de partida, que es comprensible sí te atienes a lo impactante de la película, y a algunas características de la misma en donde se defienden valores iguales a la familia, la fidelidad, la seguridad, el honor…Pero en donde sí se hace computo global de la trilogía, lo que predominan son las desgracias, sobre las alegrías, porque aún poniéndose de acuerdo, los entresijos de la organización se han alargado tanto, que siempre quedan quienes buscan vendetta. Los que no comprenden que la barbarie no tiene fin, sino se cambia de tema. De hecho es lo que hace Francis For Coppola, no rodando una esperada cuarta parte. Aunque bien es cierto que el guionista, y autor de la novela Mario Puzzo, ha muerto. Lo que hace es filmar Apocalipsis Now, explicando con una visión inédita, y catastrófica de la guerra. Poniendo a Marlon Brando, el modélico padrino, igual que general desquiciado, y desalmado por el comportamiento irracional inherente al ser humano, cuando intenta imponer por la fuerza conceptos, e ideas contrarias a las costumbres, y creencias con las que otros han crecido. Se han visto convencidos a raíz de influencias precedentes. Terminando la película, y la intromisión de EEUU, en el sureste asiático en un autentico caos. Así pues, el mismísimo Al Pachino, termina en la tercera parte de la saga, sólo, derruido por la perdida de su hija, y por la situación en la que ha quedado la familia. En una sociedad civilizada actual, es insostenible una lucha psicológica de las clases más pudientes. Son los que dominan los medios. Las personas necesitan estar constantemente expresándose. Sí se les reprime, o se les impide ejercer su libertad de expresión, acaban por desquiciarse. Unos, y otros frenan el desarrollo de la civilización por disputas que empiezan en el lenguaje, que igual que dijo Heidegger,”Estamos aprisionados por él”. Las personas con menos conocimientos, capacidades, se quedan con comportamientos, y opiniones que les son cómodas por tradición social, y por valores culturales. No siempre tienen su firmeza en realidades lógicas, o miras constructivas. En especial, en España tenemos la manía, de desconfiar de lo innovador. Nos cuesta mucho hacernos a la idea, de que llevamos muy pocos años de relativa libertad, y de monarquía parlamentaria. La mayoría de la gente tiene acceso muy reducido a lo que en realidad se produce, y se consume en materia de ocio, y de arte. Es lo que constituye el tiempo en el que se piensa en afrontar el trabajo, y las obligaciones diarias. En este sentido, creo que el capital esta mal distribuido, porque demasiados sectores están formados por oligopolios, o monopolios, con ganancias de hasta un billón de pesetas en un solo ejercicio por empresas igual al Santander. De lo único que se preocupan, es en aumentar sus beneficios notariales, cuando la riqueza no está solo en el tener, y controlar sino en el saber, y en generar continuidad. Utilidad. También en esté caso, hay quién esta equivocado, porque sí al relacionarnos lo hacemos con personas que menos cavan nuestra capacidad funcional, nuestra capacidad intelectual, minándonos directa, o furtivamente en el desarrollo de nuestras actividades diarias. Salimos perdiendo al no haber establecido las bases adecuadas para la convivencia. Por eso, es tan importante que cuando se es joven, se disfrute de un entorno favorable, y de que se nos deje crearnos las bases para el resto de nuestra vida. Ahí es donde entra lo de las persecuciones. Nosotros los del mundo audiovisual, que se supone que vamos a ser artistas, en especial los de la triple licenciatura, que saldremos colocados, y con influencia. podemos cambiar este país. Nos van a mirar con lupa, porque están muy aburridos, y no saben que hacer con el pasado. Así que, haber si nos dejan pasar capítulos. Y aportemos lo que hemos aprendido de sus errores.
Luego te explico, que me parece que tengo el teléfono con un desvío, a no se que número, y no consigo desactivarlo. Aunque puede que solo sea mi buzón. Y de lo que estoy seguro es, que el viernes pasaron en mi residencia. En mi ordenador aparecen programas que descargan información en cuanto me conecto a la red, por lo que no se si esta información la va a leer alguien más. En cualquier caso te la confió, y no te tomes a broma que el saber es poder. Ha sido la ocupación de las personas que no tenían otra preocupación. Tres archivos del Word relacionados, con unos discos que me facilitó Deborah acerca del rodaje de un corto, se han borrado. El ordenador adquiere formatos insospechados. Cuidaos.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LOS NÚMEROS.
LOS NÚMEROS
El veintiuno de Junio de dos mil ocho soñe; con mi madre, y con un joven negro, que jugaba al futbol Abu; estabamos entrenando, en la ciudad de Cartagena, en campos con vallas metalizadas. Abu, y otros negros, acudían a jugar. Después pasabamos al Milán. Venía un autobus con los cristales blindados, y las síluetas en ellos, de un rifle, y una pistola. No sé sabía, sí era el Inter, o el Milán. Más tarde iba al edificio de mi amigo Israel, y quedabamos , con un desconocido, y nos fumabamos unos cigarros. Por último ha venido, mi amigo irlandes Owen, a una casa muy parecida a la de la playa, aunque algo cambiada en las terrazas, y también estaban los negros jugando al futbol en el exterior. Me he despertado sobre las ocho y veinte.
El veinte de Junio de dos mil ocho soñe; con mi madrina Isabel, que habia grabado un disco, y yo iba al colegio en el que trabaja. Nos largabamos de excursión con los alumnos. En mitad de la ciudad, sé ponía a cantar queriendome enseñarme el disco. Estaba conquistando a un hombre, pues es viuda. Yo quería que lo consiguiese. Tambien he soñado con Umbral, aunque no de verdad demente, pero yo estaba en mi jardín, en el cesped, y estaba probando discos, para hacer escritos. Reconozco un disco era de Bebo. Seleccionaba otro. Después he soñado que entrenaba al futbol, en campos iguales al de La Manga Club. Hacía un cambios de orientación, y centros a lo Michel, que sí me salían bién. Jugaban unas crias de unos catorce años. Al mismo tiempo, creerme, pensaba en lo asqueroso que es que las mismas sé hagan dedos. Lo pienso mucho. La última parte del sueño, eran centros con la izquierda, con mucha rosca. Según Sagarduy. Los remataba un negro, que sé llamaba Tiger Woods. Era muy parecido al del golf. Me he despertado a las siete y veinte.
Mi abuelo, alguna vez, me dejo sin cenar. Después, venía mi abuela, a la habitación con la vandeja.
De pequeño, soñaba que mi casa era un barco.
Tú di, que de quién es este pelo. Tú di, que Alicia. Tú di, que a y treinta y cuatro. Este año, es visiesto, os recuerdo que hay Olimpiadas. Parece que no, pero las pillan.
Tú di, The Rocky Horror Picture. Los Rolling Stone, dicen, que nadie mete tanto. En otros es odiu. Tú di, que ya girl.
Tú di, que soy mi error. Todo el mundo explica, porque está grabado, que sino.
Acordaos, que esto termina Red.
Tú di, que en eso hemos quedado. (Frances). Tú di, que igual que cuando ibas a la escuela. Pindaro, Johan Von Goethe, y Friedrich Nietsche.
Recuerdo , que una vez atrape una serpiente pequeña marrón, cuando fumaba muchos canutos. La metí, en una caja, y me empezó a hablar. Me desice, enseguida de ella.
Salvador Dalí, decía, en un anuncio, porque lo he visto,”Deroca”.
Tú di, que como y escupo. (Inglés).
Tú di, que cuatro ojos, ven más que dos. (Inglés). Tú di, que aguanto los ordagos. Tú di, que jabón. Me besen.
No meo, todo lo que bebo.
Tú di, que los efectos especiales. Tú di, que tiburón.
Tú di, que Ma Finger. (Inglés).
Lo prometo, antes de que me saquen, un hijo. Me pego un tiro.
Siempre miraís igual, sé diría que por vosotros, no pasan los años. (Inglés).
Your explanation, Gone With The Wind.
Tú di, que estas en crisis.
Tú di, que Rembrand.
Tú di, que la familia ce.
Tú di, que mi amigo del.
Your explanation, Miedo y Asco en las Vegas.
Scarlett Johansson, me dijo, que había sacado las cámaras. Seguía grabando.
Tú di, que borron y cuenta nueva.
Tú di, que juerga.
Tú di, que semen olvida.
Lo que escribo, se cumple, pero con matices.
Consabidamente, David Rosique.
El veintiuno de Junio de dos mil ocho soñe; con mi madre, y con un joven negro, que jugaba al futbol Abu; estabamos entrenando, en la ciudad de Cartagena, en campos con vallas metalizadas. Abu, y otros negros, acudían a jugar. Después pasabamos al Milán. Venía un autobus con los cristales blindados, y las síluetas en ellos, de un rifle, y una pistola. No sé sabía, sí era el Inter, o el Milán. Más tarde iba al edificio de mi amigo Israel, y quedabamos , con un desconocido, y nos fumabamos unos cigarros. Por último ha venido, mi amigo irlandes Owen, a una casa muy parecida a la de la playa, aunque algo cambiada en las terrazas, y también estaban los negros jugando al futbol en el exterior. Me he despertado sobre las ocho y veinte.
El veinte de Junio de dos mil ocho soñe; con mi madrina Isabel, que habia grabado un disco, y yo iba al colegio en el que trabaja. Nos largabamos de excursión con los alumnos. En mitad de la ciudad, sé ponía a cantar queriendome enseñarme el disco. Estaba conquistando a un hombre, pues es viuda. Yo quería que lo consiguiese. Tambien he soñado con Umbral, aunque no de verdad demente, pero yo estaba en mi jardín, en el cesped, y estaba probando discos, para hacer escritos. Reconozco un disco era de Bebo. Seleccionaba otro. Después he soñado que entrenaba al futbol, en campos iguales al de La Manga Club. Hacía un cambios de orientación, y centros a lo Michel, que sí me salían bién. Jugaban unas crias de unos catorce años. Al mismo tiempo, creerme, pensaba en lo asqueroso que es que las mismas sé hagan dedos. Lo pienso mucho. La última parte del sueño, eran centros con la izquierda, con mucha rosca. Según Sagarduy. Los remataba un negro, que sé llamaba Tiger Woods. Era muy parecido al del golf. Me he despertado a las siete y veinte.
Mi abuelo, alguna vez, me dejo sin cenar. Después, venía mi abuela, a la habitación con la vandeja.
De pequeño, soñaba que mi casa era un barco.
Tú di, que de quién es este pelo. Tú di, que Alicia. Tú di, que a y treinta y cuatro. Este año, es visiesto, os recuerdo que hay Olimpiadas. Parece que no, pero las pillan.
Tú di, The Rocky Horror Picture. Los Rolling Stone, dicen, que nadie mete tanto. En otros es odiu. Tú di, que ya girl.
Tú di, que soy mi error. Todo el mundo explica, porque está grabado, que sino.
Acordaos, que esto termina Red.
Tú di, que en eso hemos quedado. (Frances). Tú di, que igual que cuando ibas a la escuela. Pindaro, Johan Von Goethe, y Friedrich Nietsche.
Recuerdo , que una vez atrape una serpiente pequeña marrón, cuando fumaba muchos canutos. La metí, en una caja, y me empezó a hablar. Me desice, enseguida de ella.
Salvador Dalí, decía, en un anuncio, porque lo he visto,”Deroca”.
Tú di, que como y escupo. (Inglés).
Tú di, que cuatro ojos, ven más que dos. (Inglés). Tú di, que aguanto los ordagos. Tú di, que jabón. Me besen.
No meo, todo lo que bebo.
Tú di, que los efectos especiales. Tú di, que tiburón.
Tú di, que Ma Finger. (Inglés).
Lo prometo, antes de que me saquen, un hijo. Me pego un tiro.
Siempre miraís igual, sé diría que por vosotros, no pasan los años. (Inglés).
Your explanation, Gone With The Wind.
Tú di, que estas en crisis.
Tú di, que Rembrand.
Tú di, que la familia ce.
Tú di, que mi amigo del.
Your explanation, Miedo y Asco en las Vegas.
Scarlett Johansson, me dijo, que había sacado las cámaras. Seguía grabando.
Tú di, que borron y cuenta nueva.
Tú di, que juerga.
Tú di, que semen olvida.
Lo que escribo, se cumple, pero con matices.
Consabidamente, David Rosique.
DAVID ROSIQUE. LA RECAIDA AUTENTICA.
LA RECAIDA
En los escritos, que mando, me puedo sobrar, todo, lo que quiera, porque, aunque tienen mucha trascendencia, nadie publica nada. Les voy, a contar, cual es la situación, actual, porque, ustedes son los que me sujetan. He descuidado, mis ocupaciones, para con ustedes. Baltasar Gracián, escribía,“Todos, mostramos, lo que somos, en los amigos, que tenemos”. Joseph Peper, escribía,”Que bien, que estés en el mundo. Que maravilla, que existas, para mí. Pues sin ti, yo no podría vivir. Que delicia, que te encontré, en la vida. Que existas, para mi”. Alguien, puso, de camino a mi trabajo un BMW, con la matricula BBO. Baudelaire, escribía,”Hay, que ser, sublime, sin interrupción”. El coche, lo quitaron, y es que Bebo Valdés, mantenía, sus órdagos. Su discografía, se escucha igual que, sí fuera, un gran libro. Por cada nota, por lo menos, una sílaba. Que necesita, un escritor. Te estructura, la mente. Apunta, directamente a los órganos. Que late. Que esto, es una caldera. En el Evangelio, está escrito,”No juzguéis, y no seréis juzgados”. Que hasta, los blancos. Que la suya, es la del psiquiátrico. Que espera, que sea más, grande. Que no sabes, a cuantos, ha matado, la risa tonta. Que cante otro. Es recomendable, escuchar, su disco más personal Bebo, en el formato original. Pues, en los formatos comprimidos, no se escuchan, con nitidez, algunos, sonidos demasiado agudos, o graves. Lo hizo muy apropósito. Que es, un detalle para su A, y que es el M disco. André Maurois, escribía,”Las palabras acercan, los silencios destruyen”. Me parece, un músico, muy insistente, en sus melodías. Francisco Umbral, escribía,“Vender no es, sino una manera, honesta, de regalar”.
Hay una mujer, que posee, más de media, La Caixa, en acciones. Con los amigos, que circula, con ambulancias. Esta volviendo, loca a la ciudad de Cartagena. Tú di, que la ciudad es pequeña. Su marido, se llama José Luís, aunque se va de putas. No vuela, con la avioneta, porque, ya lo comenté, en un escrito para, no llamar la atención. Sólo, por Lo Campano, a las doce en punto. Pío Baroja, escribía,“El español, es más jactancioso, que hipócrita. No las mata, callando, sino a gritos”. Los camellos, se creen, que son los antidroga. En Madrid, eran los mares, y son muchos .Les encanta, salir a pasear, con sus curritos, por la calle. Sé, les reconoce, muy fácilmente. Que tenga mucho, cuidado, porque, les hundo el banco. Además, me convierto en Keyser Soze. Me encanta, la película The Usual Sospects. Con el lío, que le hace al poli. Con la frase final,“And then he´s gone”. Cela, escribía,”El que resiste, gana”.
Quieren, que vuelva a jugar al fútbol,l a los veintiséis años. Horacio, escribía,”El pueblo me silva, pero yo me aplaudo”. Algunos, futbolistas dejan la selección a los veintisiete. Tote, dejo el futbol a los veintiséis. Adriano, escribía,”Sólo, en un punto soy superior a la mayoría, de los hombres. Soy, a la vez, más libre, y más sumiso, de lo que ellos, se atreverían, a ser”. William Shakespeare, escribía,”Ocurra, lo que ocurra, aun en el día más borrascoso, las horas, y el tiempo pasan”. El dieciséis de junio, cumplo los veintisiete, Es casi imposible, volver a jugar al fútbol, pues detesto, los deportes. Rudyard Kipling, escribía,“Futbol, afición de almas pequeñas, que pueden, ser saciadas, por los embarrados idiotas, que lo juegan”. Aunque, soy jugador, por naturaleza. Oscar Wilde, escribía,”Convencen menos, varias razones, que una sola”. Loquillo, escribía,”El éxito es poder, decir no”. Porque, la gente, no sabe, ni ganar, ni perder. Platón, escribía,”Los espíritus vulgares, no tienen destino”. No entro, al juego. Hago, mi juego. Bernard Docker, escribía,“Estoy retirado de todo, gracias a Dios”.
Después, de la segunda guerra mundial, fue el soccer, Triunfó, porque, hacía que países enfrentados, pudieran verse, y desfogar a sus hinchas, sin que les fuera, la vida en ello. Maradona, debutó a los dieciséis, en primera división. Raúl a los diecisiete. Diez años de diferencia. Ni queriendo. Marcel Proust, escribía,”La memoria, es igual que un obrero, que trabaja, para restablecer, los cimientos, en medio de las olas”. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable de la dicha”. En realidad, este interés, de la gente, esta movido, por su egoísmo, escepticismo, e hipocresía, y por lo mediatizadas, que están sus huecas cabezas. Francois Marie Aroet, Voltaire, escribía,“Los prejuicios, son la razón, de los tontos”. Quieren, que me case, con su hija Marta, de penalti, y que mis hijos se casen, con La Monarquía. Ramón J. Sender, escribía,”¡Vaya con la vida!, Hasta, que nació ese crió, yo era sólo el hijo de mi padre. Ahora, soy además, el padre de mi hijo”. Tienen mucha, imaginación. Ni en sueño. Jorge Luis Borges, escribía,”De todas, las desgracias que acarrea la vida, la de ser español se lleva la palma”. No voy a jugar, a su deporte, de “Mieeerda”, de pestosos sudorosos, que se soban. Mark Twain, escribía,”Yo no pregunto, de que raza, es un hombre; basta, con que sea humano, no se puede, ser nada peor”. Aunque lo intenten. Que se pongan, delante que les vacío, el cargador. Sin previo aviso. Versión definitiva.
El Rey, y el Príncipe pasaban, el año pasado, con el avión, por Madrid, y por Cabo de Palos. El Rey, decía que cuando, iba en visita oficial a algún, país reticente cojeaba. Michel de Notredame, Nostradamus, escribía,”Vingt ans du règne de la Lune passéz, Sept mille ans autre tiendra sa Monarchie Quand le soleil prendra ses tours lasséz, Lors accomplir et mine ma prophétie”. Que quiere decir,”Veinte años, del reino, de la Luna, pasados Siete mil años, otro tendrá su Monarquía. Cuando el sol tomará, sus días infortunados. Entonces, cumplir, y terminar mi profecía”. Que qué me había hecho. Ionesco, escribía,”Pensar, contra una época, es heroísmo, pero decirlo, una locura”. Que no me chutará, cuando todavía, no era todavía. Llevan once años, medicándome por culpa, del “Tinglado”, igual que lo llama Ken Kesey, y todavía quiere, que no me meta, por la vena.
El cuerpo, es sagrado, es donde principalmente, reside nuestra mente. Lo considero, un templo. Antonio Machado, escribía,”Hoy, es siempre todavía”. San Mateo, escribía, en la Biblia,”Herodes, mando matar, a todos los crios, que había, en los alrededores”. Que por cierto, la he leído. Es un libro, horrible literariamente, hablando, claro. No estoy metiéndome, con las creencias actuales. En la Biblia, está escrito,”Más importa, el fin de algo, que su principio”. Se narran, todas las atrocidades, barbaridades, y desastres, de la que es capaz, el ser humano. Napoleón I, escribía,”Nos batimos, más por nuestros intereses, que por nuestros derechos”. O´Toole, escribía,”Murphy, era un optimista”. El Príncipe decía, que él daría la vida por España. Que ese ejemplo de las cinco y dieciocho, tiene nombres, y apellidos. Winston Churchill, escribía,”Un fanático, es aquel que no puede cambiar, de opinión, ni tampoco, quiere cambiar, de tema”. Aulo Gellio, escribía,”No digas nunca, palabras, de las que puedas, arrepentirte”. He visto, una vez, en mi vida a la Infanta Leonor, en el periódico, hace más de dos años. Leonor Watling, en una entrevista,”Soy rara, pero no conozco a nadie, normal…Me asusta, la gente perfecta”. Sé que su hermana, se llama Laura, porque algunas, graciosas norteamericanas, han escrito su nombre, en los correos electrónicos, que envían. Con tiendas adjuntas, de medicamentos, para mejorar la potencia sexual. Francois Marie Arouet, Voltaire, escribía,”El fanatismo, es un monstruo, que osa decirse hijo, de la religión”. Canovas, escribía,”Lo que desgasta, no es el poder, sino no tener lo”. Thomas Carlyle, escribía,”El hombre, es el indicador del cambio”. Saben, porque soy muy misógino. Casi asexual. Es necesario que sino. Son bichos. Michelet, escribía,”La mujer, el ser relativo”. Tú di, que no dormimos. Los budistas, dicen,“Mira dentro de ti, tú eres el Buda”. D. W. Jerrold, escribía,”La religión, está en el corazón, y no en las rodillas”. René Descartes, escribía,”Pienso, luego existo”.
Los americanos, decían, siguiendo con lo de los aviones, que se la cobrarían. Heine, escribía,”Las estrellas, son inquietos pensamientos, que tiene la noche”. Lope de Vega, escribía,”No hay tan diestra mentira, que no llegue a saberse”. Zola, escribía,”Si yo quiero, Dios, lo quiere”.
Que hasta, lo de “Garaje”. Pues, pasaban los vascos. Muchos meses. Un antiguo proverbio Gales, hacía una advertencia,”El que quiera, ser libre, ha de ser puente”. Hasta, que se rompió la tregua. Dionisio Catón, escribía,”El golpe previsto, es menos duro”. Que me fuera a su país. Estábamos en guerra. Winston Churchill, escribía,”No puedo predecir, la opinión de Rusia. Es un acertijo, envuelto, en un misterio, dentro de un enigma”. Que el Máximo, es lo mismo que el Tope, en referencia a mi comentario, sobre Gladiador. Tengo genes vascos, de tercera generación. En Cabo de Palos, volaban por el faro, diciendo, que sí salía del país, me pegaban, un tiro. Sus frecuencias, eran insoportables. Un car, cada dos minutos. Que me saquen, de la confusión. Me parece, que pusieron, aparatos en las frecuencias, de las olas. Hegel, escribía,”Tened, el valor de equivocaros”. No hay nada, más frecuente.“Así están, las cin”, en la hora del telediario. Que nos metemos, un tiro, y a bueno. Que en Bilbao, acojonan más, porque hay más oleaje. Dormí, cinco horas, al día durante meses. De día. Con el de la avioneta empezando, el amanecer, con los buenos días. Sin publicidad. Bukowski escribía,”El whisky, es la sangre, de los cobardes”. Chesterton, escribía,”Bebed, porque seáis felices. Nunca, porque seáis, desgraciados”. Andre Gilde, escribía,”Prefiero, embriagarme, de mi propia lucidez”. Con posibles, alucinaciones por falta, de oxigeno. Por sí ponían, una tarántula. Hubo hasta argentinos, rondando, la urbanización, y los de Tirito, por la red. Los de la La Caixa, bloquearon, el envió, de un arma, por parte de un colombiano, pensaron, que era para un sicario. William Shakespeare, escribía,“El pasado, es un prólogo”.
Saben, cada vez que escucho, un disco malo, Wolfgang Amadeus Mozart, escribía,“Nuevos amigos, nuevos dolores”. Tú di, que la orquesta. Un proverbio popular, es,”La risa, va por barrios”. O alguna mala noticia, suponga que algo falto, de interés, después, me afecta, y se me nota. Thomas Fuller, escribía,”La reputación, es un espejo de aumento”. El cerebro, es igual que un ordenador. Las Leyes De Murphy, cuentan,”Para liarlo, todo de verdad, hace falta, un ordenador”. Funciono por categorías lingüísticas. Steinbeck, escribía,”Para escribir bien, sobre algo, hay que amarlo, u odiarlo, con la mayor fuerza posible”. He leído, el diccionario, de La Academia, que explica,”El refranero, es dicho agudo, y sentencioso de uso común”. Paul Gaugin, escribía,”El arte, es plagiador, o revolucionario”. Los materiales almacenados. Los mezclan. Todos somos, seres humanos. Francisco Umbral, escribía,“El caso, es que no se note el esfuerzo”. Mejor no inferir, cuando no nos corresponda. Es explicable, que todos tengamos, nuestra función. Debemos adherirnos a ella, para obtener nuestras, recompensas, metas, y objetivos. Jean Cocteau, escribía,”Existen Cristo, y Napoleón I. Imposible, salir de ahí. La gloria, afortunada, de resultado limitado; la gloria desafortunada, de resultado, ilimitado. En el método Napoleón I, un traidor hace limitar la conquista. En el método Cristo, un traidor hace ganar la batalla”. William Faulkner, escribía,”Sé puede, confiar, en las malas personas, no cambian, nunca”.
Me marche a Francia, para que me recogiera la actriz, de una portada de revista. Estaba siguiéndome, la pista. Oscar Wilde, escribía,”Las mujeres, prueban suerte, los hombres arriesgan la suya”. A. Sthal, escribía,”De las mujeres, debe temerse todo, especialmente su perdón”. Solón, escribía,”Una mujer, es igual que una sombra, sí la sigues, se escapa. Sí se escapa, de ella, te sigue”. Muchos remolques. Sacaron, un avión dirección Italia. La Ley De Oliver, sobre La Posición, es,“Vaya donde, vaya, hay está”. Me hubiera, ido con ella. Los cars, son inefectivos. Muy poco, convincentes. En Francia, muchas bombillas en los camiones. Salí muy rápido. Los vecinos, me ponían avisos de bombas, para que saliese. Sé, lo conté a un periódico, Les Echos, me parece, antes de salir. Una pintada, de Mayo del sesenta y ocho, escribía,”La imaginación, al poder”. Puede, que sacara, un avión en la ida. Charles Pégug, escribía,“Homero, es nuevo, cada mañana. Quizás, nada es tan viejo, que el periódico de hoy”. Llegue, hasta Macón. Igualmente, mismo nombre, del pueblecito, de Cien Años De Soledad. Gabriel García Márquez, escribía,“Con un prejuicio, moveré el mundo”. Igual que, Arquímedes, con su palanca. Emerson Ralph Wittsenstein, escribía,”Leemos mal el mundo. Después, decimos que nos engaña”. Dos días después, llegué a casa. Rajaron, mi rueda en la Jonquera. Justo, al traspasar, la frontera. Hice, noche durmiendo cinco horas. Faltaba, la tuerca para cambiarla. En mi llegada, me entregaron la enhorabuena, con un avión. William Blake, escribía,”Ningún pájaro, vuela demasiado alto, sí se remonta, con sus propias alas”. Supongo, que del mismo periódico. Con la respuesta, de mi correo electrónico, en el que les hablo, de Nuremberg a Nuremberg, La cuestión alemana, y de Soah, de Claude Lanzmann. Decían, tú di que todavía, no lo has matado. Immanuel Kant, escribía,“Niégate la satisfacción, de la diversión, de la lujuria, del amor…No en el sentido estoico, de querer prescindir, por completo de ellas. Sino, con el flamante, epicúreo, de tener en proyecto, un goce todavía, mayor”.
En España, no hay trabajo, para mí en los periódicos, ni en el resto del mundo, de momento, tampoco. Una pintada parisina, escribía,”Soy Marxista, tendencia Groucho”. Oscar Wilde, escribía,”Ser natural, es solamente una pose, la más irritante que conozco”. Inclusive, en las productoras de cine. La gente, del mismo cine, han bloqueado, las operaciones. Schopenhauer, escribía,”Cada vez, que ando, entre los hombres, quiero más a mi perro”. Hebbel, escribía,”Las enfermedades, que señalan, el crecimiento, de la humanidad, se llaman revoluciones”. Leautreamont, escribía,”El elefante, se deja acariciar, el piojo, no”. Acabaré, encontrando un hueco, tarde, o temprano. Francisco Umbral, escribía,“Todos los poetas, son amigos, todos los amigos, son poetas”. Heidegger, escribía,”El hombre, es un ser de lejanías”.
Con ETA, estoy tranquilo. No suelen bajar tanto. André Mauris, escribía,”El miedo, es el más peligroso, de los sentimientos colectivos”. No son Israel. Jorge Luis Borges, escribía,”Dios, acecha a intervalos”. Acabaran, siendo legalmente, independientes. Lo negociaran. Igual que la exyugoslavia. Don Quijote, escribía,”La guerra, es el recurso del crimen”. No tienen nada que ver, con España, por sus tradiciones. Ese gen es único. Arzalluz, hablaba del Rh, que es un rasgo sanguíneo. Los vascos, son los que menos, se han mezclado de toda Europa. Las primeras poblaciones, de homínidos, son de la zona. El ejemplo, es Altamira. Jerome Lawrence, y Harold Jacob Smith, escribía,”Darwin, estaba equivocado. El hombre, sigue siendo un mono”. Robert Merkes, escribía,”Un chimpancé, sólo, no es un chimpancé”. Tienen, una naturaleza extraordinaria. Los Montes Vascos. La Ría de Bilbao. Tradiciones milenarias, que se basan, en el amor propio. Que las disfruten, libremente. Mi visita a Bilbao, fue muy movida. El de la avioneta, sobrevolando la ciudad. La gente, quién está en la ciudad. Me hicieron, la prueba del nueve. Oscar Wilde, escribía,“Sé debería, ser siempre, un poco improbable”. No las soporto. Es distinto inaguantable, de insoportable. Parece, que el buen humor, con los más jóvenes es obligación. Cada cual, con los suyos. Todos contentos. Salí de fiesta, una noche, dejando copas, en todos los bares. Todas, con la foto. Ustedes, saben lo que se tarda, en olvidar una foto. Este, es que ha salido, de la cárcel. Jorge Luís Borges, escribía,”Llega a negar el tiempo; razona que el presente, es indefinido. El futuro, no tiene realidad. Sino, de recuerdo presente”. Quería, trabajo en el monte, para ir a Los Ángeles. No todo Bilbao, es vasco. La próxima visita, en tiempos mejores. Contribuiré. Oscar Wilde, escribía,”La ventaja, de jugar con fuego, es que se aprende a no quemarse”.
De los cuatro Huertas, que eran, el más alto se ha muerto, de un ataque al corazón. Se llamaba Oscar. Rondaba, los cuarenta y cinco años. Oscar Wilde, escribía,”Una de esas mediocridades…que no tiene, enemigos, pero a quienes, sus amigos, odian cordialmente”. Salía, mucho a pasearse, para que, lo viese con su perro, y con sus crios, y ladraba, mucho desde su jardín. Hillel, escribía,”No hagas a tú vecino, lo que te resulte detestable. Es todo, El Torá. El resto, son comentarios”. Demasiado deporte. Jugador, de chica perdedor, de mus. José María García, escribía,”Para triunfar, solamente hay que trabajar, dos horas más al día, que todos los demás”. Llevan doscientos millones, de las antiguas pesetas, en perseguirme. Paquito de D´Rivera, escribía,”A los paranoicos, nos persiguen”. La jugada, les ha salido muy cara. Era muy feo. Se operaba. Un viejo, proverbio castellano, es,”El malvado, la pena dilata, pero de ella, no escapa”. Mis amigos, se quieren cargar al perro, para que estemos igualados. He decidido que no. Que haya paz. Jules Renard, escribía,”A los veinte años, sé piensa profundamente, y mal”.
Tengo una pistola, en algún sitio, escondida. William Blake, en La Divisa, escribía,”Todo lo vivo, es sagrado”. No la llevo siempre, encima, y este correo, lo voy a mandar, solo a países, extranjeros. Los países aliados. Sí me controlan, me enteraré, de quién a hecho, el chivatazo. Bernardo de Claraval, escribía,“Por algo lleva la espada, es el agente de Dios”. Igual que casi siempre, me entero de quién, las hace. Me lo cargo. Mi error, en estos cuatro últimos años, pensar que los capullos, eran el Huertas, y que los poderosos, eran los de La Caixa. La Rouchefoult, escribía,”Quién, vive sin locura, no es tan cuerdo, que parece”. Con la de bandidos, que hay por ahí. La afirmación de Moore, es,”Sé que tal, o cual, es cierto, pero no me lo creo”.
En cada residencia, en la que he residido, han puesto cámaras. Las han desordenado, fisgoneando. Hay cientos. Miles de horas, de grabaciones de mí. Jean Cocteau, escribía,”Soy un mentiroso, que cuenta siempre, la verdad”. Total por una gota. Un año, comiendo de lata, y sin tomar cocaína. Me envenenaron, unas cuantas veces. En el Hospital, del Mar de Barcelona. Otra, con una medicina, que tomaba, que me hizo, alucinar. Friedrich Nietzsche, escribía,”Para vivir sólo, el hombre, tiene que ser un animal. Un Dios”.
En Madrid, posiblemente, pusieron cámara en dos residencias familiares, en las que estuve. No lo puedo asegurar. William Faulkner, escribía,”Sé puede confiar, en las malas personas, no cambian nunca”. Jesús, decía,”Conocer la verdad, os hará libres”. En Granada, otra cámara, en el piso de unos amigos. Allí, no me masturbe, en los cinco días, que estuve. No quería, que me viesen. Que era, lo que querían. Jean Paul Sartre, escribía,”El hombre, está condenado a ser libre”. Cuando practico, el amor propio, prefiero utilizar, el ordenador para excitarme. Fundamentalmente, con películas porno, Private, Penthouse, o Playboy. Tú di, que qué desperdicio. El Dalai Lama, escribía,”Sé, inteligentemente, egoísta”. Cuando, empiezo, a mirar algo, que no me gusta, lo quito enseguida. Es automático. Victor Hugo, escribía,”El mal, es la noche del espíritu”. Estuve haciendo tiempo, para ir a Los Ángeles. George Bush, sacó un avión, diciendo,“Will fla”. Con toda, la gente de la que he hablado, en la ciudad. Más, un americano, al que le envié un escrito al New York Times. Quería casarme, con su hija. Ahora, esta amenazado. Pasó, adrede recordándome, el minuto de mierda. Un antiguo proverbio japonés, es,”Una reputación de mil años, puede depender de la conducta de una hora”. Una pena, me caían muy bien. Un primo, lejano que se llama Richard Cubells, hizo que su bufete de abogados, sacara un avión, para que volara sobre mi cabeza. Alejandro Dumas, hijo, escribía,“La esperanza, es el mejor médico que conozco”. Ponía camiones, en la puerta de mi casa. Quería, que donará mi esperma, porque el no puede tener hijos, por dinero. Honoré De Balzac, escribía,“El hombre, se hace rico, nace elegante”.
Los aviones, dieciséis horas pasando, en Madrid. Encima de mi cabeza, y aunque parezca increíble, consigo comprender, los sonidos de los motores, en un tanto por ciento, muy elevado. Esos minutos, se hacen interminables. Oscar Wilde, escribía,”Nunca, explicas, nada moral. Nunca haces, nada, inmoral”. Tú di, que la historia interminable. Juan Pablo II, escribía,”Muchas personas, cruzan por la vida, dando traspiés, al borde del abismo. Sin, saber a dónde van. A veces, esto ocurre, porque aquellos, cuya vocación, es conferir, una expresión cultural a su pensamiento, ya no miran a la verdad, puesto que prefieren, el éxito fácil, a la labor de investigar, pacientemente, lo que hace que la vida, merezca la pena, en realidad”.
He calculado, que en dos años y medio, por lo que dicen, llevan gastados, entre estadounidenses, franceses, españoles, y vascos, sin contar el despliegue, por carretera, y en espías, más de dos docenas de millones de euros, en enviarme mensajes, por aviones, y avionetas. Marco Aurelio, escribía,”Ten presente, que los hombres, hagas, lo que hagas, siempre, serán los mismos”. Antonio Burgos, escribía,”El dinero, no tiene patria”. Francis Bacon, escribía,”El dinero, es un buen sirviente, pero un pésimo maestro”. Los aviones, se están, convirtiendo en demonios. Sacha Guitry, escribía,”Mirad, al dinero, por encima del hombro, pero nunca, lo perdáis, de vista”. Tú di, que “Cuco ven”. Para ellos, es calderilla. Todo, el que me encuentro, y al que relativamente, supero, piensa, que me ha creado. Lou Marninoff, escribía,”Lo que hacemos, no es lo que somos”. Napoleón I, escribía, ampliamente,”Para triunfar, es necesario, más que nada, tener sentido común”. Han dado, varias vueltas a la Tierra. Indiana Jones, decía,“No son los años, amor, son los kilómetros”.
Ahora, soy un talego de más de treinta millones, de euros ya gastados. Más, los que están esperándome. Martín Lutero, escribía,”Tengo, tres perros peligrosos; la ingratitud, la soberbia, y la envidia. Cuando muerden dejan, una profunda huella”. En realidad, valgo mucho más. Imagínese, lo que vale un Picasso, un Dalí, o un Van Gohg. Mi madre era pintora. Buda, decía,”A vosotros, os corresponde, el esfuerzo”. Siempre, estaré a tiempo. Lair Ribeiro, escribía,”Un pajarillo, no canta, porque sea feliz, sino porque, es feliz, cantando”. Francisco Umbral, escribía,”Lo justo, para quedar bien, con la gente mal”. Confucio, escribía,”A los quince años, me dedique en cuerpo, y alma, a aprender. A los treinta años, había plantado el pie, firmemente, sobre la tierra. A los cuarenta años, ya no sufría, ante las perplejidades. A los cincuenta años, sabía cuales, eran los mandatos, divinos. A los sesenta años, los escuchaba, con oído dócil. A los setenta años, podía seguir los dictados, de mi propio corazón. No deseaba, ir más allá de los límites del bien”.
Llevo, con los teléfonos pinchados, no se cuanto. Nacho Duato, decía,”El problema, más acuciante, es el ocio, pues es dudoso, que el hombre, se aguante, a si mismo”. A los familiares, y a los contactos, también, se los pinchan. Andrew Lang, escribía,”Una casa llena de libros. Un jardín, lleno de flores”. Lo de mi hermano, dicen, que también, es grande. Les hablo, aposta a los que me escuchan. Dejo, mensajes, en el contestador. Francisco De Quevedo, escribía,”Fuimos, doce a cenar. Yo, fui a la cena”. Siempre, sale alguna, con el te quiero, para siempre.
Me quiere, una actriz, de veintitrés años, Scarlett Johansson. San Agustín, escribía,”La medida del amor, es amar sin medida”. Marilyn Monroe, decía,”Vivir sola, es estar en una fiesta, dónde, no te hacen caso”. Groucho Marx, escribía,”Es usted la mujer, más bella, que he visto, en mi vida. Lo cual, no explica, mucho en su favor”. Me parece, que ha dejado a todos, los novios. Sé, que me ha puesto los cuernos. Milan Kundera, escribía,”La coquetería, es una promesa, de coito, sin garantía”. La fidelidad, es de lo más importante. Es una pedazo, de bipch. Lleva pasando, desde el tres de septiembre, con objetos volantes. Ha faltado, menos de diez días, en sus pasadas. William Shakespeare, escribía,”Mientras, crece la hierba, muere el propio caballo”. Que no pases, por Cartagena. Sigue haciéndolo. Esta desesperada. Madame Stäel, decía,”El matrimonio, es el egoísmo a dúo”. Tú di, que no me conoces. Ha perdido, los nervios, después, de tantos meses. Una frase, del refranero, es,”Dos, que duermen, en el mismo colchón, acaban siendo, de la misma opinión”. Lope de Vega, escribía,”No quiso, la lengua, que de cansado, a casado, hubiese más, que una letra de diferencia”. Me va a pagar, por mi imagen, mi tiempo, y mi compañía, veinte millones de dólares, más lo que lleve gastado en aviones, según el contrato que barajamos. Constancio H. Vigil, escribía,”Amar, es cambiar, de casa el alma”. Sí es, que quiere, tenerme a su lado, para después convencerme, de que me case con ella, sí es que puede. No me voy a comprometer, de ante mano, con una persona a la que solo he visto, en películas, y que me ha fallado, ya varias veces. Arnol Toynbee, escribía,”No se puede amar, lo que no se conoce”. Quiero, conocer a su familia, ella me parece muy bella, pero ha tardado demasiado, en mover ficha, y ahora, cuando me habla, lo hace a contra pie. Sigmund Freud, escribía,”He sido, un hombre, afortunado en la vida, nada, me fue fácil”. Va a tener, que recuperar, conmigo mucho, porque esté año, le he dado todo mi amor. Indudablemente, no volveré a dejar, que me engañen. Está relación, ha sido lo más doloroso que me ha ocurrido, en la vida, con respecto a las mujeres. Aparte, de mi madre. Podía, estar en alguna República, y yo esperándola. Teleman, escribía,”Quién quisiera, vivir establemente toda su vida, debe vivir, en una República”. Las mujeres, han fastidiado mi vida. Sin enterarme. Por falta de complicidad. Friedrich Nietzsche, escribía,”Lo que no me destruye, me hace, más fuerte”. Honoré De Balzac, escribía,“El matrimonio, debe combatir, sin tregua un monstruo, que todo lo consume, la costumbre”. Tú di, que para ti no es tanto. No se te nota. Henry Ibsen, escribía,”El amor, que se analiza, es amor, que ha muerto”. René Descartes, escribía,”Es cierto, que nada es cierto”.
Me pondré a trabajar, en seguida en mis libros. En el cine. Jean Cocteau, escribía,”El arte, ha sido siempre quedarse, con los otros, burlarse de ellos”. Chateabriand, escribía,”Sé muy bien, que no soy más que una maquina, de hacer libros”. Miguel De Cervantes, escribía,”Crueles, y propicias estrellas, presidieron, la noche de mi génesis. Debo, a las últimas, la cárcel, en que soñé El Quijote”, y “Lo bueno, sí breve, dos veces bueno”, y “Sé breve, en tus razonamientos, pues ninguno, largo es gustoso”. William Shakespeare, escribía,”La brevedad, es la esencia, del talento”. Thomas Carlyle, escribía,”El genio, es el infinito arte, de trabajar con talento”. Francisco Umbral, escribía,”Nos vengaremos, escribiendo cada día mejor”. Jordi Labanda, dibuja,”Ma, ¿un intelectual es alguien que cobra por pensar?”.
La pareja, más importante, del pasado siglo, fueron, Adolf Hitler, y Eva Braun. Roland Barthes, escribía,”El lenguaje, es fascista”. Perdurablemente, fueron los quemas, influyeron en la historia, del mundo. Fichte, escribía,”Tener carácter, y ser alemán es, evidentemente, lo mismo”. No puedo más, que presentar, mi denuncia, indignación, y repulsa, ante los crímenes, del Holocausto. Una cancioncilla, canta,”Hay almas, de los muertos, en los presidios nazis, sí supierais, vosotros, sí supierais”. Adolf Hitler, tenía don de gentes. Sé le subió, la raza a la cabeza. Que sirva de ejemplo, que la Humanidad sea capaz de superar, los fundamentalismos, los ideologos, los fascismos, las penurias, y racismos. Escribía, el Mein Kampf, Mi Lucha, en mil novecientos veinticinco, mientras estuvo en prisión, fue condenado a cinco años, pero sólo cumplió tres meses. Jacinto Benavente, escribía,“Es distinto, continuar la historia, a repetirla”. En mil novecientos treinta y tres, con treinta y tres años, ganó las elecciones, después, de haber formado, el partido nazi. Jesucristo, decía,”Sed más sabios que los demás, sí podéis, pero no lo digáis”. Todo, lo que vino, luego, fue la culminación, de un germen cultivado, por los prejuicios, odios, sinvergüenzas, barbaridades, y fanatismos, acumulados durante siglos. Rabindranath Tagore, escribía,”Vivimos, en esté mundo, cuando lo, amamos”. Sí han, visto videos de los políticos, de la época, observarán, que estaban, totalmente idos. Thomas Carlyle, escribía,“La democracia, es la desesperación, de no encontrar a los hombres, que nos dirijan”. Consumidos, por la locura. Inconscientes, de la catástrofe, que estaban cometiendo, y de las que el mundo, tardó generaciones, en recuperarse. Charles Chaplin, decía,”Un asesinato, te convierte, en malvado. Millones, en héroe”. Sí es, que se recuperó. Ten confianza.
La de la ambulancia, iguala la oferta. San Agustín, escribía,”La mujer, es una bestia, que no es sólida, ni estable”. Mis hijos, no serán reyes. Soy más republicano, que Napoleón I. Que a los veinticuatro, ya era general. Él, escribía,”Se puede, aplastar a una nación religiosa, más no dividirla”. Un antiguo adagio indio, decía,“Sí tu imaginación, te hace creer, que eres un mendigo, aunque seas un monarca, te sientes, igual que un mendigo”. Le estamos, manteniendo, el cuento. La pregunta, es,“¿Qué ha hecho él para ser monarca?. Marcel Marceau, escribía,”La palabra, miente”, y “No es verdad, lo que dicen, en la Biblia, que en un principio, fuese el verbo. La palabra. En un principio, fue el gesto”. El atentado, del once de Marzo de 2004, fue un golpe, de Estado. William Shakespeare, escribía,”La política, está por encima, de la conciencia”. Sí el Jefe, del Estado es el Rey, tenía que haber pospuesto, las elecciones. Dar la cara, igual que con Tejero en el parlamento. Jorge Luis Borges, escribía,”La democracia, es el abuso de la estadística”. Laozi, escribía,“Gobierna, un gran estado, igual que cocinarías un pez”. Tú di, que tienes, una educación militar. Kate Millet, escribía,“Lo personal, es político”.
Francisco Umbral, tambien, era muy republicano. Caía, muy bien a todo el mundo. Yo no hubiese, recogido el Cervantes. Don Quijote, escribía,”Allá, cada cual, con su pecado”. Francisco Umbral, escribía,“La muerte, es un mero trámite”. Sacó, un avión, para decirme, “Fantasiosó”. Referencia a un escrito, que les mande a los Huertas, en el que escribía,”Algunas noches, te superé”. Le envié, un correo electrónico a Le Figaro, desde una dirección, de correo electrónica, llamada “Figarodovesono”. Explicándole, que yo prefiero, salir del país por razones obvias. El periódico francés, acercó una moto a y treinta y tres, diciendo,”Lo de la hora, lo sabe hasta un italiano”. Salvador Dalí, escribía,”¡Oh, Salvador Dalí!. ¡Ahora lo sabes!. ¡Jugando, a ser un genio, sé llega a serlo¡”. Espero duerma en paz. Tengo, su ilustre foto que publicó El Mundo, enmarcada, en mi habitación. El Mantra De Mischa, decía,”Nunca, pidas, lo que te merezcas”. Ya, no leo, periódicos españoles. Sólo extranjeros, y algunos canales de noticias internacionales. You say,”That write da”. Capote, escribía,”Mala literatura, mecanografía”. Son una avalancha. Me provocan “Esquizo”. Oscar Wilde, escribía,”Periódicos sensacionalistas, medida de la inmortalidad”. Gracián, escribía,”El que confesó, sus secretos, hizo se esclavo de él”. Pero hay, que estar al día. Benjamín James, escribía,“No, puedo vivir, sin mi”. Johan Wolfgang Von Goethe, escribía,”Somos, puramente, simbólicos”. William Shakespeare, escribía,”Esté hombre, es lo bastante listo, para hacer de bufón”.
Ezquerra, también es republicana. Cataluña, es un istmo dentro, de España. Francesc Cambó, escribía, “Cataluña, salvará España, o acabará, con ella”. Un proverbio africano, es,”Cuando, los elefantes, luchan, es la hierba, la que sufre, bajo sus patas”. Me he pasado, de siete u ocho horas al día, trabajando en un centro de reinserción, para personas, con patologías mentales. Napoleón I, escribía,”Hay, ladrones a los que no se castiga, que roban lo más preciado; el tiempo”.
Esta semana empiezo, sólo turno de mañana. Afortunadamente. Los he convencido. En algunos casos, actúo de paciente. Un antiguo proverbio malayo, es,”Bailaré, según tú música”. Llevo el taller de gimnasio, donde pongo música, distinta, cada mañana, después, ponen, la radio. Oscar Wilde, escribía,”Me encantan, los escándalos, sobre otras personas, pero los escándalos, sobre mí no me interesan. No tienen, el encanto, de la novedad”. A poyo, en lo que puedo.
Mientras me gravan, con infinidad de cámaras espía, las jóvenes, que me quieren. Victor E. Franklin, escribía,”¿Será la libertad?. Compórtate igual, que sí te estuvieran, observando, siempre. Oscar Wilde, escribía,”Sólo, la gente vulgar, no juzga, las apariencias”. Ortega y Gasset, escribía,”Yo, soy yo, y mis circunstancias”. Mientras, dejan, que me vean todos, sus amigos, del cine, y de fuera de él. Leonardo Da Vinci, escribía,”Reprende, al amigo, en secreto, y alábalo, en público”. Me están, viendo algunas de las personas, más influyentes del planeta, en mi jornada laboral. Llevan cinco meses grabándome. Jacob Wasserman, escribía,”La juventud, se le ha subido a la cabeza, igual que el vino”. Oscar Wilde, escribía,”No podemos, descuidarnos a la hora, de elegir a nuestros enemigos”. El refranero popular, escribía,”La verdad, te hará, un loco”, y,”Refranes antiguos, evangelio chico”. Me dicen, que hay gente, que se levanta, de madrugada, sólo para verme. Pitágoras, escribía,”El principio, es la mitad del todo”. Los críticos alemanes, decían, de Pablo Ruiz Picasso,“Ya no se ingresa, en el manicomio, sé funda el cubismo”. Ken Kesey, escribía,”Lo mágico, sé extiende, más allá, de lo visible”, y “Cuando, no sé es capaz, de reírse, sé pierde terreno”. Una copla infantil, canta,”Voló al esté, el otro hacía el oeste, sobre un nido, de cucos, voló, éste”. En América, no me verán por mi tarde. Tendrán, que cambiar el horario. Tomo, medicación, y sí me porto bien, la mantienen, hasta verano. Jean Cocteau, escribía,”De lo que hay que curarse, no es del opio, sino de la inteligencia”. Paul Valéry, escribía,”El hombre que escribe, nunca está sólo”.
Mi caso, es muy parecido al de John Nash. Sólo, que yo no me bajo. Ni me voy. R. G. Grasseríe, escribía,”El carácter, es la mitad, del destino”. John Nash, estuvo intentando nacionalizarse en Europa. Canovas, escribía,“Política, era para él, el arte de lo posible”. Juego con palabras, con ideas, y con tareas, en lugar de con números. Ortega y Gasset, escribía,”La vida, es un drama”. No voy a pasarme, la vida esperando el Novel por algo, que hice en la juventud, igual que él por su Teoría De Juegos. La biografía, de la película, Una Mente Prodigiosa, la ha escrito, una mujer, Alicia Nasar. Winston Churchill, escribía,“Nunca, nunca, te des, por vencido”. Eclesiastés, escribía,”Todo, tiene su momento, bajo el sol; su tiempo, el nacer; su tiempo, el arrancar lo plantado. Su tiempo el matar; y su tiempo, el edificar. Su tiempo, el llorar; y su tiempo, el reír; su tiempo, el lamentarse; y su tiempo, el danzar. Su tiempo, el rasgar; y su tiempo, el coser; su tiempo, el amar; y su tiempo, el odiar; su tiempo, la guerra; y su tiempo, la paz”.
Valle Inclán, escribía,“La obra, nace, del decorado”. Pienso, que todo lo que sé graba, es sagrado, y sé cumple, hacia delante. Immanuel Kant, escribía,”Creencia, validez subjetiva del juicio”. Vivimos, en una especie, de equilibrio. Puedes, irte al cielo, o al infierno, con el material, que sé repite cíclicamente. Ralph Waldo Emerson, escribía,“Para mentes, distintas, el mismo mundo, es el infierno, o el cielo”. Cada día, hay que mejorar. Incluso, los descuidos cuentan. Se hacen cómputos. Woody Allen, escribía,“La eternidad, es larga, sobre todo al final”. No darle, muchas vueltas. Lo importante, es el gran público. Menéndez Pelayo, escribía,”El ideal, en materia de estilo, es no tenerlo”. Tus espectadores. Tadusz Kantos, escribía,“En el teatro, los únicos seres vivos, son los espectadores”. La cantidad, de almas que seas capaz, de abarcar. Johann Wolfgan Von Goethe, escribía,“El publico, siempre está equivocado, en el detalle, pero nunca, en el conjunto”.
Sí intentaran, hacerme algún mal irremediable, me convertiría en Kamikace. El gen musulmán lo tengo, de séptima generación, seis que cambie, de apellido. Lucio Anneo Séneca, escribía,”Todos, tenemos igual número, de antepasados”. Mahoma, escribía,”Dios hacedor, nunca teme, las consecuencias”. Donaría mi esperma, con la reputación que he ganado. Puedo, sacarle mucho, partido a mis genes. Ludwig Feverbach, esccribía,”El hombre, es lo que come”. Mi abuelo, Juan Rosique, era un genio. Un antiguo proverbió Sirio, es,”No es más importante, quién ocupa más espacio, sino quién, deja, más vació, al largarse”. Juan Ramón Jiménez, escribía,”Que difícil, el salto, de hoy, a mañana”. Friedrich Nietzsche, y Jean Paul Sartre, escribía,”Morir no basta, hay que morir, a tiempo”. Bohr, escribía,”Predecir, es muy difícil, sobre todo, el futuro”. Mi abuelo, era muy ordenado, y minucioso, tenía muy buena memoria, y era muy orgulloso. Cosmos, palabra griega, que significa orden. Sólo, que en vez de empezar, una universidad privada, continuó, la pública. Se burlaba, de los Huertas. Conducía, un Daewoo Aranos, verde. Me hubiese gustado, que me hubiera visto triunfar. Le gustaban, los gatos, yo prefiero los perros, son más fieles. El me decía, que le producían, pena al morirse. Victor Hugo, escribía,”El perro, es la virtud que no queriéndose, hacer hombre, se hizo bestia”. Amado Nervo, escribía,”Cuando, mi perro, me mira con cariño, admiro en sus ojos, la tristeza de la futura humanidad”. Salomón, escribía,”El cielo, el cielo de los cielos, no te contiene”. El ADN mitocondrial, sé hereda, de la madre. Jacinto Benavente, escribía,”Lo mejor de nuestra vida, está en el corazón, de los que nos aman”.
Con los componentes, genéticos de mi sangre, estoy muy cerca, del ser perfecto. Sólo, me falta la expansión mundanal, para adquirir, la espiritual, y completar, las fases de crecimiento, a las que nos obliga, está vida, para ganarnos, una buena reencarnación, o el cielo, sí es que hemos, cumplido con nuestro, compromiso en la Tierra. Laozi, escribía,”Lo difícil, y lo fácil, se definen mutuamente”. De pequeño, tomé demasiadas golosinas. Marcial, escribía,”La vida, no es para vivir, sino para vivir, con salud”. Culpa, de las persecuciones, a las que era sometido, para observarme. Jean Paul Sartre, escribía,”Yo era un crio, ese monstruo, fabricado, con sus pesares”. Ahora, soy muy largo. Me vengaré, cuando crezcan, mis crios, de mi oscuro, pasado. Eugene O´neill, escribía,”Olvidemos, el pasado, aquellos, no éramos nosotros”. Rainer Maria Rilke, escribía,“Temo, que sí me quitan, mis demonios, me quiten, también, mis Ángeles”.
Mi madre, y mi tía tienen, los ojos verdes, igual que las dos nenas, de La Monarquía. Albert Einstein, escribía,“Dios, no juega a los dados”. Soy, el amor de mi madre, y a cada frase, me tira los tejos. Sin darse, cuenta, me saca, de mis casillas. Oscar Wilde, escribía,”Los hijos, empiezan, amando a sus padres; a medida, que crecen, los juzgan; algunas veces, los perdonan”. Buda, decía,”No me moveré, de aquí, hasta, que lo sepa”.
Los ojos, de colores, son una mutación. Me gustan expresivos. Tú di, que me miras. Sí intentasen, tocarme los ojos, mato a quién, lo intente. Juro, que con él dinero que reúna, montaría, el mayor atentado terrorista, que mi capacidad discierne. Realizando, la mayor de las catástrofes posibles, contra los promotores, y su pueblo. Lo juro. Rabindranath Tagore, escribía,”Sí lloras, por haber perdido el sol, las lágrimas, no te dejarán, ver las estrellas”. Los adjetivos, son varios, pero los sentidos, cinco. La vista, es el más importante, de los sentidos. Por él, conocemos, el mundo, su belleza, su laxitud, e influjo. Voy, a ver a mis hijos, crecer. Que quede claro. Voy a muerte, con el futuro. Francois Sagan, escribía,”La capacidad, de reír juntos, es el amor”. Por mi trayectoria, personalidad, carácter, físico e inteligencia. Lacan, escribía,”Pienso, allí dónde, no soy; por tanto, soy dónde, no me pienso”. Voy a cambiar, el mundo.
De vez en cuando, tengo alucinaciones, depende de la compañía, del estado de ánimo, de los estímulos, y de la cantidad, de aviones que pasen. John Loke, escribía,”La casa, de un hombre, es su propio castillo”. Siempre, tienen, que ver con la razón. Paul Valery, escribía,”Unas veces, pienso, y otras existo”. Habitualmente, son auditivas, en las que seres potencialmente, despreciables, me presentan, sus necesidades más básicas, igual que sí tuviera, que subsanárselas.“Un traguito”.“Te acuerdas, cuando…”,”No me haces caso”.“Hecha, cuentas”.“Demasiado, de esto”. Boecio, escribía,”Las nubes, de mi aflicción, se disiparon. Bebí, de la luz. Con mis pensamientos, en orden, giré, para examinar, el rostro de mi médico. Volví, los ojos, y posé, la mirada en ella. Era la enfermera, en cuya casa, me habían cuidado, desde la juventud; la filosofía”. Las distingo, de la realidad con mucha facilidad, porque suelen ocurrir, cuando trabajo mucho; me graban, más de la cuenta; por falta de “Tes”, saludables; al aislarme, de la realidad; y al pasar, malos tragos. Plinio El Viejo, escribía,”No hay mortal, que sea cuerdo, a todas horas”. Importan, mucho los detalles, compañías, y los lugares. Jean Paul Sartre, escribía,”El genio, solo es un préstamo; hay que merecerlo, teniendo grandes sufrimientos, atravesando, por ciertas pruebas firmemente, modestamente; se acaban por oír unas voces, y sé escribe, al dictado”. Van Gohg, decía, acerca, del autismo,“Horas, en las que el velo del tiempo, y lo invariablemente, parecen levantarse, por un instante”. Suelen, ocurrir al acostarme, y ponerme, los tapones, para no oír a los vecinos. El libro, de los proverbios, es,”Dónde, hay visiones, el pueblo perece”. Inclusive, con dosis muy altas, de medicación. Paul Valery, escribía,”Unas veces pienso. Otras existo”. O sea, que es por situación, las personas, y el entorno. El refranero popular, es,”Un hombre, sano, no tiene ideas”.
La mayor, droga, es la realidad. El otro soy yo. Oscar Wilde, en De Profundis, escribía,”Arrepentirse, de un acto, es modificar, el pasado”. Lo que seas capaz, de controlar de lo que se mueve, a tu alrededor. Albert Camus, escribía, en La Peste,“¿Quién le enseño, doctor?. El sufrimiento, respondió, enseguida, el médico”. Las he tenido visuales, lagartos, sombras, luces, soplidos, y contactos. Antonio Machado, escribía,”En mi soledad, lo he visto, todo, muy claro, y no era, verdad”. Cuando, iba, muy pasado. Salvador Dalí, escribía,“El infierno, es un estado de fiesta, permanente”. Me recuesto, en un estado todavía, consciente, entonces, mis sueños, se empiezan, a desarrollar, en estado de vigilia. Bossuet, escribía,”El hombre, se agita, y Dios, lo conduce”. Las cuatro verdades, de Buda; primera,“El sufrimiento, forma parte de la vida”. Segunda,“El sufrimiento, tiene una causa, no ocurre por accidente”. Tercera,“Podemos, descubrir la causa. Romper, la cadena, de causalidad”. Cuarta,“Debemos, ejercitarnos, para alcanzar, el objetivo, del tercer punto”. Personajes, van, y vienen. Sus contornos, bien definidos. Se mueven, con soltura, y me muestran, con gracia, sus características. Empiezo, los sueños, moviéndome. Luego, me duermo, y soy capaz, de recordar, hasta cinco sueños, de una noche. Cuanto, más tardo, en transformarlos, en papel, peor, los recuerdo. Francisco Umbral, escribía,“El genio, sin talento, es el loco. El loco, con talento, es el genio”. Los sueños, se olvidan rápidamente, menos mal, que se supone, que todas las noches, dormimos. En sueños, contrasto, la realidad, con mi subconsciente. Compito. Gano. A mi manera. Amado Nervo, escribía,”La mayor, parte de los fracasos, viene, por querer adelantar, la hora de los éxitos”. Con lugares extraños, familiares, personajes del cine, de la música, salgo de fiesta. Acechan, chicas. Las desnudo. Tú di, que disfruto. No hago, el amor con ellas, porque, hace tanto, que no me situó. Sé, que no soy homosexual. Sí en mis sueños, algún, hombre se acerca, con intenciones, les doy largas. Me producen, repugnancia. Mis sueños, son tan reales, que quiero integrarme, en ellos, y despierto, del deseo. Jorge Luís Borges, escribía,”Dormir, es distraerse, del universo”. Bebo Valdés, toca que sueña, con pentagramas. Mis sueños, son iguales, que las películas. En los que actúo, y observo. Tienen guiones, preestablecidos, que se desarrollan, con argumento central. Concuerdan, con la situación, vital que vivo. Los comprendo, fenomenalmente, son muy perspicaces, e indican, rasgos de personalidad, que conviene analizar. Ten fe. Los grandes mentalitas, conseguimos soñar, con motivos propios, después, de concentrarnos, mucho en los temas, los lugares, las personas. Oscar Wilde, escribía,”La inteligencia, en si misma, es una forma, de exageración”. San Agustín, escribía,”El bien, es la actividad, más elevada, dónde, puede llegar, lo humano”.
Sueño con novias. Nos encontramos con conocidos, que hace mucho tiempo, que no nos veíamos. Nos atrevemos a introducirnos en el sueño, con todas las de ganar. Participamos, en nuestra propia batalla existencial. Antonio Machado, escribía,“Sí, es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar”. Brentano, escribía,”Tengo una esperanza, en la hermana de la poesía, la locura”.
A veces sueño, que las mujeres son serpientes. Francois Marie Arout, Voltaire, escribía,”Sí Dios, no existiera tendríamos, que inventarlo”. Pienso mucho, que las mujeres son las culpables, de la mayoría, de guerras, que hay en el mundo. Santo Tomás, escribía,“La mujer, es un hombre fallido”. Desde, la manzana de Eva, están consumidas por la lujuria. La pelaste tía. Sade, escribía,”No, hay pasión más egoísta, que la de la lujuria”.
Con lo bien que estábamos en el Paraíso. Que por cierto, es un programa de Radio 3, que presenta Carlos Pina. Muchas han faltado, a sus compromisos conmigo, retrasándose, por desconfianza, ingratitud, o por culpa de sus familias. Ahora, la mayoría, no me dura ni un asalto. Henry Ibsen, escribía,”La mejor, venganza, es el desdén”.
Según, Paulo Coehllo, la cocaína, es la droga del Demonio. Lo confirmo. Lo sé porque he hablado con él. Un antiguo proverbio árabe, es,”La lentitud, viene de Dios, las prisas del demonio”. Bossuet, escribía,”Sé, reparan las faltas, cuando sé llora”. Noel Clarasó, escribía,”La mentira, es la sal de la tierra, la del mar es cloruro sódico”. Calderón De La Barca, escribía,”La mayor, victoria, es vencerse a si mismo”. Buda, decía,”Los carpinteros, dan forma a la madera, los flecheros dan forma a las flechas; los sabios se dan forma a si mismos”. Heráclito, escribía,“No, sé conocería, el nombre del bien, sí su opuesto no existiera”. Las voces, cuando tomaba mucha cocaína, nunca estaban equivocadas, en lo fundamental. Eckhart, escribía,“Porque, caer en habladurías sobre Dios, cualquier cosa que digáis, sobre Dios, es falsa”. Ortega y Gasset, escribía,”El hombre, percibe, desesperadamente que ignora”. Siempre, indicando el nivel, de los conocidos, que hablaban.
Ahora odio la cocaína. Trunque, la promesa, de no volverla a probar. Enrique Rojas, escribía,“El amor, no se hace, se da o se recibe”. Sé, toma, por la desesperación, de la debilidad. Napoleón I, escribía,“El medio, más seguro, de mantener la palabra dada, es no darla, nunca”. La volveré a utilizar, para aumentar, mi potencial creativo. Con ambientes adecuados, los medios suficientes. Oscar Wilde, escribía,”Siento, el mayor, de los desprecios, por el optimismo”. Cuando haga falta. Sí se da, el caso. Antonio Gramscí, escribía,”Yo soy pesimista, por la inteligencia, pero optimista, por la voluntad”. Eclesiastés, escribía,“Su tiempo, el buscar; su tiempo, el perder; su tiempo, el guardar; y su tiempo, el tirar”.
Un libro de referencia, es la Divina Comedia, de Dante Aglieri. Escribía,”La alegría, es luz intelectual, llena de amor de verdad, lleno de júbilo, que trasciende toda dulzura”. Donde, sé refleja muy bien, la existencia en la tierra. Ernesto Sabato, escribía,”Los escritores, sueñan por los demás; y están obligados, a revelar, los infiernos”. Divide las categorías, de seres, según su rol. En el Infierno hay círculos, recintos fosos. Habla de defectos, de acciones, y de adjetivos peyorativos. John Tanner, escribía,”El horror, del infierno, es su irrealidad”. Winston Churchill, escribía,”Sí, estas atravesando, el infierno, no te detengas”. Jorge Luis Borges, escribía,”se están comiendo, a los caníbales”. El Purgatorio, es el paraíso terrestre, lo divide en círculos, de pecados capitales, y en valles sufribles. En el Paraíso, hay círculos concéntricos, que son cuanto más agradables, tanto nos vamos acercando a la luna, y sus Ángeles. Se atraviesan, diversas estratosferas, y planetas. Dicen, los entendidos, de la época. Francoise Sagan, escribía,”La gente, que escribe libros, rara vez son intelectuales. Los intelectuales, son gente que habla, sobre los libros, que han escrito otros”. Edmund Wilson, escribía,”No, hay dos personas, que lean el mismo libro”. El libro, sé empezó a escribir, en mil trescientos cuatro, con un paréntesis, en mil trescientos seis, y se acabó en mil trescientos trece. Coincidiendo, con la coronación, y muerte del emperador Enrique VII. Es un libro, muy denso, en el que destaca la aportación, a la obra, de la amada Beatriz. Sucesivamente, después empezó, La Inquisición. Jean Paul Sartre, escribía,“El infierno, son los demás”.
Sabéis, estaba atormentado, de amarillo. El color del sol. Igual que Van Gogh. Su visión cristiana, es,“Triste, pero alegre, en todos los tiempos”. Porque, la chica, de los catorce años Marta, que era “Rupia”, igual que yo de pequeño, no dio pie con bola. Volví de Irlanda, enamorado, de una francesa bailarina. Todavía, no estaba espabilado. En España, no hay tantos. La gente, les da mucho juego. Se pasan, el día cantando. No respondía, a los miles de mensajes. Cuando encontré, una que se le parecía, el pueblo me impidió que tuviera una relación, normal con ella. Baudelaire, escribía,”El Dandy, debe vivir, y dormir ante su espejo”. A veces la llamo. En Madrid, y en Cabo de Palos, se me acercaban muchas. Tantas que me mareaban. Oscar Wilde, escribía,”La verdadera belleza acaba, donde empieza, una expresión intelectual”. Siempre, pensaba que era la chica, de los mensajes. No la reconocería, sí la viese. Ha pasado ya tanto. Sus padres me dicen,“Con la de veces, que la habrás…”.
Ahora, me es igual, el color del pelo. Aunque, lo prefiero claro, se puede tintar, y hacer muchas virguerías, con él. Las “Gambas”, que es nombre, que les he puesto a la raza nórdica, ya no me atraen, con tanta intensidad, después de los desengaños amorosos, que estoy teniendo. Me parecen avariciosas, engreídas, soberbias, viciosas, y desagradecidas. Han jugado, sucio, conmigo. Han faltado a su palabra, conmigo muchas veces. Fuego cruzado. Puta medicación. Platón, escribía,”El amor, es una grave enfermedad mental”. Rabindranath Tagore, escribía,“Las nubes, sólo, duran un momento. El sol, es para toda la vida”. Heráclito, escribía,”No podemos, bañarnos dos veces, en el mismo río”. Mi visión acerca, del trato que tienen los niños, en los medios de comunicación. Es muy peculiar. Sócrates, escribía,”Una vida, sin reflexión, no merece la pena, ser vivida”. René Descartes, escribía,”La desdicha, del hombre, es nacer niño”. Marcel Proust, escribía,“La adolescencia, es la única edad, en la que sé aprende, algo”. Alejandro Dumas, escribía,”¿Siendo, tan inteligentes los crios, son tan estúpidos la mayor parte, de los hombres?. Debe ser fruto, de la educación”. Con las imágenes, que se ven en pantalla, las personas de la calle, imitan los estímulos. Salvador Dalí, escribía,”El payaso no soy yo, sino esa sociedad, monstruosamente cínica, ignorante, e infantil, que juega con la seriedad, para ocultar, subreptivamente, su locura; puesto, que yo, no me canso de repetirlo, no estoy loco”. Anticipadamente, es igual que la naturaleza, imite al arte, o el arte, a la naturaleza. Théophile Gautier, escribía,”El arte, es lo que mejor, consuela, de vivir”. Un antiguo proverbio alemán, es,”La gallina, pone dónde, ve un huevo”. Lo que predomina, hace repeticiones. Mahagana, escribía,”Buda, nunca, predicó la verdad, pues comprendía, que tenéis que descubrirla, por vosotros mismos”. Es difícil, que se igualen, los niveles, en ambientes, tan diferentes. Francisco Umbral, escribía,”La adolescencia, era, sobre todo, una incomunicación”. Esta pasando, en el Centro. John Updike, escribía,”Sí, quiero, ser, he de hacer”. Lo ideal, es adaptarte a tu oportuna, perspectiva, de vida. Debería, de ser innato, en los hombres, el afán de superación. Santa Teresa De Jesús, escribía,”Lo de este mundo, es tan vano, que parece juego de crios”. Jean Paul Sartre, escribía,“El hombre, no es más que lo que haga, de si mismo. Este, es el primer principio, del existencialismo”.
Estar atentos, a todas las influencias positivas, sin dejarse mediatizar. André Malraux, escribía,”Ahorrad a los hombres, la vergüenza.”. Todos hemos recibido, diversos encuadres, del bienestar supremo. La felicidad. Milan Kundera, escribía, en La Insoportable Levedad Del Ser,”La felicidad, es el ansia de repetir”. San Agustín, escribía,”Feliz, es quién tiene, todo lo que quiere”. Horacio, escribía,“Ha triunfado, quién unió lo útil, a lo agradable”. Cuando somos niños, es donde más proclives, somos a dejarnos engañar, por tener una conciencia manipulable, dependiente, y alterna. Miguel de Unamuno, escribía,”El crio, ríe en la tragedia; el viejo, llora en la comedia”. Pablo Ruiz Picasso, escribía,“He tardado, ochenta años, en ser un crio”. No me parece, bien, que los crios salgan, en los medios de comunicación, por muy monos que sean, pues están, expuestos a toda clase, de agresiones emocionales, que pueden afectar a su personalidad. No tengo trato, con los crios de mi familia. Lo paso muy mal. Hace tres años, quise que una joven, que se llamaba Gloria, de la Universidad Europea de Madrid, me hiciera hijos. Honoré De Balzac, escribía,”La gloria, es un veneno, que hay que tomar, en pequeñas dosis”. Su familia, se metió por medio. Pitágoras, escribía,”Educar a los adolescentes, y no será necesario, castigar a los hombres”. Ahora, a los pequeños de la familia, de mi padre hace años, que no los miro, aunque juegan en mi jardín. G. P. Scout, escribía,”Los comentarios, son libres, pero los hechos, son sagrados”. Al hijo de mi primo, con el que tanto jugaba, antes de ir a Madrid, no lo he visto crecer, en los últimos tres años, a pesar de que lo han puesto, varias veces delante. Hacen, que llame a mi puerta, para que hable con él. Me niego en rotundo. Quintiliano, escribía,“La conciencia, vale más que mil testigos”. Muestro, mis fotos de cuando era chico, porque ya he crecido. Sé cuidarme, sólo. Ten memoria. Se empeñan en facilitarme las tareas con los consiguientes inconvenientes, que acarean. Honoré De Balzac, escribía,”El amor, es la poesía de los sentidos”. Me ciño, estrictamente, a lo que considero, que es pertinaz. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable, de la dicha”. Por mi educación, mi intelecto, y mi sabiduría. No me parecen, bien, ni los cuadros de la Capilla Sixtina, ni las Vírgenes con crios. Mal Lara, escribía,“Cuál es María, tal hija cría”. Ni El Jardín De Las Delicias, del El Bosco. Sólo para, ancianos precavidos. Salvador Dalí, escribía,”Cuando pinte, piense, siempre, en otro motivo”. Schiller, escribía,”Gracia, es la belleza, absoluta, en movimiento”. Los planes, son ponerme en forma. Mantener, mi ritmo de vida. Terminar, un libro de frases célebres, con algunas añadiduras, de cuadernos que conservo. Encontrar, el mejor cuaderno de las mismas, puesto, que lo presté. Presentarme a castings. Oscar Wilde, escribía,“Un hombre, que no piensa, en si mismo, no piensa en nada”.
Me dicen, que soy acto, y posiblemente, me pase la vida actuando. Groucho Marx, decía,”Todavía, no se lo que me vas a preguntar, pero me opongo”. Ortega y Gasset, escribía,”Amar, algo, es estar empeñado, en que exista. No admitir, en lo que dependa, de si mismo. La posibilidad, de un universo, donde, ese ser, este ausente. Estarle, constantemente, deseando la vida”. San Agustín, escribía,”Todo movimiento, busca la quietud”. Piensa antes, de moverte, y piensa, antes de hablar. Ernest Hemingway, pensaba,”Calla, la palabra, mata el instinto creador”. Leonardo Da Vinci, escribía,”Quién, piensa poco, se equivoca mucho”. Horacio, escribía,”La palabra, dicha, no vuelve atrás”. Voy a escribir, un gran libro, en cuanto pueda. Francisco Umbral cuenta,”Yo siempre, he querido, escribir, la literatura”. Miguel De Cervantes, escribía,”De altos espíritus, es aspirar, a lo más, elevado”. Luis Cernuda, escribía,”Hay escritores erizo, y otros zorros”. Lupercio Leonardo Argensola, escribía,”Los libros, han ganado más batallas, que las armas”. La madre, de Pablo Ruiz Picasso, le decía, cuando todavía, era un crio,“Sí, te haces soldado, llegarás a general, sí te haces cura, llegarás a Papa”. Él, decía,“Yo quise ser pintor, y he llegado, a Picasso”, y ”Cuando, baje, la inspiración, que me llegue trabando”, y “Yo no, pinto, igual que miro, sino igual que, pienso”. Immanuel Kant, escribía,”La libertad, no precede, al deber. Sino, que es una consecuencia, de él”. La vida, es un libro en blanco, dónde, escribimos, con nuestra conducta”. Jorge Luis Borges, escribía,“La posteridad, exige, un libro”. William Shakespeare, escribía,“Malgaste el tiempo, y ahora, el tiempo, me malgasta”. Empezó a escribir, a los veintinueve.
Monserrt Caballé, decía,”Trabajo, deprisa, para vivir despacio”. Oscar Wilde, escribía,”Son las personalidades, no los principios, los que mueven, nuestra época”. Mijail A. Bakunin, escribía,”La libertad, ajena amplía, mi libertad, al infinito”. Me encanta, el modelo Bruce Springsteen, en América, es,“The Boss”. En España, estoy haciendo, “De Vas”. Iré a verle, en directo. Tambien, me gusta, la interpretación, de Bob Dilan, Modern Times, no deja, un suspiro. Él canta,“El dinero, no habla, jura”. Sus anteriores canciones, eran extravagantes. Tienen muchos himnos. Ernesto Che Guevara, escribía,”El conocimiento, nos hace responsables”. Johann Wolfgang Von Goethe, escribía,”Amo, a los que sueñan, con imposibles”. Se hubiesen, cargado a la Reina de Inglaterra, sí Mick Jagger no hubiese, sido mariquita, y John Lenon no hubiera, sido asesinado. Paulo Coello, escribía,”Por no saber, que es imposible, fue alguien, y lo consiguió”. Los Beatles, cantan,“Lo Único, Que Necesitas, Es Amor”. Keith Richards merece, un premio, por sus composiciones. Las canciones, que más me gustan, de Sus Masgestades Satánicas, son; Slipping Away, Losing My Touch, Don´t stop, Angie, This Place Is Empty. Han hecho la quince. Un diez, para el grupo; y un cinco, para el cantante. B. Brecht, escribía,”¡Los que luchan, toda la vida!. Son los imprescindibles”.
Dicen, que me parezco a Robert De Niro. Sólo, que yo soy “Ital”, y han dicho, que él es “Italie”. Andrea Chéneir, escribía,”El arte, hace los versos. Sólo el corazón, es poeta”. Me parezco a Marlon Brando. Maria Schneider, decía,”Fue destruyéndose, físicamente, para destruir, su imagen de mito”. Me van a cuidar. Te lo a seguro. Orson Welles, escribía,”Hay imitaciones, tan perfectas, que la obra original”. Bernie Brillstein, productor de cine, decía,”En está ciudad, mientras no haya, alguien, que quiera verte, muerto, no eres nada”. Protágoras, escribía,“El hombre, es la medida, de todas las cosas”. En tanto, en cuanto, vamos decidiendo, en nuestros avatares diarios, vamos aumentando la repercusión, de nuestra presencia, en las vidas, de los que nos conocen. Baudelaire, escribía,”Una gran, sonrisa, es un bello, gesto de gigante”. Confucio, escribía,“Cada cuál, es el mejor, a su manera”. Nuestro deber, es aportar, el máximo esfuerzo, con el mínimo gasto, porque la energía, es limitada. Jean Paul Sartre, escribía,”No se hace, lo que se quiere, y sin embargo, sé es responsable, de lo que sé es”. Tenemos, que calcular muy, y bien, de lo que somos capaces, para alcanzar los bienes supremos, de la sabiduría, la felicidad, la conciencia, la tranquilidad, y la descendencia. Virgilio, escribía,”La fortuna, favorece, a los audaces”. En el último extremo, hay que reír al final, por haber sido capaces, de alcanzar la verdadera, dimensión, de nuestra figura. Píndaro, Johann Wolgang Von Goethe, y Friedrich Nietzsche, este en Así hablo Zaratrusta, escribían,“Llega a ser, el que eres”. Es cierto, no ya que todo, sea exacto, y un ahora. Sino justo. La duda, es sí nos vamos a matar, entre todos, y van a quedar solo dos, o podremos, convivir, equilibrados. Jacqueline Mabit, escribía,”Amar, es romper, con si mismo”. Mi opinión, es que todos, los movimientos, del mundo convergen, sin llegar a apuntar, directamente, en la misma dirección. Con la batalla, por los recursos. Dónde vence, el más audaz, cabal, y valiente. La esquemática, de Van Gohg, escribía,”Una idea, nunca, sé puede, expresar, tal cual”. Oliver Wendell Holmes, escribía,“El gran acto, de fe, se produce, cuando el hombre, decide que, no es Dios”. El refranero, de Don Quijote, es,”A Cristo, prendieron, en el huerto, porque estuvo, ahí quieto”, y “Estos, detestables, siglos”, y “Los nuestros”. Con una capa, es suficiente. Soy muy iluminado. Les produzco, mucho, subidón a todos los que, se acercan. Maggid De Mesritale, escribía,”Soy, El que soy”. Hago, mejores a las personas, con las que trato. La diferencia, entre hoy, y los tiempos, de Jesucristo, es la sociedad de la información. Conozco mis limitaciones, que son las propias de todo, hombre, que haya pisado, la Tierra. Sé que soy capaz, de provocar, guerras, negociarlas, y de pararlas. Voy a hacer leyenda. J. Santos Chorano, escribía,”Reírse, es olvidar”. Immanuel Kant, escribía,”Por crítica, de la razón pura, no comprendo, por tal, crítica, de libros, y sistemas, sino, la facultad, de la razón, en general, en relación, con los conocimientos a los que se puede, aspirar, prescindiendo, de toda, experiencia”. También, escribía,”Es necesario, que el curso entero, de nuestra vida, se someta a máximas morales, pero; al mismo tiempo, es imposible, que ello suceda, sí la razón, no enlaza, con la luz moral. Que, no es otra, que una idea, una causa, eficiente, que determina, la conducta, que observe esa ley, un resultado, que corresponda, exactamente, con nuestros, fines supremos. Sea, en esta vida, o en la otra”.
Todo, esto, que hacemos, es por los crios, para que, nos vamos a engañar, para que la historia, continúe, cuando crezcan. Jean Paul Sartre, escribía,”Nací, para colmar, la gran necesidad, que tenía, de mí mismo”. Gabriel García Marquez, escribía,”La honra, es el amor”. Una oración, de Juan Pablo II, que se predica, en las misas, de boda es,”El amor, es paciente, es bondadoso, no tiene envidia, no es jactancioso, no es engreído, no es descortés, no es interesado, no se irrita, no toma, en cuenta el mal, no se alegra de la injusticia, se alegra de la verdad. Todo lo excusa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo tolera. El amor, no pasa, nunca”. Tengo claro, que su futuro, es lo más importante. G. Marcel, escribía,”Amar, para mí, es decir; tú no morirás”. Quiero cinco crios. Charles Chaplin, escribía,”Un día, sin sonrisas, es un día perdido”.Cuando hablo, en primera persona, estoy hablando de ti. Fröthingham, exponía, en su falacia,”El tiempo, es oro”. Elliot, escribía,”La música, es ella”. Ezra Paund, escribía,“El tiempo, es el mal”. Oscar Wilde, escribía,“Ningún hombre, ha encontrado, dos veces el ideal. Muy pocos lo encuentran, una vez”. Los nombres, de los tres primeros crios, van a ser, El Miguel Angel de David. Por El Miguel Ángel De David. Miguel Angel Buonarroti, escribía,”La libertad, no es pequeña. Pero, está echa, de pequeños detalles”. Dorian, por la novela de Oscar Wilde, el retrato de Dorian Grey. Oscar Wilde, escribía, en la novela, a Dorian,”Siempre, serás amado, y siempre estarás, enamorado del amor”. La primera, se va llamar Fanny. Por la película, de Ingmar Bergman, Fanny y Alexander. Ingmar Bergman, escribía,”Hay que vivir, los momentos felices, porque, son pasajeros”. José María Ruiz Peña, escribía,”Los parques, encierran, cicatrices, de amantes”. Immanuel Kant, escribía,”La amabilidad, es la belleza, de la virtud”, y “El mayor goce, es el descanso, después, del trabajo”. Me conocen, igual que “El tócate, las pelotas”, o “El ten cojones”. Han visto todas, mis fotos, soy el ideal griego. Tengo el mejor perfil del mundo. Cairos, en griego,”Sentido de la oportunidad, saber cuando, es el momento conveniente, para hacer algo”. Pascal, escribía,”El hombre, es un animal, que sabe que va a morir”. Jorge Luís Borges, escribía,”La muerte, es una vida vivida. La vida, es una muerte, que viene”. Woody Allen, escribía,”No quiero ser inmortal, a través de mi obra, quiero serlo, venciendo a la muerte”. Andre Breton, escribía,“Persia, siempre Persia. El gran error, es el griego”. La película, que estoy haciendo, de mandar correos, a la mitad del mundo, Dominique Wolton, escribía, “Hay que pensar, políticamente Internet”, y ser, grabado, inevitablemente, no se ha hecho antes. La película soy yo.
Consabidamente, David Rosique.
En los escritos, que mando, me puedo sobrar, todo, lo que quiera, porque, aunque tienen mucha trascendencia, nadie publica nada. Les voy, a contar, cual es la situación, actual, porque, ustedes son los que me sujetan. He descuidado, mis ocupaciones, para con ustedes. Baltasar Gracián, escribía,“Todos, mostramos, lo que somos, en los amigos, que tenemos”. Joseph Peper, escribía,”Que bien, que estés en el mundo. Que maravilla, que existas, para mí. Pues sin ti, yo no podría vivir. Que delicia, que te encontré, en la vida. Que existas, para mi”. Alguien, puso, de camino a mi trabajo un BMW, con la matricula BBO. Baudelaire, escribía,”Hay, que ser, sublime, sin interrupción”. El coche, lo quitaron, y es que Bebo Valdés, mantenía, sus órdagos. Su discografía, se escucha igual que, sí fuera, un gran libro. Por cada nota, por lo menos, una sílaba. Que necesita, un escritor. Te estructura, la mente. Apunta, directamente a los órganos. Que late. Que esto, es una caldera. En el Evangelio, está escrito,”No juzguéis, y no seréis juzgados”. Que hasta, los blancos. Que la suya, es la del psiquiátrico. Que espera, que sea más, grande. Que no sabes, a cuantos, ha matado, la risa tonta. Que cante otro. Es recomendable, escuchar, su disco más personal Bebo, en el formato original. Pues, en los formatos comprimidos, no se escuchan, con nitidez, algunos, sonidos demasiado agudos, o graves. Lo hizo muy apropósito. Que es, un detalle para su A, y que es el M disco. André Maurois, escribía,”Las palabras acercan, los silencios destruyen”. Me parece, un músico, muy insistente, en sus melodías. Francisco Umbral, escribía,“Vender no es, sino una manera, honesta, de regalar”.
Hay una mujer, que posee, más de media, La Caixa, en acciones. Con los amigos, que circula, con ambulancias. Esta volviendo, loca a la ciudad de Cartagena. Tú di, que la ciudad es pequeña. Su marido, se llama José Luís, aunque se va de putas. No vuela, con la avioneta, porque, ya lo comenté, en un escrito para, no llamar la atención. Sólo, por Lo Campano, a las doce en punto. Pío Baroja, escribía,“El español, es más jactancioso, que hipócrita. No las mata, callando, sino a gritos”. Los camellos, se creen, que son los antidroga. En Madrid, eran los mares, y son muchos .Les encanta, salir a pasear, con sus curritos, por la calle. Sé, les reconoce, muy fácilmente. Que tenga mucho, cuidado, porque, les hundo el banco. Además, me convierto en Keyser Soze. Me encanta, la película The Usual Sospects. Con el lío, que le hace al poli. Con la frase final,“And then he´s gone”. Cela, escribía,”El que resiste, gana”.
Quieren, que vuelva a jugar al fútbol,l a los veintiséis años. Horacio, escribía,”El pueblo me silva, pero yo me aplaudo”. Algunos, futbolistas dejan la selección a los veintisiete. Tote, dejo el futbol a los veintiséis. Adriano, escribía,”Sólo, en un punto soy superior a la mayoría, de los hombres. Soy, a la vez, más libre, y más sumiso, de lo que ellos, se atreverían, a ser”. William Shakespeare, escribía,”Ocurra, lo que ocurra, aun en el día más borrascoso, las horas, y el tiempo pasan”. El dieciséis de junio, cumplo los veintisiete, Es casi imposible, volver a jugar al fútbol, pues detesto, los deportes. Rudyard Kipling, escribía,“Futbol, afición de almas pequeñas, que pueden, ser saciadas, por los embarrados idiotas, que lo juegan”. Aunque, soy jugador, por naturaleza. Oscar Wilde, escribía,”Convencen menos, varias razones, que una sola”. Loquillo, escribía,”El éxito es poder, decir no”. Porque, la gente, no sabe, ni ganar, ni perder. Platón, escribía,”Los espíritus vulgares, no tienen destino”. No entro, al juego. Hago, mi juego. Bernard Docker, escribía,“Estoy retirado de todo, gracias a Dios”.
Después, de la segunda guerra mundial, fue el soccer, Triunfó, porque, hacía que países enfrentados, pudieran verse, y desfogar a sus hinchas, sin que les fuera, la vida en ello. Maradona, debutó a los dieciséis, en primera división. Raúl a los diecisiete. Diez años de diferencia. Ni queriendo. Marcel Proust, escribía,”La memoria, es igual que un obrero, que trabaja, para restablecer, los cimientos, en medio de las olas”. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable de la dicha”. En realidad, este interés, de la gente, esta movido, por su egoísmo, escepticismo, e hipocresía, y por lo mediatizadas, que están sus huecas cabezas. Francois Marie Aroet, Voltaire, escribía,“Los prejuicios, son la razón, de los tontos”. Quieren, que me case, con su hija Marta, de penalti, y que mis hijos se casen, con La Monarquía. Ramón J. Sender, escribía,”¡Vaya con la vida!, Hasta, que nació ese crió, yo era sólo el hijo de mi padre. Ahora, soy además, el padre de mi hijo”. Tienen mucha, imaginación. Ni en sueño. Jorge Luis Borges, escribía,”De todas, las desgracias que acarrea la vida, la de ser español se lleva la palma”. No voy a jugar, a su deporte, de “Mieeerda”, de pestosos sudorosos, que se soban. Mark Twain, escribía,”Yo no pregunto, de que raza, es un hombre; basta, con que sea humano, no se puede, ser nada peor”. Aunque lo intenten. Que se pongan, delante que les vacío, el cargador. Sin previo aviso. Versión definitiva.
El Rey, y el Príncipe pasaban, el año pasado, con el avión, por Madrid, y por Cabo de Palos. El Rey, decía que cuando, iba en visita oficial a algún, país reticente cojeaba. Michel de Notredame, Nostradamus, escribía,”Vingt ans du règne de la Lune passéz, Sept mille ans autre tiendra sa Monarchie Quand le soleil prendra ses tours lasséz, Lors accomplir et mine ma prophétie”. Que quiere decir,”Veinte años, del reino, de la Luna, pasados Siete mil años, otro tendrá su Monarquía. Cuando el sol tomará, sus días infortunados. Entonces, cumplir, y terminar mi profecía”. Que qué me había hecho. Ionesco, escribía,”Pensar, contra una época, es heroísmo, pero decirlo, una locura”. Que no me chutará, cuando todavía, no era todavía. Llevan once años, medicándome por culpa, del “Tinglado”, igual que lo llama Ken Kesey, y todavía quiere, que no me meta, por la vena.
El cuerpo, es sagrado, es donde principalmente, reside nuestra mente. Lo considero, un templo. Antonio Machado, escribía,”Hoy, es siempre todavía”. San Mateo, escribía, en la Biblia,”Herodes, mando matar, a todos los crios, que había, en los alrededores”. Que por cierto, la he leído. Es un libro, horrible literariamente, hablando, claro. No estoy metiéndome, con las creencias actuales. En la Biblia, está escrito,”Más importa, el fin de algo, que su principio”. Se narran, todas las atrocidades, barbaridades, y desastres, de la que es capaz, el ser humano. Napoleón I, escribía,”Nos batimos, más por nuestros intereses, que por nuestros derechos”. O´Toole, escribía,”Murphy, era un optimista”. El Príncipe decía, que él daría la vida por España. Que ese ejemplo de las cinco y dieciocho, tiene nombres, y apellidos. Winston Churchill, escribía,”Un fanático, es aquel que no puede cambiar, de opinión, ni tampoco, quiere cambiar, de tema”. Aulo Gellio, escribía,”No digas nunca, palabras, de las que puedas, arrepentirte”. He visto, una vez, en mi vida a la Infanta Leonor, en el periódico, hace más de dos años. Leonor Watling, en una entrevista,”Soy rara, pero no conozco a nadie, normal…Me asusta, la gente perfecta”. Sé que su hermana, se llama Laura, porque algunas, graciosas norteamericanas, han escrito su nombre, en los correos electrónicos, que envían. Con tiendas adjuntas, de medicamentos, para mejorar la potencia sexual. Francois Marie Arouet, Voltaire, escribía,”El fanatismo, es un monstruo, que osa decirse hijo, de la religión”. Canovas, escribía,”Lo que desgasta, no es el poder, sino no tener lo”. Thomas Carlyle, escribía,”El hombre, es el indicador del cambio”. Saben, porque soy muy misógino. Casi asexual. Es necesario que sino. Son bichos. Michelet, escribía,”La mujer, el ser relativo”. Tú di, que no dormimos. Los budistas, dicen,“Mira dentro de ti, tú eres el Buda”. D. W. Jerrold, escribía,”La religión, está en el corazón, y no en las rodillas”. René Descartes, escribía,”Pienso, luego existo”.
Los americanos, decían, siguiendo con lo de los aviones, que se la cobrarían. Heine, escribía,”Las estrellas, son inquietos pensamientos, que tiene la noche”. Lope de Vega, escribía,”No hay tan diestra mentira, que no llegue a saberse”. Zola, escribía,”Si yo quiero, Dios, lo quiere”.
Que hasta, lo de “Garaje”. Pues, pasaban los vascos. Muchos meses. Un antiguo proverbio Gales, hacía una advertencia,”El que quiera, ser libre, ha de ser puente”. Hasta, que se rompió la tregua. Dionisio Catón, escribía,”El golpe previsto, es menos duro”. Que me fuera a su país. Estábamos en guerra. Winston Churchill, escribía,”No puedo predecir, la opinión de Rusia. Es un acertijo, envuelto, en un misterio, dentro de un enigma”. Que el Máximo, es lo mismo que el Tope, en referencia a mi comentario, sobre Gladiador. Tengo genes vascos, de tercera generación. En Cabo de Palos, volaban por el faro, diciendo, que sí salía del país, me pegaban, un tiro. Sus frecuencias, eran insoportables. Un car, cada dos minutos. Que me saquen, de la confusión. Me parece, que pusieron, aparatos en las frecuencias, de las olas. Hegel, escribía,”Tened, el valor de equivocaros”. No hay nada, más frecuente.“Así están, las cin”, en la hora del telediario. Que nos metemos, un tiro, y a bueno. Que en Bilbao, acojonan más, porque hay más oleaje. Dormí, cinco horas, al día durante meses. De día. Con el de la avioneta empezando, el amanecer, con los buenos días. Sin publicidad. Bukowski escribía,”El whisky, es la sangre, de los cobardes”. Chesterton, escribía,”Bebed, porque seáis felices. Nunca, porque seáis, desgraciados”. Andre Gilde, escribía,”Prefiero, embriagarme, de mi propia lucidez”. Con posibles, alucinaciones por falta, de oxigeno. Por sí ponían, una tarántula. Hubo hasta argentinos, rondando, la urbanización, y los de Tirito, por la red. Los de la La Caixa, bloquearon, el envió, de un arma, por parte de un colombiano, pensaron, que era para un sicario. William Shakespeare, escribía,“El pasado, es un prólogo”.
Saben, cada vez que escucho, un disco malo, Wolfgang Amadeus Mozart, escribía,“Nuevos amigos, nuevos dolores”. Tú di, que la orquesta. Un proverbio popular, es,”La risa, va por barrios”. O alguna mala noticia, suponga que algo falto, de interés, después, me afecta, y se me nota. Thomas Fuller, escribía,”La reputación, es un espejo de aumento”. El cerebro, es igual que un ordenador. Las Leyes De Murphy, cuentan,”Para liarlo, todo de verdad, hace falta, un ordenador”. Funciono por categorías lingüísticas. Steinbeck, escribía,”Para escribir bien, sobre algo, hay que amarlo, u odiarlo, con la mayor fuerza posible”. He leído, el diccionario, de La Academia, que explica,”El refranero, es dicho agudo, y sentencioso de uso común”. Paul Gaugin, escribía,”El arte, es plagiador, o revolucionario”. Los materiales almacenados. Los mezclan. Todos somos, seres humanos. Francisco Umbral, escribía,“El caso, es que no se note el esfuerzo”. Mejor no inferir, cuando no nos corresponda. Es explicable, que todos tengamos, nuestra función. Debemos adherirnos a ella, para obtener nuestras, recompensas, metas, y objetivos. Jean Cocteau, escribía,”Existen Cristo, y Napoleón I. Imposible, salir de ahí. La gloria, afortunada, de resultado limitado; la gloria desafortunada, de resultado, ilimitado. En el método Napoleón I, un traidor hace limitar la conquista. En el método Cristo, un traidor hace ganar la batalla”. William Faulkner, escribía,”Sé puede, confiar, en las malas personas, no cambian, nunca”.
Me marche a Francia, para que me recogiera la actriz, de una portada de revista. Estaba siguiéndome, la pista. Oscar Wilde, escribía,”Las mujeres, prueban suerte, los hombres arriesgan la suya”. A. Sthal, escribía,”De las mujeres, debe temerse todo, especialmente su perdón”. Solón, escribía,”Una mujer, es igual que una sombra, sí la sigues, se escapa. Sí se escapa, de ella, te sigue”. Muchos remolques. Sacaron, un avión dirección Italia. La Ley De Oliver, sobre La Posición, es,“Vaya donde, vaya, hay está”. Me hubiera, ido con ella. Los cars, son inefectivos. Muy poco, convincentes. En Francia, muchas bombillas en los camiones. Salí muy rápido. Los vecinos, me ponían avisos de bombas, para que saliese. Sé, lo conté a un periódico, Les Echos, me parece, antes de salir. Una pintada, de Mayo del sesenta y ocho, escribía,”La imaginación, al poder”. Puede, que sacara, un avión en la ida. Charles Pégug, escribía,“Homero, es nuevo, cada mañana. Quizás, nada es tan viejo, que el periódico de hoy”. Llegue, hasta Macón. Igualmente, mismo nombre, del pueblecito, de Cien Años De Soledad. Gabriel García Márquez, escribía,“Con un prejuicio, moveré el mundo”. Igual que, Arquímedes, con su palanca. Emerson Ralph Wittsenstein, escribía,”Leemos mal el mundo. Después, decimos que nos engaña”. Dos días después, llegué a casa. Rajaron, mi rueda en la Jonquera. Justo, al traspasar, la frontera. Hice, noche durmiendo cinco horas. Faltaba, la tuerca para cambiarla. En mi llegada, me entregaron la enhorabuena, con un avión. William Blake, escribía,”Ningún pájaro, vuela demasiado alto, sí se remonta, con sus propias alas”. Supongo, que del mismo periódico. Con la respuesta, de mi correo electrónico, en el que les hablo, de Nuremberg a Nuremberg, La cuestión alemana, y de Soah, de Claude Lanzmann. Decían, tú di que todavía, no lo has matado. Immanuel Kant, escribía,“Niégate la satisfacción, de la diversión, de la lujuria, del amor…No en el sentido estoico, de querer prescindir, por completo de ellas. Sino, con el flamante, epicúreo, de tener en proyecto, un goce todavía, mayor”.
En España, no hay trabajo, para mí en los periódicos, ni en el resto del mundo, de momento, tampoco. Una pintada parisina, escribía,”Soy Marxista, tendencia Groucho”. Oscar Wilde, escribía,”Ser natural, es solamente una pose, la más irritante que conozco”. Inclusive, en las productoras de cine. La gente, del mismo cine, han bloqueado, las operaciones. Schopenhauer, escribía,”Cada vez, que ando, entre los hombres, quiero más a mi perro”. Hebbel, escribía,”Las enfermedades, que señalan, el crecimiento, de la humanidad, se llaman revoluciones”. Leautreamont, escribía,”El elefante, se deja acariciar, el piojo, no”. Acabaré, encontrando un hueco, tarde, o temprano. Francisco Umbral, escribía,“Todos los poetas, son amigos, todos los amigos, son poetas”. Heidegger, escribía,”El hombre, es un ser de lejanías”.
Con ETA, estoy tranquilo. No suelen bajar tanto. André Mauris, escribía,”El miedo, es el más peligroso, de los sentimientos colectivos”. No son Israel. Jorge Luis Borges, escribía,”Dios, acecha a intervalos”. Acabaran, siendo legalmente, independientes. Lo negociaran. Igual que la exyugoslavia. Don Quijote, escribía,”La guerra, es el recurso del crimen”. No tienen nada que ver, con España, por sus tradiciones. Ese gen es único. Arzalluz, hablaba del Rh, que es un rasgo sanguíneo. Los vascos, son los que menos, se han mezclado de toda Europa. Las primeras poblaciones, de homínidos, son de la zona. El ejemplo, es Altamira. Jerome Lawrence, y Harold Jacob Smith, escribía,”Darwin, estaba equivocado. El hombre, sigue siendo un mono”. Robert Merkes, escribía,”Un chimpancé, sólo, no es un chimpancé”. Tienen, una naturaleza extraordinaria. Los Montes Vascos. La Ría de Bilbao. Tradiciones milenarias, que se basan, en el amor propio. Que las disfruten, libremente. Mi visita a Bilbao, fue muy movida. El de la avioneta, sobrevolando la ciudad. La gente, quién está en la ciudad. Me hicieron, la prueba del nueve. Oscar Wilde, escribía,“Sé debería, ser siempre, un poco improbable”. No las soporto. Es distinto inaguantable, de insoportable. Parece, que el buen humor, con los más jóvenes es obligación. Cada cual, con los suyos. Todos contentos. Salí de fiesta, una noche, dejando copas, en todos los bares. Todas, con la foto. Ustedes, saben lo que se tarda, en olvidar una foto. Este, es que ha salido, de la cárcel. Jorge Luís Borges, escribía,”Llega a negar el tiempo; razona que el presente, es indefinido. El futuro, no tiene realidad. Sino, de recuerdo presente”. Quería, trabajo en el monte, para ir a Los Ángeles. No todo Bilbao, es vasco. La próxima visita, en tiempos mejores. Contribuiré. Oscar Wilde, escribía,”La ventaja, de jugar con fuego, es que se aprende a no quemarse”.
De los cuatro Huertas, que eran, el más alto se ha muerto, de un ataque al corazón. Se llamaba Oscar. Rondaba, los cuarenta y cinco años. Oscar Wilde, escribía,”Una de esas mediocridades…que no tiene, enemigos, pero a quienes, sus amigos, odian cordialmente”. Salía, mucho a pasearse, para que, lo viese con su perro, y con sus crios, y ladraba, mucho desde su jardín. Hillel, escribía,”No hagas a tú vecino, lo que te resulte detestable. Es todo, El Torá. El resto, son comentarios”. Demasiado deporte. Jugador, de chica perdedor, de mus. José María García, escribía,”Para triunfar, solamente hay que trabajar, dos horas más al día, que todos los demás”. Llevan doscientos millones, de las antiguas pesetas, en perseguirme. Paquito de D´Rivera, escribía,”A los paranoicos, nos persiguen”. La jugada, les ha salido muy cara. Era muy feo. Se operaba. Un viejo, proverbio castellano, es,”El malvado, la pena dilata, pero de ella, no escapa”. Mis amigos, se quieren cargar al perro, para que estemos igualados. He decidido que no. Que haya paz. Jules Renard, escribía,”A los veinte años, sé piensa profundamente, y mal”.
Tengo una pistola, en algún sitio, escondida. William Blake, en La Divisa, escribía,”Todo lo vivo, es sagrado”. No la llevo siempre, encima, y este correo, lo voy a mandar, solo a países, extranjeros. Los países aliados. Sí me controlan, me enteraré, de quién a hecho, el chivatazo. Bernardo de Claraval, escribía,“Por algo lleva la espada, es el agente de Dios”. Igual que casi siempre, me entero de quién, las hace. Me lo cargo. Mi error, en estos cuatro últimos años, pensar que los capullos, eran el Huertas, y que los poderosos, eran los de La Caixa. La Rouchefoult, escribía,”Quién, vive sin locura, no es tan cuerdo, que parece”. Con la de bandidos, que hay por ahí. La afirmación de Moore, es,”Sé que tal, o cual, es cierto, pero no me lo creo”.
En cada residencia, en la que he residido, han puesto cámaras. Las han desordenado, fisgoneando. Hay cientos. Miles de horas, de grabaciones de mí. Jean Cocteau, escribía,”Soy un mentiroso, que cuenta siempre, la verdad”. Total por una gota. Un año, comiendo de lata, y sin tomar cocaína. Me envenenaron, unas cuantas veces. En el Hospital, del Mar de Barcelona. Otra, con una medicina, que tomaba, que me hizo, alucinar. Friedrich Nietzsche, escribía,”Para vivir sólo, el hombre, tiene que ser un animal. Un Dios”.
En Madrid, posiblemente, pusieron cámara en dos residencias familiares, en las que estuve. No lo puedo asegurar. William Faulkner, escribía,”Sé puede confiar, en las malas personas, no cambian nunca”. Jesús, decía,”Conocer la verdad, os hará libres”. En Granada, otra cámara, en el piso de unos amigos. Allí, no me masturbe, en los cinco días, que estuve. No quería, que me viesen. Que era, lo que querían. Jean Paul Sartre, escribía,”El hombre, está condenado a ser libre”. Cuando practico, el amor propio, prefiero utilizar, el ordenador para excitarme. Fundamentalmente, con películas porno, Private, Penthouse, o Playboy. Tú di, que qué desperdicio. El Dalai Lama, escribía,”Sé, inteligentemente, egoísta”. Cuando, empiezo, a mirar algo, que no me gusta, lo quito enseguida. Es automático. Victor Hugo, escribía,”El mal, es la noche del espíritu”. Estuve haciendo tiempo, para ir a Los Ángeles. George Bush, sacó un avión, diciendo,“Will fla”. Con toda, la gente de la que he hablado, en la ciudad. Más, un americano, al que le envié un escrito al New York Times. Quería casarme, con su hija. Ahora, esta amenazado. Pasó, adrede recordándome, el minuto de mierda. Un antiguo proverbio japonés, es,”Una reputación de mil años, puede depender de la conducta de una hora”. Una pena, me caían muy bien. Un primo, lejano que se llama Richard Cubells, hizo que su bufete de abogados, sacara un avión, para que volara sobre mi cabeza. Alejandro Dumas, hijo, escribía,“La esperanza, es el mejor médico que conozco”. Ponía camiones, en la puerta de mi casa. Quería, que donará mi esperma, porque el no puede tener hijos, por dinero. Honoré De Balzac, escribía,“El hombre, se hace rico, nace elegante”.
Los aviones, dieciséis horas pasando, en Madrid. Encima de mi cabeza, y aunque parezca increíble, consigo comprender, los sonidos de los motores, en un tanto por ciento, muy elevado. Esos minutos, se hacen interminables. Oscar Wilde, escribía,”Nunca, explicas, nada moral. Nunca haces, nada, inmoral”. Tú di, que la historia interminable. Juan Pablo II, escribía,”Muchas personas, cruzan por la vida, dando traspiés, al borde del abismo. Sin, saber a dónde van. A veces, esto ocurre, porque aquellos, cuya vocación, es conferir, una expresión cultural a su pensamiento, ya no miran a la verdad, puesto que prefieren, el éxito fácil, a la labor de investigar, pacientemente, lo que hace que la vida, merezca la pena, en realidad”.
He calculado, que en dos años y medio, por lo que dicen, llevan gastados, entre estadounidenses, franceses, españoles, y vascos, sin contar el despliegue, por carretera, y en espías, más de dos docenas de millones de euros, en enviarme mensajes, por aviones, y avionetas. Marco Aurelio, escribía,”Ten presente, que los hombres, hagas, lo que hagas, siempre, serán los mismos”. Antonio Burgos, escribía,”El dinero, no tiene patria”. Francis Bacon, escribía,”El dinero, es un buen sirviente, pero un pésimo maestro”. Los aviones, se están, convirtiendo en demonios. Sacha Guitry, escribía,”Mirad, al dinero, por encima del hombro, pero nunca, lo perdáis, de vista”. Tú di, que “Cuco ven”. Para ellos, es calderilla. Todo, el que me encuentro, y al que relativamente, supero, piensa, que me ha creado. Lou Marninoff, escribía,”Lo que hacemos, no es lo que somos”. Napoleón I, escribía, ampliamente,”Para triunfar, es necesario, más que nada, tener sentido común”. Han dado, varias vueltas a la Tierra. Indiana Jones, decía,“No son los años, amor, son los kilómetros”.
Ahora, soy un talego de más de treinta millones, de euros ya gastados. Más, los que están esperándome. Martín Lutero, escribía,”Tengo, tres perros peligrosos; la ingratitud, la soberbia, y la envidia. Cuando muerden dejan, una profunda huella”. En realidad, valgo mucho más. Imagínese, lo que vale un Picasso, un Dalí, o un Van Gohg. Mi madre era pintora. Buda, decía,”A vosotros, os corresponde, el esfuerzo”. Siempre, estaré a tiempo. Lair Ribeiro, escribía,”Un pajarillo, no canta, porque sea feliz, sino porque, es feliz, cantando”. Francisco Umbral, escribía,”Lo justo, para quedar bien, con la gente mal”. Confucio, escribía,”A los quince años, me dedique en cuerpo, y alma, a aprender. A los treinta años, había plantado el pie, firmemente, sobre la tierra. A los cuarenta años, ya no sufría, ante las perplejidades. A los cincuenta años, sabía cuales, eran los mandatos, divinos. A los sesenta años, los escuchaba, con oído dócil. A los setenta años, podía seguir los dictados, de mi propio corazón. No deseaba, ir más allá de los límites del bien”.
Llevo, con los teléfonos pinchados, no se cuanto. Nacho Duato, decía,”El problema, más acuciante, es el ocio, pues es dudoso, que el hombre, se aguante, a si mismo”. A los familiares, y a los contactos, también, se los pinchan. Andrew Lang, escribía,”Una casa llena de libros. Un jardín, lleno de flores”. Lo de mi hermano, dicen, que también, es grande. Les hablo, aposta a los que me escuchan. Dejo, mensajes, en el contestador. Francisco De Quevedo, escribía,”Fuimos, doce a cenar. Yo, fui a la cena”. Siempre, sale alguna, con el te quiero, para siempre.
Me quiere, una actriz, de veintitrés años, Scarlett Johansson. San Agustín, escribía,”La medida del amor, es amar sin medida”. Marilyn Monroe, decía,”Vivir sola, es estar en una fiesta, dónde, no te hacen caso”. Groucho Marx, escribía,”Es usted la mujer, más bella, que he visto, en mi vida. Lo cual, no explica, mucho en su favor”. Me parece, que ha dejado a todos, los novios. Sé, que me ha puesto los cuernos. Milan Kundera, escribía,”La coquetería, es una promesa, de coito, sin garantía”. La fidelidad, es de lo más importante. Es una pedazo, de bipch. Lleva pasando, desde el tres de septiembre, con objetos volantes. Ha faltado, menos de diez días, en sus pasadas. William Shakespeare, escribía,”Mientras, crece la hierba, muere el propio caballo”. Que no pases, por Cartagena. Sigue haciéndolo. Esta desesperada. Madame Stäel, decía,”El matrimonio, es el egoísmo a dúo”. Tú di, que no me conoces. Ha perdido, los nervios, después, de tantos meses. Una frase, del refranero, es,”Dos, que duermen, en el mismo colchón, acaban siendo, de la misma opinión”. Lope de Vega, escribía,”No quiso, la lengua, que de cansado, a casado, hubiese más, que una letra de diferencia”. Me va a pagar, por mi imagen, mi tiempo, y mi compañía, veinte millones de dólares, más lo que lleve gastado en aviones, según el contrato que barajamos. Constancio H. Vigil, escribía,”Amar, es cambiar, de casa el alma”. Sí es, que quiere, tenerme a su lado, para después convencerme, de que me case con ella, sí es que puede. No me voy a comprometer, de ante mano, con una persona a la que solo he visto, en películas, y que me ha fallado, ya varias veces. Arnol Toynbee, escribía,”No se puede amar, lo que no se conoce”. Quiero, conocer a su familia, ella me parece muy bella, pero ha tardado demasiado, en mover ficha, y ahora, cuando me habla, lo hace a contra pie. Sigmund Freud, escribía,”He sido, un hombre, afortunado en la vida, nada, me fue fácil”. Va a tener, que recuperar, conmigo mucho, porque esté año, le he dado todo mi amor. Indudablemente, no volveré a dejar, que me engañen. Está relación, ha sido lo más doloroso que me ha ocurrido, en la vida, con respecto a las mujeres. Aparte, de mi madre. Podía, estar en alguna República, y yo esperándola. Teleman, escribía,”Quién quisiera, vivir establemente toda su vida, debe vivir, en una República”. Las mujeres, han fastidiado mi vida. Sin enterarme. Por falta de complicidad. Friedrich Nietzsche, escribía,”Lo que no me destruye, me hace, más fuerte”. Honoré De Balzac, escribía,“El matrimonio, debe combatir, sin tregua un monstruo, que todo lo consume, la costumbre”. Tú di, que para ti no es tanto. No se te nota. Henry Ibsen, escribía,”El amor, que se analiza, es amor, que ha muerto”. René Descartes, escribía,”Es cierto, que nada es cierto”.
Me pondré a trabajar, en seguida en mis libros. En el cine. Jean Cocteau, escribía,”El arte, ha sido siempre quedarse, con los otros, burlarse de ellos”. Chateabriand, escribía,”Sé muy bien, que no soy más que una maquina, de hacer libros”. Miguel De Cervantes, escribía,”Crueles, y propicias estrellas, presidieron, la noche de mi génesis. Debo, a las últimas, la cárcel, en que soñé El Quijote”, y “Lo bueno, sí breve, dos veces bueno”, y “Sé breve, en tus razonamientos, pues ninguno, largo es gustoso”. William Shakespeare, escribía,”La brevedad, es la esencia, del talento”. Thomas Carlyle, escribía,”El genio, es el infinito arte, de trabajar con talento”. Francisco Umbral, escribía,”Nos vengaremos, escribiendo cada día mejor”. Jordi Labanda, dibuja,”Ma, ¿un intelectual es alguien que cobra por pensar?”.
La pareja, más importante, del pasado siglo, fueron, Adolf Hitler, y Eva Braun. Roland Barthes, escribía,”El lenguaje, es fascista”. Perdurablemente, fueron los quemas, influyeron en la historia, del mundo. Fichte, escribía,”Tener carácter, y ser alemán es, evidentemente, lo mismo”. No puedo más, que presentar, mi denuncia, indignación, y repulsa, ante los crímenes, del Holocausto. Una cancioncilla, canta,”Hay almas, de los muertos, en los presidios nazis, sí supierais, vosotros, sí supierais”. Adolf Hitler, tenía don de gentes. Sé le subió, la raza a la cabeza. Que sirva de ejemplo, que la Humanidad sea capaz de superar, los fundamentalismos, los ideologos, los fascismos, las penurias, y racismos. Escribía, el Mein Kampf, Mi Lucha, en mil novecientos veinticinco, mientras estuvo en prisión, fue condenado a cinco años, pero sólo cumplió tres meses. Jacinto Benavente, escribía,“Es distinto, continuar la historia, a repetirla”. En mil novecientos treinta y tres, con treinta y tres años, ganó las elecciones, después, de haber formado, el partido nazi. Jesucristo, decía,”Sed más sabios que los demás, sí podéis, pero no lo digáis”. Todo, lo que vino, luego, fue la culminación, de un germen cultivado, por los prejuicios, odios, sinvergüenzas, barbaridades, y fanatismos, acumulados durante siglos. Rabindranath Tagore, escribía,”Vivimos, en esté mundo, cuando lo, amamos”. Sí han, visto videos de los políticos, de la época, observarán, que estaban, totalmente idos. Thomas Carlyle, escribía,“La democracia, es la desesperación, de no encontrar a los hombres, que nos dirijan”. Consumidos, por la locura. Inconscientes, de la catástrofe, que estaban cometiendo, y de las que el mundo, tardó generaciones, en recuperarse. Charles Chaplin, decía,”Un asesinato, te convierte, en malvado. Millones, en héroe”. Sí es, que se recuperó. Ten confianza.
La de la ambulancia, iguala la oferta. San Agustín, escribía,”La mujer, es una bestia, que no es sólida, ni estable”. Mis hijos, no serán reyes. Soy más republicano, que Napoleón I. Que a los veinticuatro, ya era general. Él, escribía,”Se puede, aplastar a una nación religiosa, más no dividirla”. Un antiguo adagio indio, decía,“Sí tu imaginación, te hace creer, que eres un mendigo, aunque seas un monarca, te sientes, igual que un mendigo”. Le estamos, manteniendo, el cuento. La pregunta, es,“¿Qué ha hecho él para ser monarca?. Marcel Marceau, escribía,”La palabra, miente”, y “No es verdad, lo que dicen, en la Biblia, que en un principio, fuese el verbo. La palabra. En un principio, fue el gesto”. El atentado, del once de Marzo de 2004, fue un golpe, de Estado. William Shakespeare, escribía,”La política, está por encima, de la conciencia”. Sí el Jefe, del Estado es el Rey, tenía que haber pospuesto, las elecciones. Dar la cara, igual que con Tejero en el parlamento. Jorge Luis Borges, escribía,”La democracia, es el abuso de la estadística”. Laozi, escribía,“Gobierna, un gran estado, igual que cocinarías un pez”. Tú di, que tienes, una educación militar. Kate Millet, escribía,“Lo personal, es político”.
Francisco Umbral, tambien, era muy republicano. Caía, muy bien a todo el mundo. Yo no hubiese, recogido el Cervantes. Don Quijote, escribía,”Allá, cada cual, con su pecado”. Francisco Umbral, escribía,“La muerte, es un mero trámite”. Sacó, un avión, para decirme, “Fantasiosó”. Referencia a un escrito, que les mande a los Huertas, en el que escribía,”Algunas noches, te superé”. Le envié, un correo electrónico a Le Figaro, desde una dirección, de correo electrónica, llamada “Figarodovesono”. Explicándole, que yo prefiero, salir del país por razones obvias. El periódico francés, acercó una moto a y treinta y tres, diciendo,”Lo de la hora, lo sabe hasta un italiano”. Salvador Dalí, escribía,”¡Oh, Salvador Dalí!. ¡Ahora lo sabes!. ¡Jugando, a ser un genio, sé llega a serlo¡”. Espero duerma en paz. Tengo, su ilustre foto que publicó El Mundo, enmarcada, en mi habitación. El Mantra De Mischa, decía,”Nunca, pidas, lo que te merezcas”. Ya, no leo, periódicos españoles. Sólo extranjeros, y algunos canales de noticias internacionales. You say,”That write da”. Capote, escribía,”Mala literatura, mecanografía”. Son una avalancha. Me provocan “Esquizo”. Oscar Wilde, escribía,”Periódicos sensacionalistas, medida de la inmortalidad”. Gracián, escribía,”El que confesó, sus secretos, hizo se esclavo de él”. Pero hay, que estar al día. Benjamín James, escribía,“No, puedo vivir, sin mi”. Johan Wolfgang Von Goethe, escribía,”Somos, puramente, simbólicos”. William Shakespeare, escribía,”Esté hombre, es lo bastante listo, para hacer de bufón”.
Ezquerra, también es republicana. Cataluña, es un istmo dentro, de España. Francesc Cambó, escribía, “Cataluña, salvará España, o acabará, con ella”. Un proverbio africano, es,”Cuando, los elefantes, luchan, es la hierba, la que sufre, bajo sus patas”. Me he pasado, de siete u ocho horas al día, trabajando en un centro de reinserción, para personas, con patologías mentales. Napoleón I, escribía,”Hay, ladrones a los que no se castiga, que roban lo más preciado; el tiempo”.
Esta semana empiezo, sólo turno de mañana. Afortunadamente. Los he convencido. En algunos casos, actúo de paciente. Un antiguo proverbio malayo, es,”Bailaré, según tú música”. Llevo el taller de gimnasio, donde pongo música, distinta, cada mañana, después, ponen, la radio. Oscar Wilde, escribía,”Me encantan, los escándalos, sobre otras personas, pero los escándalos, sobre mí no me interesan. No tienen, el encanto, de la novedad”. A poyo, en lo que puedo.
Mientras me gravan, con infinidad de cámaras espía, las jóvenes, que me quieren. Victor E. Franklin, escribía,”¿Será la libertad?. Compórtate igual, que sí te estuvieran, observando, siempre. Oscar Wilde, escribía,”Sólo, la gente vulgar, no juzga, las apariencias”. Ortega y Gasset, escribía,”Yo, soy yo, y mis circunstancias”. Mientras, dejan, que me vean todos, sus amigos, del cine, y de fuera de él. Leonardo Da Vinci, escribía,”Reprende, al amigo, en secreto, y alábalo, en público”. Me están, viendo algunas de las personas, más influyentes del planeta, en mi jornada laboral. Llevan cinco meses grabándome. Jacob Wasserman, escribía,”La juventud, se le ha subido a la cabeza, igual que el vino”. Oscar Wilde, escribía,”No podemos, descuidarnos a la hora, de elegir a nuestros enemigos”. El refranero popular, escribía,”La verdad, te hará, un loco”, y,”Refranes antiguos, evangelio chico”. Me dicen, que hay gente, que se levanta, de madrugada, sólo para verme. Pitágoras, escribía,”El principio, es la mitad del todo”. Los críticos alemanes, decían, de Pablo Ruiz Picasso,“Ya no se ingresa, en el manicomio, sé funda el cubismo”. Ken Kesey, escribía,”Lo mágico, sé extiende, más allá, de lo visible”, y “Cuando, no sé es capaz, de reírse, sé pierde terreno”. Una copla infantil, canta,”Voló al esté, el otro hacía el oeste, sobre un nido, de cucos, voló, éste”. En América, no me verán por mi tarde. Tendrán, que cambiar el horario. Tomo, medicación, y sí me porto bien, la mantienen, hasta verano. Jean Cocteau, escribía,”De lo que hay que curarse, no es del opio, sino de la inteligencia”. Paul Valéry, escribía,”El hombre que escribe, nunca está sólo”.
Mi caso, es muy parecido al de John Nash. Sólo, que yo no me bajo. Ni me voy. R. G. Grasseríe, escribía,”El carácter, es la mitad, del destino”. John Nash, estuvo intentando nacionalizarse en Europa. Canovas, escribía,“Política, era para él, el arte de lo posible”. Juego con palabras, con ideas, y con tareas, en lugar de con números. Ortega y Gasset, escribía,”La vida, es un drama”. No voy a pasarme, la vida esperando el Novel por algo, que hice en la juventud, igual que él por su Teoría De Juegos. La biografía, de la película, Una Mente Prodigiosa, la ha escrito, una mujer, Alicia Nasar. Winston Churchill, escribía,“Nunca, nunca, te des, por vencido”. Eclesiastés, escribía,”Todo, tiene su momento, bajo el sol; su tiempo, el nacer; su tiempo, el arrancar lo plantado. Su tiempo el matar; y su tiempo, el edificar. Su tiempo, el llorar; y su tiempo, el reír; su tiempo, el lamentarse; y su tiempo, el danzar. Su tiempo, el rasgar; y su tiempo, el coser; su tiempo, el amar; y su tiempo, el odiar; su tiempo, la guerra; y su tiempo, la paz”.
Valle Inclán, escribía,“La obra, nace, del decorado”. Pienso, que todo lo que sé graba, es sagrado, y sé cumple, hacia delante. Immanuel Kant, escribía,”Creencia, validez subjetiva del juicio”. Vivimos, en una especie, de equilibrio. Puedes, irte al cielo, o al infierno, con el material, que sé repite cíclicamente. Ralph Waldo Emerson, escribía,“Para mentes, distintas, el mismo mundo, es el infierno, o el cielo”. Cada día, hay que mejorar. Incluso, los descuidos cuentan. Se hacen cómputos. Woody Allen, escribía,“La eternidad, es larga, sobre todo al final”. No darle, muchas vueltas. Lo importante, es el gran público. Menéndez Pelayo, escribía,”El ideal, en materia de estilo, es no tenerlo”. Tus espectadores. Tadusz Kantos, escribía,“En el teatro, los únicos seres vivos, son los espectadores”. La cantidad, de almas que seas capaz, de abarcar. Johann Wolfgan Von Goethe, escribía,“El publico, siempre está equivocado, en el detalle, pero nunca, en el conjunto”.
Sí intentaran, hacerme algún mal irremediable, me convertiría en Kamikace. El gen musulmán lo tengo, de séptima generación, seis que cambie, de apellido. Lucio Anneo Séneca, escribía,”Todos, tenemos igual número, de antepasados”. Mahoma, escribía,”Dios hacedor, nunca teme, las consecuencias”. Donaría mi esperma, con la reputación que he ganado. Puedo, sacarle mucho, partido a mis genes. Ludwig Feverbach, esccribía,”El hombre, es lo que come”. Mi abuelo, Juan Rosique, era un genio. Un antiguo proverbió Sirio, es,”No es más importante, quién ocupa más espacio, sino quién, deja, más vació, al largarse”. Juan Ramón Jiménez, escribía,”Que difícil, el salto, de hoy, a mañana”. Friedrich Nietzsche, y Jean Paul Sartre, escribía,”Morir no basta, hay que morir, a tiempo”. Bohr, escribía,”Predecir, es muy difícil, sobre todo, el futuro”. Mi abuelo, era muy ordenado, y minucioso, tenía muy buena memoria, y era muy orgulloso. Cosmos, palabra griega, que significa orden. Sólo, que en vez de empezar, una universidad privada, continuó, la pública. Se burlaba, de los Huertas. Conducía, un Daewoo Aranos, verde. Me hubiese gustado, que me hubiera visto triunfar. Le gustaban, los gatos, yo prefiero los perros, son más fieles. El me decía, que le producían, pena al morirse. Victor Hugo, escribía,”El perro, es la virtud que no queriéndose, hacer hombre, se hizo bestia”. Amado Nervo, escribía,”Cuando, mi perro, me mira con cariño, admiro en sus ojos, la tristeza de la futura humanidad”. Salomón, escribía,”El cielo, el cielo de los cielos, no te contiene”. El ADN mitocondrial, sé hereda, de la madre. Jacinto Benavente, escribía,”Lo mejor de nuestra vida, está en el corazón, de los que nos aman”.
Con los componentes, genéticos de mi sangre, estoy muy cerca, del ser perfecto. Sólo, me falta la expansión mundanal, para adquirir, la espiritual, y completar, las fases de crecimiento, a las que nos obliga, está vida, para ganarnos, una buena reencarnación, o el cielo, sí es que hemos, cumplido con nuestro, compromiso en la Tierra. Laozi, escribía,”Lo difícil, y lo fácil, se definen mutuamente”. De pequeño, tomé demasiadas golosinas. Marcial, escribía,”La vida, no es para vivir, sino para vivir, con salud”. Culpa, de las persecuciones, a las que era sometido, para observarme. Jean Paul Sartre, escribía,”Yo era un crio, ese monstruo, fabricado, con sus pesares”. Ahora, soy muy largo. Me vengaré, cuando crezcan, mis crios, de mi oscuro, pasado. Eugene O´neill, escribía,”Olvidemos, el pasado, aquellos, no éramos nosotros”. Rainer Maria Rilke, escribía,“Temo, que sí me quitan, mis demonios, me quiten, también, mis Ángeles”.
Mi madre, y mi tía tienen, los ojos verdes, igual que las dos nenas, de La Monarquía. Albert Einstein, escribía,“Dios, no juega a los dados”. Soy, el amor de mi madre, y a cada frase, me tira los tejos. Sin darse, cuenta, me saca, de mis casillas. Oscar Wilde, escribía,”Los hijos, empiezan, amando a sus padres; a medida, que crecen, los juzgan; algunas veces, los perdonan”. Buda, decía,”No me moveré, de aquí, hasta, que lo sepa”.
Los ojos, de colores, son una mutación. Me gustan expresivos. Tú di, que me miras. Sí intentasen, tocarme los ojos, mato a quién, lo intente. Juro, que con él dinero que reúna, montaría, el mayor atentado terrorista, que mi capacidad discierne. Realizando, la mayor de las catástrofes posibles, contra los promotores, y su pueblo. Lo juro. Rabindranath Tagore, escribía,”Sí lloras, por haber perdido el sol, las lágrimas, no te dejarán, ver las estrellas”. Los adjetivos, son varios, pero los sentidos, cinco. La vista, es el más importante, de los sentidos. Por él, conocemos, el mundo, su belleza, su laxitud, e influjo. Voy, a ver a mis hijos, crecer. Que quede claro. Voy a muerte, con el futuro. Francois Sagan, escribía,”La capacidad, de reír juntos, es el amor”. Por mi trayectoria, personalidad, carácter, físico e inteligencia. Lacan, escribía,”Pienso, allí dónde, no soy; por tanto, soy dónde, no me pienso”. Voy a cambiar, el mundo.
De vez en cuando, tengo alucinaciones, depende de la compañía, del estado de ánimo, de los estímulos, y de la cantidad, de aviones que pasen. John Loke, escribía,”La casa, de un hombre, es su propio castillo”. Siempre, tienen, que ver con la razón. Paul Valery, escribía,”Unas veces, pienso, y otras existo”. Habitualmente, son auditivas, en las que seres potencialmente, despreciables, me presentan, sus necesidades más básicas, igual que sí tuviera, que subsanárselas.“Un traguito”.“Te acuerdas, cuando…”,”No me haces caso”.“Hecha, cuentas”.“Demasiado, de esto”. Boecio, escribía,”Las nubes, de mi aflicción, se disiparon. Bebí, de la luz. Con mis pensamientos, en orden, giré, para examinar, el rostro de mi médico. Volví, los ojos, y posé, la mirada en ella. Era la enfermera, en cuya casa, me habían cuidado, desde la juventud; la filosofía”. Las distingo, de la realidad con mucha facilidad, porque suelen ocurrir, cuando trabajo mucho; me graban, más de la cuenta; por falta de “Tes”, saludables; al aislarme, de la realidad; y al pasar, malos tragos. Plinio El Viejo, escribía,”No hay mortal, que sea cuerdo, a todas horas”. Importan, mucho los detalles, compañías, y los lugares. Jean Paul Sartre, escribía,”El genio, solo es un préstamo; hay que merecerlo, teniendo grandes sufrimientos, atravesando, por ciertas pruebas firmemente, modestamente; se acaban por oír unas voces, y sé escribe, al dictado”. Van Gohg, decía, acerca, del autismo,“Horas, en las que el velo del tiempo, y lo invariablemente, parecen levantarse, por un instante”. Suelen, ocurrir al acostarme, y ponerme, los tapones, para no oír a los vecinos. El libro, de los proverbios, es,”Dónde, hay visiones, el pueblo perece”. Inclusive, con dosis muy altas, de medicación. Paul Valery, escribía,”Unas veces pienso. Otras existo”. O sea, que es por situación, las personas, y el entorno. El refranero popular, es,”Un hombre, sano, no tiene ideas”.
La mayor, droga, es la realidad. El otro soy yo. Oscar Wilde, en De Profundis, escribía,”Arrepentirse, de un acto, es modificar, el pasado”. Lo que seas capaz, de controlar de lo que se mueve, a tu alrededor. Albert Camus, escribía, en La Peste,“¿Quién le enseño, doctor?. El sufrimiento, respondió, enseguida, el médico”. Las he tenido visuales, lagartos, sombras, luces, soplidos, y contactos. Antonio Machado, escribía,”En mi soledad, lo he visto, todo, muy claro, y no era, verdad”. Cuando, iba, muy pasado. Salvador Dalí, escribía,“El infierno, es un estado de fiesta, permanente”. Me recuesto, en un estado todavía, consciente, entonces, mis sueños, se empiezan, a desarrollar, en estado de vigilia. Bossuet, escribía,”El hombre, se agita, y Dios, lo conduce”. Las cuatro verdades, de Buda; primera,“El sufrimiento, forma parte de la vida”. Segunda,“El sufrimiento, tiene una causa, no ocurre por accidente”. Tercera,“Podemos, descubrir la causa. Romper, la cadena, de causalidad”. Cuarta,“Debemos, ejercitarnos, para alcanzar, el objetivo, del tercer punto”. Personajes, van, y vienen. Sus contornos, bien definidos. Se mueven, con soltura, y me muestran, con gracia, sus características. Empiezo, los sueños, moviéndome. Luego, me duermo, y soy capaz, de recordar, hasta cinco sueños, de una noche. Cuanto, más tardo, en transformarlos, en papel, peor, los recuerdo. Francisco Umbral, escribía,“El genio, sin talento, es el loco. El loco, con talento, es el genio”. Los sueños, se olvidan rápidamente, menos mal, que se supone, que todas las noches, dormimos. En sueños, contrasto, la realidad, con mi subconsciente. Compito. Gano. A mi manera. Amado Nervo, escribía,”La mayor, parte de los fracasos, viene, por querer adelantar, la hora de los éxitos”. Con lugares extraños, familiares, personajes del cine, de la música, salgo de fiesta. Acechan, chicas. Las desnudo. Tú di, que disfruto. No hago, el amor con ellas, porque, hace tanto, que no me situó. Sé, que no soy homosexual. Sí en mis sueños, algún, hombre se acerca, con intenciones, les doy largas. Me producen, repugnancia. Mis sueños, son tan reales, que quiero integrarme, en ellos, y despierto, del deseo. Jorge Luís Borges, escribía,”Dormir, es distraerse, del universo”. Bebo Valdés, toca que sueña, con pentagramas. Mis sueños, son iguales, que las películas. En los que actúo, y observo. Tienen guiones, preestablecidos, que se desarrollan, con argumento central. Concuerdan, con la situación, vital que vivo. Los comprendo, fenomenalmente, son muy perspicaces, e indican, rasgos de personalidad, que conviene analizar. Ten fe. Los grandes mentalitas, conseguimos soñar, con motivos propios, después, de concentrarnos, mucho en los temas, los lugares, las personas. Oscar Wilde, escribía,”La inteligencia, en si misma, es una forma, de exageración”. San Agustín, escribía,”El bien, es la actividad, más elevada, dónde, puede llegar, lo humano”.
Sueño con novias. Nos encontramos con conocidos, que hace mucho tiempo, que no nos veíamos. Nos atrevemos a introducirnos en el sueño, con todas las de ganar. Participamos, en nuestra propia batalla existencial. Antonio Machado, escribía,“Sí, es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar”. Brentano, escribía,”Tengo una esperanza, en la hermana de la poesía, la locura”.
A veces sueño, que las mujeres son serpientes. Francois Marie Arout, Voltaire, escribía,”Sí Dios, no existiera tendríamos, que inventarlo”. Pienso mucho, que las mujeres son las culpables, de la mayoría, de guerras, que hay en el mundo. Santo Tomás, escribía,“La mujer, es un hombre fallido”. Desde, la manzana de Eva, están consumidas por la lujuria. La pelaste tía. Sade, escribía,”No, hay pasión más egoísta, que la de la lujuria”.
Con lo bien que estábamos en el Paraíso. Que por cierto, es un programa de Radio 3, que presenta Carlos Pina. Muchas han faltado, a sus compromisos conmigo, retrasándose, por desconfianza, ingratitud, o por culpa de sus familias. Ahora, la mayoría, no me dura ni un asalto. Henry Ibsen, escribía,”La mejor, venganza, es el desdén”.
Según, Paulo Coehllo, la cocaína, es la droga del Demonio. Lo confirmo. Lo sé porque he hablado con él. Un antiguo proverbio árabe, es,”La lentitud, viene de Dios, las prisas del demonio”. Bossuet, escribía,”Sé, reparan las faltas, cuando sé llora”. Noel Clarasó, escribía,”La mentira, es la sal de la tierra, la del mar es cloruro sódico”. Calderón De La Barca, escribía,”La mayor, victoria, es vencerse a si mismo”. Buda, decía,”Los carpinteros, dan forma a la madera, los flecheros dan forma a las flechas; los sabios se dan forma a si mismos”. Heráclito, escribía,“No, sé conocería, el nombre del bien, sí su opuesto no existiera”. Las voces, cuando tomaba mucha cocaína, nunca estaban equivocadas, en lo fundamental. Eckhart, escribía,“Porque, caer en habladurías sobre Dios, cualquier cosa que digáis, sobre Dios, es falsa”. Ortega y Gasset, escribía,”El hombre, percibe, desesperadamente que ignora”. Siempre, indicando el nivel, de los conocidos, que hablaban.
Ahora odio la cocaína. Trunque, la promesa, de no volverla a probar. Enrique Rojas, escribía,“El amor, no se hace, se da o se recibe”. Sé, toma, por la desesperación, de la debilidad. Napoleón I, escribía,“El medio, más seguro, de mantener la palabra dada, es no darla, nunca”. La volveré a utilizar, para aumentar, mi potencial creativo. Con ambientes adecuados, los medios suficientes. Oscar Wilde, escribía,”Siento, el mayor, de los desprecios, por el optimismo”. Cuando haga falta. Sí se da, el caso. Antonio Gramscí, escribía,”Yo soy pesimista, por la inteligencia, pero optimista, por la voluntad”. Eclesiastés, escribía,“Su tiempo, el buscar; su tiempo, el perder; su tiempo, el guardar; y su tiempo, el tirar”.
Un libro de referencia, es la Divina Comedia, de Dante Aglieri. Escribía,”La alegría, es luz intelectual, llena de amor de verdad, lleno de júbilo, que trasciende toda dulzura”. Donde, sé refleja muy bien, la existencia en la tierra. Ernesto Sabato, escribía,”Los escritores, sueñan por los demás; y están obligados, a revelar, los infiernos”. Divide las categorías, de seres, según su rol. En el Infierno hay círculos, recintos fosos. Habla de defectos, de acciones, y de adjetivos peyorativos. John Tanner, escribía,”El horror, del infierno, es su irrealidad”. Winston Churchill, escribía,”Sí, estas atravesando, el infierno, no te detengas”. Jorge Luis Borges, escribía,”se están comiendo, a los caníbales”. El Purgatorio, es el paraíso terrestre, lo divide en círculos, de pecados capitales, y en valles sufribles. En el Paraíso, hay círculos concéntricos, que son cuanto más agradables, tanto nos vamos acercando a la luna, y sus Ángeles. Se atraviesan, diversas estratosferas, y planetas. Dicen, los entendidos, de la época. Francoise Sagan, escribía,”La gente, que escribe libros, rara vez son intelectuales. Los intelectuales, son gente que habla, sobre los libros, que han escrito otros”. Edmund Wilson, escribía,”No, hay dos personas, que lean el mismo libro”. El libro, sé empezó a escribir, en mil trescientos cuatro, con un paréntesis, en mil trescientos seis, y se acabó en mil trescientos trece. Coincidiendo, con la coronación, y muerte del emperador Enrique VII. Es un libro, muy denso, en el que destaca la aportación, a la obra, de la amada Beatriz. Sucesivamente, después empezó, La Inquisición. Jean Paul Sartre, escribía,“El infierno, son los demás”.
Sabéis, estaba atormentado, de amarillo. El color del sol. Igual que Van Gogh. Su visión cristiana, es,“Triste, pero alegre, en todos los tiempos”. Porque, la chica, de los catorce años Marta, que era “Rupia”, igual que yo de pequeño, no dio pie con bola. Volví de Irlanda, enamorado, de una francesa bailarina. Todavía, no estaba espabilado. En España, no hay tantos. La gente, les da mucho juego. Se pasan, el día cantando. No respondía, a los miles de mensajes. Cuando encontré, una que se le parecía, el pueblo me impidió que tuviera una relación, normal con ella. Baudelaire, escribía,”El Dandy, debe vivir, y dormir ante su espejo”. A veces la llamo. En Madrid, y en Cabo de Palos, se me acercaban muchas. Tantas que me mareaban. Oscar Wilde, escribía,”La verdadera belleza acaba, donde empieza, una expresión intelectual”. Siempre, pensaba que era la chica, de los mensajes. No la reconocería, sí la viese. Ha pasado ya tanto. Sus padres me dicen,“Con la de veces, que la habrás…”.
Ahora, me es igual, el color del pelo. Aunque, lo prefiero claro, se puede tintar, y hacer muchas virguerías, con él. Las “Gambas”, que es nombre, que les he puesto a la raza nórdica, ya no me atraen, con tanta intensidad, después de los desengaños amorosos, que estoy teniendo. Me parecen avariciosas, engreídas, soberbias, viciosas, y desagradecidas. Han jugado, sucio, conmigo. Han faltado a su palabra, conmigo muchas veces. Fuego cruzado. Puta medicación. Platón, escribía,”El amor, es una grave enfermedad mental”. Rabindranath Tagore, escribía,“Las nubes, sólo, duran un momento. El sol, es para toda la vida”. Heráclito, escribía,”No podemos, bañarnos dos veces, en el mismo río”. Mi visión acerca, del trato que tienen los niños, en los medios de comunicación. Es muy peculiar. Sócrates, escribía,”Una vida, sin reflexión, no merece la pena, ser vivida”. René Descartes, escribía,”La desdicha, del hombre, es nacer niño”. Marcel Proust, escribía,“La adolescencia, es la única edad, en la que sé aprende, algo”. Alejandro Dumas, escribía,”¿Siendo, tan inteligentes los crios, son tan estúpidos la mayor parte, de los hombres?. Debe ser fruto, de la educación”. Con las imágenes, que se ven en pantalla, las personas de la calle, imitan los estímulos. Salvador Dalí, escribía,”El payaso no soy yo, sino esa sociedad, monstruosamente cínica, ignorante, e infantil, que juega con la seriedad, para ocultar, subreptivamente, su locura; puesto, que yo, no me canso de repetirlo, no estoy loco”. Anticipadamente, es igual que la naturaleza, imite al arte, o el arte, a la naturaleza. Théophile Gautier, escribía,”El arte, es lo que mejor, consuela, de vivir”. Un antiguo proverbio alemán, es,”La gallina, pone dónde, ve un huevo”. Lo que predomina, hace repeticiones. Mahagana, escribía,”Buda, nunca, predicó la verdad, pues comprendía, que tenéis que descubrirla, por vosotros mismos”. Es difícil, que se igualen, los niveles, en ambientes, tan diferentes. Francisco Umbral, escribía,”La adolescencia, era, sobre todo, una incomunicación”. Esta pasando, en el Centro. John Updike, escribía,”Sí, quiero, ser, he de hacer”. Lo ideal, es adaptarte a tu oportuna, perspectiva, de vida. Debería, de ser innato, en los hombres, el afán de superación. Santa Teresa De Jesús, escribía,”Lo de este mundo, es tan vano, que parece juego de crios”. Jean Paul Sartre, escribía,“El hombre, no es más que lo que haga, de si mismo. Este, es el primer principio, del existencialismo”.
Estar atentos, a todas las influencias positivas, sin dejarse mediatizar. André Malraux, escribía,”Ahorrad a los hombres, la vergüenza.”. Todos hemos recibido, diversos encuadres, del bienestar supremo. La felicidad. Milan Kundera, escribía, en La Insoportable Levedad Del Ser,”La felicidad, es el ansia de repetir”. San Agustín, escribía,”Feliz, es quién tiene, todo lo que quiere”. Horacio, escribía,“Ha triunfado, quién unió lo útil, a lo agradable”. Cuando somos niños, es donde más proclives, somos a dejarnos engañar, por tener una conciencia manipulable, dependiente, y alterna. Miguel de Unamuno, escribía,”El crio, ríe en la tragedia; el viejo, llora en la comedia”. Pablo Ruiz Picasso, escribía,“He tardado, ochenta años, en ser un crio”. No me parece, bien, que los crios salgan, en los medios de comunicación, por muy monos que sean, pues están, expuestos a toda clase, de agresiones emocionales, que pueden afectar a su personalidad. No tengo trato, con los crios de mi familia. Lo paso muy mal. Hace tres años, quise que una joven, que se llamaba Gloria, de la Universidad Europea de Madrid, me hiciera hijos. Honoré De Balzac, escribía,”La gloria, es un veneno, que hay que tomar, en pequeñas dosis”. Su familia, se metió por medio. Pitágoras, escribía,”Educar a los adolescentes, y no será necesario, castigar a los hombres”. Ahora, a los pequeños de la familia, de mi padre hace años, que no los miro, aunque juegan en mi jardín. G. P. Scout, escribía,”Los comentarios, son libres, pero los hechos, son sagrados”. Al hijo de mi primo, con el que tanto jugaba, antes de ir a Madrid, no lo he visto crecer, en los últimos tres años, a pesar de que lo han puesto, varias veces delante. Hacen, que llame a mi puerta, para que hable con él. Me niego en rotundo. Quintiliano, escribía,“La conciencia, vale más que mil testigos”. Muestro, mis fotos de cuando era chico, porque ya he crecido. Sé cuidarme, sólo. Ten memoria. Se empeñan en facilitarme las tareas con los consiguientes inconvenientes, que acarean. Honoré De Balzac, escribía,”El amor, es la poesía de los sentidos”. Me ciño, estrictamente, a lo que considero, que es pertinaz. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable, de la dicha”. Por mi educación, mi intelecto, y mi sabiduría. No me parecen, bien, ni los cuadros de la Capilla Sixtina, ni las Vírgenes con crios. Mal Lara, escribía,“Cuál es María, tal hija cría”. Ni El Jardín De Las Delicias, del El Bosco. Sólo para, ancianos precavidos. Salvador Dalí, escribía,”Cuando pinte, piense, siempre, en otro motivo”. Schiller, escribía,”Gracia, es la belleza, absoluta, en movimiento”. Los planes, son ponerme en forma. Mantener, mi ritmo de vida. Terminar, un libro de frases célebres, con algunas añadiduras, de cuadernos que conservo. Encontrar, el mejor cuaderno de las mismas, puesto, que lo presté. Presentarme a castings. Oscar Wilde, escribía,“Un hombre, que no piensa, en si mismo, no piensa en nada”.
Me dicen, que soy acto, y posiblemente, me pase la vida actuando. Groucho Marx, decía,”Todavía, no se lo que me vas a preguntar, pero me opongo”. Ortega y Gasset, escribía,”Amar, algo, es estar empeñado, en que exista. No admitir, en lo que dependa, de si mismo. La posibilidad, de un universo, donde, ese ser, este ausente. Estarle, constantemente, deseando la vida”. San Agustín, escribía,”Todo movimiento, busca la quietud”. Piensa antes, de moverte, y piensa, antes de hablar. Ernest Hemingway, pensaba,”Calla, la palabra, mata el instinto creador”. Leonardo Da Vinci, escribía,”Quién, piensa poco, se equivoca mucho”. Horacio, escribía,”La palabra, dicha, no vuelve atrás”. Voy a escribir, un gran libro, en cuanto pueda. Francisco Umbral cuenta,”Yo siempre, he querido, escribir, la literatura”. Miguel De Cervantes, escribía,”De altos espíritus, es aspirar, a lo más, elevado”. Luis Cernuda, escribía,”Hay escritores erizo, y otros zorros”. Lupercio Leonardo Argensola, escribía,”Los libros, han ganado más batallas, que las armas”. La madre, de Pablo Ruiz Picasso, le decía, cuando todavía, era un crio,“Sí, te haces soldado, llegarás a general, sí te haces cura, llegarás a Papa”. Él, decía,“Yo quise ser pintor, y he llegado, a Picasso”, y ”Cuando, baje, la inspiración, que me llegue trabando”, y “Yo no, pinto, igual que miro, sino igual que, pienso”. Immanuel Kant, escribía,”La libertad, no precede, al deber. Sino, que es una consecuencia, de él”. La vida, es un libro en blanco, dónde, escribimos, con nuestra conducta”. Jorge Luis Borges, escribía,“La posteridad, exige, un libro”. William Shakespeare, escribía,“Malgaste el tiempo, y ahora, el tiempo, me malgasta”. Empezó a escribir, a los veintinueve.
Monserrt Caballé, decía,”Trabajo, deprisa, para vivir despacio”. Oscar Wilde, escribía,”Son las personalidades, no los principios, los que mueven, nuestra época”. Mijail A. Bakunin, escribía,”La libertad, ajena amplía, mi libertad, al infinito”. Me encanta, el modelo Bruce Springsteen, en América, es,“The Boss”. En España, estoy haciendo, “De Vas”. Iré a verle, en directo. Tambien, me gusta, la interpretación, de Bob Dilan, Modern Times, no deja, un suspiro. Él canta,“El dinero, no habla, jura”. Sus anteriores canciones, eran extravagantes. Tienen muchos himnos. Ernesto Che Guevara, escribía,”El conocimiento, nos hace responsables”. Johann Wolfgang Von Goethe, escribía,”Amo, a los que sueñan, con imposibles”. Se hubiesen, cargado a la Reina de Inglaterra, sí Mick Jagger no hubiese, sido mariquita, y John Lenon no hubiera, sido asesinado. Paulo Coello, escribía,”Por no saber, que es imposible, fue alguien, y lo consiguió”. Los Beatles, cantan,“Lo Único, Que Necesitas, Es Amor”. Keith Richards merece, un premio, por sus composiciones. Las canciones, que más me gustan, de Sus Masgestades Satánicas, son; Slipping Away, Losing My Touch, Don´t stop, Angie, This Place Is Empty. Han hecho la quince. Un diez, para el grupo; y un cinco, para el cantante. B. Brecht, escribía,”¡Los que luchan, toda la vida!. Son los imprescindibles”.
Dicen, que me parezco a Robert De Niro. Sólo, que yo soy “Ital”, y han dicho, que él es “Italie”. Andrea Chéneir, escribía,”El arte, hace los versos. Sólo el corazón, es poeta”. Me parezco a Marlon Brando. Maria Schneider, decía,”Fue destruyéndose, físicamente, para destruir, su imagen de mito”. Me van a cuidar. Te lo a seguro. Orson Welles, escribía,”Hay imitaciones, tan perfectas, que la obra original”. Bernie Brillstein, productor de cine, decía,”En está ciudad, mientras no haya, alguien, que quiera verte, muerto, no eres nada”. Protágoras, escribía,“El hombre, es la medida, de todas las cosas”. En tanto, en cuanto, vamos decidiendo, en nuestros avatares diarios, vamos aumentando la repercusión, de nuestra presencia, en las vidas, de los que nos conocen. Baudelaire, escribía,”Una gran, sonrisa, es un bello, gesto de gigante”. Confucio, escribía,“Cada cuál, es el mejor, a su manera”. Nuestro deber, es aportar, el máximo esfuerzo, con el mínimo gasto, porque la energía, es limitada. Jean Paul Sartre, escribía,”No se hace, lo que se quiere, y sin embargo, sé es responsable, de lo que sé es”. Tenemos, que calcular muy, y bien, de lo que somos capaces, para alcanzar los bienes supremos, de la sabiduría, la felicidad, la conciencia, la tranquilidad, y la descendencia. Virgilio, escribía,”La fortuna, favorece, a los audaces”. En el último extremo, hay que reír al final, por haber sido capaces, de alcanzar la verdadera, dimensión, de nuestra figura. Píndaro, Johann Wolgang Von Goethe, y Friedrich Nietzsche, este en Así hablo Zaratrusta, escribían,“Llega a ser, el que eres”. Es cierto, no ya que todo, sea exacto, y un ahora. Sino justo. La duda, es sí nos vamos a matar, entre todos, y van a quedar solo dos, o podremos, convivir, equilibrados. Jacqueline Mabit, escribía,”Amar, es romper, con si mismo”. Mi opinión, es que todos, los movimientos, del mundo convergen, sin llegar a apuntar, directamente, en la misma dirección. Con la batalla, por los recursos. Dónde vence, el más audaz, cabal, y valiente. La esquemática, de Van Gohg, escribía,”Una idea, nunca, sé puede, expresar, tal cual”. Oliver Wendell Holmes, escribía,“El gran acto, de fe, se produce, cuando el hombre, decide que, no es Dios”. El refranero, de Don Quijote, es,”A Cristo, prendieron, en el huerto, porque estuvo, ahí quieto”, y “Estos, detestables, siglos”, y “Los nuestros”. Con una capa, es suficiente. Soy muy iluminado. Les produzco, mucho, subidón a todos los que, se acercan. Maggid De Mesritale, escribía,”Soy, El que soy”. Hago, mejores a las personas, con las que trato. La diferencia, entre hoy, y los tiempos, de Jesucristo, es la sociedad de la información. Conozco mis limitaciones, que son las propias de todo, hombre, que haya pisado, la Tierra. Sé que soy capaz, de provocar, guerras, negociarlas, y de pararlas. Voy a hacer leyenda. J. Santos Chorano, escribía,”Reírse, es olvidar”. Immanuel Kant, escribía,”Por crítica, de la razón pura, no comprendo, por tal, crítica, de libros, y sistemas, sino, la facultad, de la razón, en general, en relación, con los conocimientos a los que se puede, aspirar, prescindiendo, de toda, experiencia”. También, escribía,”Es necesario, que el curso entero, de nuestra vida, se someta a máximas morales, pero; al mismo tiempo, es imposible, que ello suceda, sí la razón, no enlaza, con la luz moral. Que, no es otra, que una idea, una causa, eficiente, que determina, la conducta, que observe esa ley, un resultado, que corresponda, exactamente, con nuestros, fines supremos. Sea, en esta vida, o en la otra”.
Todo, esto, que hacemos, es por los crios, para que, nos vamos a engañar, para que la historia, continúe, cuando crezcan. Jean Paul Sartre, escribía,”Nací, para colmar, la gran necesidad, que tenía, de mí mismo”. Gabriel García Marquez, escribía,”La honra, es el amor”. Una oración, de Juan Pablo II, que se predica, en las misas, de boda es,”El amor, es paciente, es bondadoso, no tiene envidia, no es jactancioso, no es engreído, no es descortés, no es interesado, no se irrita, no toma, en cuenta el mal, no se alegra de la injusticia, se alegra de la verdad. Todo lo excusa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo tolera. El amor, no pasa, nunca”. Tengo claro, que su futuro, es lo más importante. G. Marcel, escribía,”Amar, para mí, es decir; tú no morirás”. Quiero cinco crios. Charles Chaplin, escribía,”Un día, sin sonrisas, es un día perdido”.Cuando hablo, en primera persona, estoy hablando de ti. Fröthingham, exponía, en su falacia,”El tiempo, es oro”. Elliot, escribía,”La música, es ella”. Ezra Paund, escribía,“El tiempo, es el mal”. Oscar Wilde, escribía,“Ningún hombre, ha encontrado, dos veces el ideal. Muy pocos lo encuentran, una vez”. Los nombres, de los tres primeros crios, van a ser, El Miguel Angel de David. Por El Miguel Ángel De David. Miguel Angel Buonarroti, escribía,”La libertad, no es pequeña. Pero, está echa, de pequeños detalles”. Dorian, por la novela de Oscar Wilde, el retrato de Dorian Grey. Oscar Wilde, escribía, en la novela, a Dorian,”Siempre, serás amado, y siempre estarás, enamorado del amor”. La primera, se va llamar Fanny. Por la película, de Ingmar Bergman, Fanny y Alexander. Ingmar Bergman, escribía,”Hay que vivir, los momentos felices, porque, son pasajeros”. José María Ruiz Peña, escribía,”Los parques, encierran, cicatrices, de amantes”. Immanuel Kant, escribía,”La amabilidad, es la belleza, de la virtud”, y “El mayor goce, es el descanso, después, del trabajo”. Me conocen, igual que “El tócate, las pelotas”, o “El ten cojones”. Han visto todas, mis fotos, soy el ideal griego. Tengo el mejor perfil del mundo. Cairos, en griego,”Sentido de la oportunidad, saber cuando, es el momento conveniente, para hacer algo”. Pascal, escribía,”El hombre, es un animal, que sabe que va a morir”. Jorge Luís Borges, escribía,”La muerte, es una vida vivida. La vida, es una muerte, que viene”. Woody Allen, escribía,”No quiero ser inmortal, a través de mi obra, quiero serlo, venciendo a la muerte”. Andre Breton, escribía,“Persia, siempre Persia. El gran error, es el griego”. La película, que estoy haciendo, de mandar correos, a la mitad del mundo, Dominique Wolton, escribía, “Hay que pensar, políticamente Internet”, y ser, grabado, inevitablemente, no se ha hecho antes. La película soy yo.
Consabidamente, David Rosique.
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