DAVID ROSIQUE. LA RECAIDA AUTENTICA.

LA RECAIDA

En los escritos, que mando, me puedo sobrar, todo, lo que quiera, porque, aunque tienen mucha trascendencia, nadie publica nada. Les voy, a contar, cual es la situación, actual, porque, ustedes son los que me sujetan. He descuidado, mis ocupaciones, para con ustedes. Baltasar Gracián, escribía,“Todos, mostramos, lo que somos, en los amigos, que tenemos”. Joseph Peper, escribía,”Que bien, que estés en el mundo. Que maravilla, que existas, para mí. Pues sin ti, yo no podría vivir. Que delicia, que te encontré, en la vida. Que existas, para mi”. Alguien, puso, de camino a mi trabajo un BMW, con la matricula BBO. Baudelaire, escribía,”Hay, que ser, sublime, sin interrupción”. El coche, lo quitaron, y es que Bebo Valdés, mantenía, sus órdagos. Su discografía, se escucha igual que, sí fuera, un gran libro. Por cada nota, por lo menos, una sílaba. Que necesita, un escritor. Te estructura, la mente. Apunta, directamente a los órganos. Que late. Que esto, es una caldera. En el Evangelio, está escrito,”No juzguéis, y no seréis juzgados”. Que hasta, los blancos. Que la suya, es la del psiquiátrico. Que espera, que sea más, grande. Que no sabes, a cuantos, ha matado, la risa tonta. Que cante otro. Es recomendable, escuchar, su disco más personal Bebo, en el formato original. Pues, en los formatos comprimidos, no se escuchan, con nitidez, algunos, sonidos demasiado agudos, o graves. Lo hizo muy apropósito. Que es, un detalle para su A, y que es el M disco. André Maurois, escribía,”Las palabras acercan, los silencios destruyen”. Me parece, un músico, muy insistente, en sus melodías. Francisco Umbral, escribía,“Vender no es, sino una manera, honesta, de regalar”.
Hay una mujer, que posee, más de media, La Caixa, en acciones. Con los amigos, que circula, con ambulancias. Esta volviendo, loca a la ciudad de Cartagena. Tú di, que la ciudad es pequeña. Su marido, se llama José Luís, aunque se va de putas. No vuela, con la avioneta, porque, ya lo comenté, en un escrito para, no llamar la atención. Sólo, por Lo Campano, a las doce en punto. Pío Baroja, escribía,“El español, es más jactancioso, que hipócrita. No las mata, callando, sino a gritos”. Los camellos, se creen, que son los antidroga. En Madrid, eran los mares, y son muchos .Les encanta, salir a pasear, con sus curritos, por la calle. Sé, les reconoce, muy fácilmente. Que tenga mucho, cuidado, porque, les hundo el banco. Además, me convierto en Keyser Soze. Me encanta, la película The Usual Sospects. Con el lío, que le hace al poli. Con la frase final,“And then he´s gone”. Cela, escribía,”El que resiste, gana”.
Quieren, que vuelva a jugar al fútbol,l a los veintiséis años. Horacio, escribía,”El pueblo me silva, pero yo me aplaudo”. Algunos, futbolistas dejan la selección a los veintisiete. Tote, dejo el futbol a los veintiséis. Adriano, escribía,”Sólo, en un punto soy superior a la mayoría, de los hombres. Soy, a la vez, más libre, y más sumiso, de lo que ellos, se atreverían, a ser”. William Shakespeare, escribía,”Ocurra, lo que ocurra, aun en el día más borrascoso, las horas, y el tiempo pasan”. El dieciséis de junio, cumplo los veintisiete, Es casi imposible, volver a jugar al fútbol, pues detesto, los deportes. Rudyard Kipling, escribía,“Futbol, afición de almas pequeñas, que pueden, ser saciadas, por los embarrados idiotas, que lo juegan”. Aunque, soy jugador, por naturaleza. Oscar Wilde, escribía,”Convencen menos, varias razones, que una sola”. Loquillo, escribía,”El éxito es poder, decir no”. Porque, la gente, no sabe, ni ganar, ni perder. Platón, escribía,”Los espíritus vulgares, no tienen destino”. No entro, al juego. Hago, mi juego. Bernard Docker, escribía,“Estoy retirado de todo, gracias a Dios”.
Después, de la segunda guerra mundial, fue el soccer, Triunfó, porque, hacía que países enfrentados, pudieran verse, y desfogar a sus hinchas, sin que les fuera, la vida en ello. Maradona, debutó a los dieciséis, en primera división. Raúl a los diecisiete. Diez años de diferencia. Ni queriendo. Marcel Proust, escribía,”La memoria, es igual que un obrero, que trabaja, para restablecer, los cimientos, en medio de las olas”. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable de la dicha”. En realidad, este interés, de la gente, esta movido, por su egoísmo, escepticismo, e hipocresía, y por lo mediatizadas, que están sus huecas cabezas. Francois Marie Aroet, Voltaire, escribía,“Los prejuicios, son la razón, de los tontos”. Quieren, que me case, con su hija Marta, de penalti, y que mis hijos se casen, con La Monarquía. Ramón J. Sender, escribía,”¡Vaya con la vida!, Hasta, que nació ese crió, yo era sólo el hijo de mi padre. Ahora, soy además, el padre de mi hijo”. Tienen mucha, imaginación. Ni en sueño. Jorge Luis Borges, escribía,”De todas, las desgracias que acarrea la vida, la de ser español se lleva la palma”. No voy a jugar, a su deporte, de “Mieeerda”, de pestosos sudorosos, que se soban. Mark Twain, escribía,”Yo no pregunto, de que raza, es un hombre; basta, con que sea humano, no se puede, ser nada peor”. Aunque lo intenten. Que se pongan, delante que les vacío, el cargador. Sin previo aviso. Versión definitiva.
El Rey, y el Príncipe pasaban, el año pasado, con el avión, por Madrid, y por Cabo de Palos. El Rey, decía que cuando, iba en visita oficial a algún, país reticente cojeaba. Michel de Notredame, Nostradamus, escribía,”Vingt ans du règne de la Lune passéz, Sept mille ans autre tiendra sa Monarchie Quand le soleil prendra ses tours lasséz, Lors accomplir et mine ma prophétie”. Que quiere decir,”Veinte años, del reino, de la Luna, pasados Siete mil años, otro tendrá su Monarquía. Cuando el sol tomará, sus días infortunados. Entonces, cumplir, y terminar mi profecía”. Que qué me había hecho. Ionesco, escribía,”Pensar, contra una época, es heroísmo, pero decirlo, una locura”. Que no me chutará, cuando todavía, no era todavía. Llevan once años, medicándome por culpa, del “Tinglado”, igual que lo llama Ken Kesey, y todavía quiere, que no me meta, por la vena.
El cuerpo, es sagrado, es donde principalmente, reside nuestra mente. Lo considero, un templo. Antonio Machado, escribía,”Hoy, es siempre todavía”. San Mateo, escribía, en la Biblia,”Herodes, mando matar, a todos los crios, que había, en los alrededores”. Que por cierto, la he leído. Es un libro, horrible literariamente, hablando, claro. No estoy metiéndome, con las creencias actuales. En la Biblia, está escrito,”Más importa, el fin de algo, que su principio”. Se narran, todas las atrocidades, barbaridades, y desastres, de la que es capaz, el ser humano. Napoleón I, escribía,”Nos batimos, más por nuestros intereses, que por nuestros derechos”. O´Toole, escribía,”Murphy, era un optimista”. El Príncipe decía, que él daría la vida por España. Que ese ejemplo de las cinco y dieciocho, tiene nombres, y apellidos. Winston Churchill, escribía,”Un fanático, es aquel que no puede cambiar, de opinión, ni tampoco, quiere cambiar, de tema”. Aulo Gellio, escribía,”No digas nunca, palabras, de las que puedas, arrepentirte”. He visto, una vez, en mi vida a la Infanta Leonor, en el periódico, hace más de dos años. Leonor Watling, en una entrevista,”Soy rara, pero no conozco a nadie, normal…Me asusta, la gente perfecta”. Sé que su hermana, se llama Laura, porque algunas, graciosas norteamericanas, han escrito su nombre, en los correos electrónicos, que envían. Con tiendas adjuntas, de medicamentos, para mejorar la potencia sexual. Francois Marie Arouet, Voltaire, escribía,”El fanatismo, es un monstruo, que osa decirse hijo, de la religión”. Canovas, escribía,”Lo que desgasta, no es el poder, sino no tener lo”. Thomas Carlyle, escribía,”El hombre, es el indicador del cambio”. Saben, porque soy muy misógino. Casi asexual. Es necesario que sino. Son bichos. Michelet, escribía,”La mujer, el ser relativo”. Tú di, que no dormimos. Los budistas, dicen,“Mira dentro de ti, tú eres el Buda”. D. W. Jerrold, escribía,”La religión, está en el corazón, y no en las rodillas”. René Descartes, escribía,”Pienso, luego existo”.
Los americanos, decían, siguiendo con lo de los aviones, que se la cobrarían. Heine, escribía,”Las estrellas, son inquietos pensamientos, que tiene la noche”. Lope de Vega, escribía,”No hay tan diestra mentira, que no llegue a saberse”. Zola, escribía,”Si yo quiero, Dios, lo quiere”.
Que hasta, lo de “Garaje”. Pues, pasaban los vascos. Muchos meses. Un antiguo proverbio Gales, hacía una advertencia,”El que quiera, ser libre, ha de ser puente”. Hasta, que se rompió la tregua. Dionisio Catón, escribía,”El golpe previsto, es menos duro”. Que me fuera a su país. Estábamos en guerra. Winston Churchill, escribía,”No puedo predecir, la opinión de Rusia. Es un acertijo, envuelto, en un misterio, dentro de un enigma”. Que el Máximo, es lo mismo que el Tope, en referencia a mi comentario, sobre Gladiador. Tengo genes vascos, de tercera generación. En Cabo de Palos, volaban por el faro, diciendo, que sí salía del país, me pegaban, un tiro. Sus frecuencias, eran insoportables. Un car, cada dos minutos. Que me saquen, de la confusión. Me parece, que pusieron, aparatos en las frecuencias, de las olas. Hegel, escribía,”Tened, el valor de equivocaros”. No hay nada, más frecuente.“Así están, las cin”, en la hora del telediario. Que nos metemos, un tiro, y a bueno. Que en Bilbao, acojonan más, porque hay más oleaje. Dormí, cinco horas, al día durante meses. De día. Con el de la avioneta empezando, el amanecer, con los buenos días. Sin publicidad. Bukowski escribía,”El whisky, es la sangre, de los cobardes”. Chesterton, escribía,”Bebed, porque seáis felices. Nunca, porque seáis, desgraciados”. Andre Gilde, escribía,”Prefiero, embriagarme, de mi propia lucidez”. Con posibles, alucinaciones por falta, de oxigeno. Por sí ponían, una tarántula. Hubo hasta argentinos, rondando, la urbanización, y los de Tirito, por la red. Los de la La Caixa, bloquearon, el envió, de un arma, por parte de un colombiano, pensaron, que era para un sicario. William Shakespeare, escribía,“El pasado, es un prólogo”.
Saben, cada vez que escucho, un disco malo, Wolfgang Amadeus Mozart, escribía,“Nuevos amigos, nuevos dolores”. Tú di, que la orquesta. Un proverbio popular, es,”La risa, va por barrios”. O alguna mala noticia, suponga que algo falto, de interés, después, me afecta, y se me nota. Thomas Fuller, escribía,”La reputación, es un espejo de aumento”. El cerebro, es igual que un ordenador. Las Leyes De Murphy, cuentan,”Para liarlo, todo de verdad, hace falta, un ordenador”. Funciono por categorías lingüísticas. Steinbeck, escribía,”Para escribir bien, sobre algo, hay que amarlo, u odiarlo, con la mayor fuerza posible”. He leído, el diccionario, de La Academia, que explica,”El refranero, es dicho agudo, y sentencioso de uso común”. Paul Gaugin, escribía,”El arte, es plagiador, o revolucionario”. Los materiales almacenados. Los mezclan. Todos somos, seres humanos. Francisco Umbral, escribía,“El caso, es que no se note el esfuerzo”. Mejor no inferir, cuando no nos corresponda. Es explicable, que todos tengamos, nuestra función. Debemos adherirnos a ella, para obtener nuestras, recompensas, metas, y objetivos. Jean Cocteau, escribía,”Existen Cristo, y Napoleón I. Imposible, salir de ahí. La gloria, afortunada, de resultado limitado; la gloria desafortunada, de resultado, ilimitado. En el método Napoleón I, un traidor hace limitar la conquista. En el método Cristo, un traidor hace ganar la batalla”. William Faulkner, escribía,”Sé puede, confiar, en las malas personas, no cambian, nunca”.
Me marche a Francia, para que me recogiera la actriz, de una portada de revista. Estaba siguiéndome, la pista. Oscar Wilde, escribía,”Las mujeres, prueban suerte, los hombres arriesgan la suya”. A. Sthal, escribía,”De las mujeres, debe temerse todo, especialmente su perdón”. Solón, escribía,”Una mujer, es igual que una sombra, sí la sigues, se escapa. Sí se escapa, de ella, te sigue”. Muchos remolques. Sacaron, un avión dirección Italia. La Ley De Oliver, sobre La Posición, es,“Vaya donde, vaya, hay está”. Me hubiera, ido con ella. Los cars, son inefectivos. Muy poco, convincentes. En Francia, muchas bombillas en los camiones. Salí muy rápido. Los vecinos, me ponían avisos de bombas, para que saliese. Sé, lo conté a un periódico, Les Echos, me parece, antes de salir. Una pintada, de Mayo del sesenta y ocho, escribía,”La imaginación, al poder”. Puede, que sacara, un avión en la ida. Charles Pégug, escribía,“Homero, es nuevo, cada mañana. Quizás, nada es tan viejo, que el periódico de hoy”. Llegue, hasta Macón. Igualmente, mismo nombre, del pueblecito, de Cien Años De Soledad. Gabriel García Márquez, escribía,“Con un prejuicio, moveré el mundo”. Igual que, Arquímedes, con su palanca. Emerson Ralph Wittsenstein, escribía,”Leemos mal el mundo. Después, decimos que nos engaña”. Dos días después, llegué a casa. Rajaron, mi rueda en la Jonquera. Justo, al traspasar, la frontera. Hice, noche durmiendo cinco horas. Faltaba, la tuerca para cambiarla. En mi llegada, me entregaron la enhorabuena, con un avión. William Blake, escribía,”Ningún pájaro, vuela demasiado alto, sí se remonta, con sus propias alas”. Supongo, que del mismo periódico. Con la respuesta, de mi correo electrónico, en el que les hablo, de Nuremberg a Nuremberg, La cuestión alemana, y de Soah, de Claude Lanzmann. Decían, tú di que todavía, no lo has matado. Immanuel Kant, escribía,“Niégate la satisfacción, de la diversión, de la lujuria, del amor…No en el sentido estoico, de querer prescindir, por completo de ellas. Sino, con el flamante, epicúreo, de tener en proyecto, un goce todavía, mayor”.
En España, no hay trabajo, para mí en los periódicos, ni en el resto del mundo, de momento, tampoco. Una pintada parisina, escribía,”Soy Marxista, tendencia Groucho”. Oscar Wilde, escribía,”Ser natural, es solamente una pose, la más irritante que conozco”. Inclusive, en las productoras de cine. La gente, del mismo cine, han bloqueado, las operaciones. Schopenhauer, escribía,”Cada vez, que ando, entre los hombres, quiero más a mi perro”. Hebbel, escribía,”Las enfermedades, que señalan, el crecimiento, de la humanidad, se llaman revoluciones”. Leautreamont, escribía,”El elefante, se deja acariciar, el piojo, no”. Acabaré, encontrando un hueco, tarde, o temprano. Francisco Umbral, escribía,“Todos los poetas, son amigos, todos los amigos, son poetas”. Heidegger, escribía,”El hombre, es un ser de lejanías”.
Con ETA, estoy tranquilo. No suelen bajar tanto. André Mauris, escribía,”El miedo, es el más peligroso, de los sentimientos colectivos”. No son Israel. Jorge Luis Borges, escribía,”Dios, acecha a intervalos”. Acabaran, siendo legalmente, independientes. Lo negociaran. Igual que la exyugoslavia. Don Quijote, escribía,”La guerra, es el recurso del crimen”. No tienen nada que ver, con España, por sus tradiciones. Ese gen es único. Arzalluz, hablaba del Rh, que es un rasgo sanguíneo. Los vascos, son los que menos, se han mezclado de toda Europa. Las primeras poblaciones, de homínidos, son de la zona. El ejemplo, es Altamira. Jerome Lawrence, y Harold Jacob Smith, escribía,”Darwin, estaba equivocado. El hombre, sigue siendo un mono”. Robert Merkes, escribía,”Un chimpancé, sólo, no es un chimpancé”. Tienen, una naturaleza extraordinaria. Los Montes Vascos. La Ría de Bilbao. Tradiciones milenarias, que se basan, en el amor propio. Que las disfruten, libremente. Mi visita a Bilbao, fue muy movida. El de la avioneta, sobrevolando la ciudad. La gente, quién está en la ciudad. Me hicieron, la prueba del nueve. Oscar Wilde, escribía,“Sé debería, ser siempre, un poco improbable”. No las soporto. Es distinto inaguantable, de insoportable. Parece, que el buen humor, con los más jóvenes es obligación. Cada cual, con los suyos. Todos contentos. Salí de fiesta, una noche, dejando copas, en todos los bares. Todas, con la foto. Ustedes, saben lo que se tarda, en olvidar una foto. Este, es que ha salido, de la cárcel. Jorge Luís Borges, escribía,”Llega a negar el tiempo; razona que el presente, es indefinido. El futuro, no tiene realidad. Sino, de recuerdo presente”. Quería, trabajo en el monte, para ir a Los Ángeles. No todo Bilbao, es vasco. La próxima visita, en tiempos mejores. Contribuiré. Oscar Wilde, escribía,”La ventaja, de jugar con fuego, es que se aprende a no quemarse”.
De los cuatro Huertas, que eran, el más alto se ha muerto, de un ataque al corazón. Se llamaba Oscar. Rondaba, los cuarenta y cinco años. Oscar Wilde, escribía,”Una de esas mediocridades…que no tiene, enemigos, pero a quienes, sus amigos, odian cordialmente”. Salía, mucho a pasearse, para que, lo viese con su perro, y con sus crios, y ladraba, mucho desde su jardín. Hillel, escribía,”No hagas a tú vecino, lo que te resulte detestable. Es todo, El Torá. El resto, son comentarios”. Demasiado deporte. Jugador, de chica perdedor, de mus. José María García, escribía,”Para triunfar, solamente hay que trabajar, dos horas más al día, que todos los demás”. Llevan doscientos millones, de las antiguas pesetas, en perseguirme. Paquito de D´Rivera, escribía,”A los paranoicos, nos persiguen”. La jugada, les ha salido muy cara. Era muy feo. Se operaba. Un viejo, proverbio castellano, es,”El malvado, la pena dilata, pero de ella, no escapa”. Mis amigos, se quieren cargar al perro, para que estemos igualados. He decidido que no. Que haya paz. Jules Renard, escribía,”A los veinte años, sé piensa profundamente, y mal”.
Tengo una pistola, en algún sitio, escondida. William Blake, en La Divisa, escribía,”Todo lo vivo, es sagrado”. No la llevo siempre, encima, y este correo, lo voy a mandar, solo a países, extranjeros. Los países aliados. Sí me controlan, me enteraré, de quién a hecho, el chivatazo. Bernardo de Claraval, escribía,“Por algo lleva la espada, es el agente de Dios”. Igual que casi siempre, me entero de quién, las hace. Me lo cargo. Mi error, en estos cuatro últimos años, pensar que los capullos, eran el Huertas, y que los poderosos, eran los de La Caixa. La Rouchefoult, escribía,”Quién, vive sin locura, no es tan cuerdo, que parece”. Con la de bandidos, que hay por ahí. La afirmación de Moore, es,”Sé que tal, o cual, es cierto, pero no me lo creo”.
En cada residencia, en la que he residido, han puesto cámaras. Las han desordenado, fisgoneando. Hay cientos. Miles de horas, de grabaciones de mí. Jean Cocteau, escribía,”Soy un mentiroso, que cuenta siempre, la verdad”. Total por una gota. Un año, comiendo de lata, y sin tomar cocaína. Me envenenaron, unas cuantas veces. En el Hospital, del Mar de Barcelona. Otra, con una medicina, que tomaba, que me hizo, alucinar. Friedrich Nietzsche, escribía,”Para vivir sólo, el hombre, tiene que ser un animal. Un Dios”.
En Madrid, posiblemente, pusieron cámara en dos residencias familiares, en las que estuve. No lo puedo asegurar. William Faulkner, escribía,”Sé puede confiar, en las malas personas, no cambian nunca”. Jesús, decía,”Conocer la verdad, os hará libres”. En Granada, otra cámara, en el piso de unos amigos. Allí, no me masturbe, en los cinco días, que estuve. No quería, que me viesen. Que era, lo que querían. Jean Paul Sartre, escribía,”El hombre, está condenado a ser libre”. Cuando practico, el amor propio, prefiero utilizar, el ordenador para excitarme. Fundamentalmente, con películas porno, Private, Penthouse, o Playboy. Tú di, que qué desperdicio. El Dalai Lama, escribía,”Sé, inteligentemente, egoísta”. Cuando, empiezo, a mirar algo, que no me gusta, lo quito enseguida. Es automático. Victor Hugo, escribía,”El mal, es la noche del espíritu”. Estuve haciendo tiempo, para ir a Los Ángeles. George Bush, sacó un avión, diciendo,“Will fla”. Con toda, la gente de la que he hablado, en la ciudad. Más, un americano, al que le envié un escrito al New York Times. Quería casarme, con su hija. Ahora, esta amenazado. Pasó, adrede recordándome, el minuto de mierda. Un antiguo proverbio japonés, es,”Una reputación de mil años, puede depender de la conducta de una hora”. Una pena, me caían muy bien. Un primo, lejano que se llama Richard Cubells, hizo que su bufete de abogados, sacara un avión, para que volara sobre mi cabeza. Alejandro Dumas, hijo, escribía,“La esperanza, es el mejor médico que conozco”. Ponía camiones, en la puerta de mi casa. Quería, que donará mi esperma, porque el no puede tener hijos, por dinero. Honoré De Balzac, escribía,“El hombre, se hace rico, nace elegante”.
Los aviones, dieciséis horas pasando, en Madrid. Encima de mi cabeza, y aunque parezca increíble, consigo comprender, los sonidos de los motores, en un tanto por ciento, muy elevado. Esos minutos, se hacen interminables. Oscar Wilde, escribía,”Nunca, explicas, nada moral. Nunca haces, nada, inmoral”. Tú di, que la historia interminable. Juan Pablo II, escribía,”Muchas personas, cruzan por la vida, dando traspiés, al borde del abismo. Sin, saber a dónde van. A veces, esto ocurre, porque aquellos, cuya vocación, es conferir, una expresión cultural a su pensamiento, ya no miran a la verdad, puesto que prefieren, el éxito fácil, a la labor de investigar, pacientemente, lo que hace que la vida, merezca la pena, en realidad”.
He calculado, que en dos años y medio, por lo que dicen, llevan gastados, entre estadounidenses, franceses, españoles, y vascos, sin contar el despliegue, por carretera, y en espías, más de dos docenas de millones de euros, en enviarme mensajes, por aviones, y avionetas. Marco Aurelio, escribía,”Ten presente, que los hombres, hagas, lo que hagas, siempre, serán los mismos”. Antonio Burgos, escribía,”El dinero, no tiene patria”. Francis Bacon, escribía,”El dinero, es un buen sirviente, pero un pésimo maestro”. Los aviones, se están, convirtiendo en demonios. Sacha Guitry, escribía,”Mirad, al dinero, por encima del hombro, pero nunca, lo perdáis, de vista”. Tú di, que “Cuco ven”. Para ellos, es calderilla. Todo, el que me encuentro, y al que relativamente, supero, piensa, que me ha creado. Lou Marninoff, escribía,”Lo que hacemos, no es lo que somos”. Napoleón I, escribía, ampliamente,”Para triunfar, es necesario, más que nada, tener sentido común”. Han dado, varias vueltas a la Tierra. Indiana Jones, decía,“No son los años, amor, son los kilómetros”.
Ahora, soy un talego de más de treinta millones, de euros ya gastados. Más, los que están esperándome. Martín Lutero, escribía,”Tengo, tres perros peligrosos; la ingratitud, la soberbia, y la envidia. Cuando muerden dejan, una profunda huella”. En realidad, valgo mucho más. Imagínese, lo que vale un Picasso, un Dalí, o un Van Gohg. Mi madre era pintora. Buda, decía,”A vosotros, os corresponde, el esfuerzo”. Siempre, estaré a tiempo. Lair Ribeiro, escribía,”Un pajarillo, no canta, porque sea feliz, sino porque, es feliz, cantando”. Francisco Umbral, escribía,”Lo justo, para quedar bien, con la gente mal”. Confucio, escribía,”A los quince años, me dedique en cuerpo, y alma, a aprender. A los treinta años, había plantado el pie, firmemente, sobre la tierra. A los cuarenta años, ya no sufría, ante las perplejidades. A los cincuenta años, sabía cuales, eran los mandatos, divinos. A los sesenta años, los escuchaba, con oído dócil. A los setenta años, podía seguir los dictados, de mi propio corazón. No deseaba, ir más allá de los límites del bien”.
Llevo, con los teléfonos pinchados, no se cuanto. Nacho Duato, decía,”El problema, más acuciante, es el ocio, pues es dudoso, que el hombre, se aguante, a si mismo”. A los familiares, y a los contactos, también, se los pinchan. Andrew Lang, escribía,”Una casa llena de libros. Un jardín, lleno de flores”. Lo de mi hermano, dicen, que también, es grande. Les hablo, aposta a los que me escuchan. Dejo, mensajes, en el contestador. Francisco De Quevedo, escribía,”Fuimos, doce a cenar. Yo, fui a la cena”. Siempre, sale alguna, con el te quiero, para siempre.
Me quiere, una actriz, de veintitrés años, Scarlett Johansson. San Agustín, escribía,”La medida del amor, es amar sin medida”. Marilyn Monroe, decía,”Vivir sola, es estar en una fiesta, dónde, no te hacen caso”. Groucho Marx, escribía,”Es usted la mujer, más bella, que he visto, en mi vida. Lo cual, no explica, mucho en su favor”. Me parece, que ha dejado a todos, los novios. Sé, que me ha puesto los cuernos. Milan Kundera, escribía,”La coquetería, es una promesa, de coito, sin garantía”. La fidelidad, es de lo más importante. Es una pedazo, de bipch. Lleva pasando, desde el tres de septiembre, con objetos volantes. Ha faltado, menos de diez días, en sus pasadas. William Shakespeare, escribía,”Mientras, crece la hierba, muere el propio caballo”. Que no pases, por Cartagena. Sigue haciéndolo. Esta desesperada. Madame Stäel, decía,”El matrimonio, es el egoísmo a dúo”. Tú di, que no me conoces. Ha perdido, los nervios, después, de tantos meses. Una frase, del refranero, es,”Dos, que duermen, en el mismo colchón, acaban siendo, de la misma opinión”. Lope de Vega, escribía,”No quiso, la lengua, que de cansado, a casado, hubiese más, que una letra de diferencia”. Me va a pagar, por mi imagen, mi tiempo, y mi compañía, veinte millones de dólares, más lo que lleve gastado en aviones, según el contrato que barajamos. Constancio H. Vigil, escribía,”Amar, es cambiar, de casa el alma”. Sí es, que quiere, tenerme a su lado, para después convencerme, de que me case con ella, sí es que puede. No me voy a comprometer, de ante mano, con una persona a la que solo he visto, en películas, y que me ha fallado, ya varias veces. Arnol Toynbee, escribía,”No se puede amar, lo que no se conoce”. Quiero, conocer a su familia, ella me parece muy bella, pero ha tardado demasiado, en mover ficha, y ahora, cuando me habla, lo hace a contra pie. Sigmund Freud, escribía,”He sido, un hombre, afortunado en la vida, nada, me fue fácil”. Va a tener, que recuperar, conmigo mucho, porque esté año, le he dado todo mi amor. Indudablemente, no volveré a dejar, que me engañen. Está relación, ha sido lo más doloroso que me ha ocurrido, en la vida, con respecto a las mujeres. Aparte, de mi madre. Podía, estar en alguna República, y yo esperándola. Teleman, escribía,”Quién quisiera, vivir establemente toda su vida, debe vivir, en una República”. Las mujeres, han fastidiado mi vida. Sin enterarme. Por falta de complicidad. Friedrich Nietzsche, escribía,”Lo que no me destruye, me hace, más fuerte”. Honoré De Balzac, escribía,“El matrimonio, debe combatir, sin tregua un monstruo, que todo lo consume, la costumbre”. Tú di, que para ti no es tanto. No se te nota. Henry Ibsen, escribía,”El amor, que se analiza, es amor, que ha muerto”. René Descartes, escribía,”Es cierto, que nada es cierto”.
Me pondré a trabajar, en seguida en mis libros. En el cine. Jean Cocteau, escribía,”El arte, ha sido siempre quedarse, con los otros, burlarse de ellos”. Chateabriand, escribía,”Sé muy bien, que no soy más que una maquina, de hacer libros”. Miguel De Cervantes, escribía,”Crueles, y propicias estrellas, presidieron, la noche de mi génesis. Debo, a las últimas, la cárcel, en que soñé El Quijote”, y “Lo bueno, sí breve, dos veces bueno”, y “Sé breve, en tus razonamientos, pues ninguno, largo es gustoso”. William Shakespeare, escribía,”La brevedad, es la esencia, del talento”. Thomas Carlyle, escribía,”El genio, es el infinito arte, de trabajar con talento”. Francisco Umbral, escribía,”Nos vengaremos, escribiendo cada día mejor”. Jordi Labanda, dibuja,”Ma, ¿un intelectual es alguien que cobra por pensar?”.
La pareja, más importante, del pasado siglo, fueron, Adolf Hitler, y Eva Braun. Roland Barthes, escribía,”El lenguaje, es fascista”. Perdurablemente, fueron los quemas, influyeron en la historia, del mundo. Fichte, escribía,”Tener carácter, y ser alemán es, evidentemente, lo mismo”. No puedo más, que presentar, mi denuncia, indignación, y repulsa, ante los crímenes, del Holocausto. Una cancioncilla, canta,”Hay almas, de los muertos, en los presidios nazis, sí supierais, vosotros, sí supierais”. Adolf Hitler, tenía don de gentes. Sé le subió, la raza a la cabeza. Que sirva de ejemplo, que la Humanidad sea capaz de superar, los fundamentalismos, los ideologos, los fascismos, las penurias, y racismos. Escribía, el Mein Kampf, Mi Lucha, en mil novecientos veinticinco, mientras estuvo en prisión, fue condenado a cinco años, pero sólo cumplió tres meses. Jacinto Benavente, escribía,“Es distinto, continuar la historia, a repetirla”. En mil novecientos treinta y tres, con treinta y tres años, ganó las elecciones, después, de haber formado, el partido nazi. Jesucristo, decía,”Sed más sabios que los demás, sí podéis, pero no lo digáis”. Todo, lo que vino, luego, fue la culminación, de un germen cultivado, por los prejuicios, odios, sinvergüenzas, barbaridades, y fanatismos, acumulados durante siglos. Rabindranath Tagore, escribía,”Vivimos, en esté mundo, cuando lo, amamos”. Sí han, visto videos de los políticos, de la época, observarán, que estaban, totalmente idos. Thomas Carlyle, escribía,“La democracia, es la desesperación, de no encontrar a los hombres, que nos dirijan”. Consumidos, por la locura. Inconscientes, de la catástrofe, que estaban cometiendo, y de las que el mundo, tardó generaciones, en recuperarse. Charles Chaplin, decía,”Un asesinato, te convierte, en malvado. Millones, en héroe”. Sí es, que se recuperó. Ten confianza.
La de la ambulancia, iguala la oferta. San Agustín, escribía,”La mujer, es una bestia, que no es sólida, ni estable”. Mis hijos, no serán reyes. Soy más republicano, que Napoleón I. Que a los veinticuatro, ya era general. Él, escribía,”Se puede, aplastar a una nación religiosa, más no dividirla”. Un antiguo adagio indio, decía,“Sí tu imaginación, te hace creer, que eres un mendigo, aunque seas un monarca, te sientes, igual que un mendigo”. Le estamos, manteniendo, el cuento. La pregunta, es,“¿Qué ha hecho él para ser monarca?. Marcel Marceau, escribía,”La palabra, miente”, y “No es verdad, lo que dicen, en la Biblia, que en un principio, fuese el verbo. La palabra. En un principio, fue el gesto”. El atentado, del once de Marzo de 2004, fue un golpe, de Estado. William Shakespeare, escribía,”La política, está por encima, de la conciencia”. Sí el Jefe, del Estado es el Rey, tenía que haber pospuesto, las elecciones. Dar la cara, igual que con Tejero en el parlamento. Jorge Luis Borges, escribía,”La democracia, es el abuso de la estadística”. Laozi, escribía,“Gobierna, un gran estado, igual que cocinarías un pez”. Tú di, que tienes, una educación militar. Kate Millet, escribía,“Lo personal, es político”.
Francisco Umbral, tambien, era muy republicano. Caía, muy bien a todo el mundo. Yo no hubiese, recogido el Cervantes. Don Quijote, escribía,”Allá, cada cual, con su pecado”. Francisco Umbral, escribía,“La muerte, es un mero trámite”. Sacó, un avión, para decirme, “Fantasiosó”. Referencia a un escrito, que les mande a los Huertas, en el que escribía,”Algunas noches, te superé”. Le envié, un correo electrónico a Le Figaro, desde una dirección, de correo electrónica, llamada “Figarodovesono”. Explicándole, que yo prefiero, salir del país por razones obvias. El periódico francés, acercó una moto a y treinta y tres, diciendo,”Lo de la hora, lo sabe hasta un italiano”. Salvador Dalí, escribía,”¡Oh, Salvador Dalí!. ¡Ahora lo sabes!. ¡Jugando, a ser un genio, sé llega a serlo¡”. Espero duerma en paz. Tengo, su ilustre foto que publicó El Mundo, enmarcada, en mi habitación. El Mantra De Mischa, decía,”Nunca, pidas, lo que te merezcas”. Ya, no leo, periódicos españoles. Sólo extranjeros, y algunos canales de noticias internacionales. You say,”That write da”. Capote, escribía,”Mala literatura, mecanografía”. Son una avalancha. Me provocan “Esquizo”. Oscar Wilde, escribía,”Periódicos sensacionalistas, medida de la inmortalidad”. Gracián, escribía,”El que confesó, sus secretos, hizo se esclavo de él”. Pero hay, que estar al día. Benjamín James, escribía,“No, puedo vivir, sin mi”. Johan Wolfgang Von Goethe, escribía,”Somos, puramente, simbólicos”. William Shakespeare, escribía,”Esté hombre, es lo bastante listo, para hacer de bufón”.
Ezquerra, también es republicana. Cataluña, es un istmo dentro, de España. Francesc Cambó, escribía, “Cataluña, salvará España, o acabará, con ella”. Un proverbio africano, es,”Cuando, los elefantes, luchan, es la hierba, la que sufre, bajo sus patas”. Me he pasado, de siete u ocho horas al día, trabajando en un centro de reinserción, para personas, con patologías mentales. Napoleón I, escribía,”Hay, ladrones a los que no se castiga, que roban lo más preciado; el tiempo”.
Esta semana empiezo, sólo turno de mañana. Afortunadamente. Los he convencido. En algunos casos, actúo de paciente. Un antiguo proverbio malayo, es,”Bailaré, según tú música”. Llevo el taller de gimnasio, donde pongo música, distinta, cada mañana, después, ponen, la radio. Oscar Wilde, escribía,”Me encantan, los escándalos, sobre otras personas, pero los escándalos, sobre mí no me interesan. No tienen, el encanto, de la novedad”. A poyo, en lo que puedo.
Mientras me gravan, con infinidad de cámaras espía, las jóvenes, que me quieren. Victor E. Franklin, escribía,”¿Será la libertad?. Compórtate igual, que sí te estuvieran, observando, siempre. Oscar Wilde, escribía,”Sólo, la gente vulgar, no juzga, las apariencias”. Ortega y Gasset, escribía,”Yo, soy yo, y mis circunstancias”. Mientras, dejan, que me vean todos, sus amigos, del cine, y de fuera de él. Leonardo Da Vinci, escribía,”Reprende, al amigo, en secreto, y alábalo, en público”. Me están, viendo algunas de las personas, más influyentes del planeta, en mi jornada laboral. Llevan cinco meses grabándome. Jacob Wasserman, escribía,”La juventud, se le ha subido a la cabeza, igual que el vino”. Oscar Wilde, escribía,”No podemos, descuidarnos a la hora, de elegir a nuestros enemigos”. El refranero popular, escribía,”La verdad, te hará, un loco”, y,”Refranes antiguos, evangelio chico”. Me dicen, que hay gente, que se levanta, de madrugada, sólo para verme. Pitágoras, escribía,”El principio, es la mitad del todo”. Los críticos alemanes, decían, de Pablo Ruiz Picasso,“Ya no se ingresa, en el manicomio, sé funda el cubismo”. Ken Kesey, escribía,”Lo mágico, sé extiende, más allá, de lo visible”, y “Cuando, no sé es capaz, de reírse, sé pierde terreno”. Una copla infantil, canta,”Voló al esté, el otro hacía el oeste, sobre un nido, de cucos, voló, éste”. En América, no me verán por mi tarde. Tendrán, que cambiar el horario. Tomo, medicación, y sí me porto bien, la mantienen, hasta verano. Jean Cocteau, escribía,”De lo que hay que curarse, no es del opio, sino de la inteligencia”. Paul Valéry, escribía,”El hombre que escribe, nunca está sólo”.
Mi caso, es muy parecido al de John Nash. Sólo, que yo no me bajo. Ni me voy. R. G. Grasseríe, escribía,”El carácter, es la mitad, del destino”. John Nash, estuvo intentando nacionalizarse en Europa. Canovas, escribía,“Política, era para él, el arte de lo posible”. Juego con palabras, con ideas, y con tareas, en lugar de con números. Ortega y Gasset, escribía,”La vida, es un drama”. No voy a pasarme, la vida esperando el Novel por algo, que hice en la juventud, igual que él por su Teoría De Juegos. La biografía, de la película, Una Mente Prodigiosa, la ha escrito, una mujer, Alicia Nasar. Winston Churchill, escribía,“Nunca, nunca, te des, por vencido”. Eclesiastés, escribía,”Todo, tiene su momento, bajo el sol; su tiempo, el nacer; su tiempo, el arrancar lo plantado. Su tiempo el matar; y su tiempo, el edificar. Su tiempo, el llorar; y su tiempo, el reír; su tiempo, el lamentarse; y su tiempo, el danzar. Su tiempo, el rasgar; y su tiempo, el coser; su tiempo, el amar; y su tiempo, el odiar; su tiempo, la guerra; y su tiempo, la paz”.
Valle Inclán, escribía,“La obra, nace, del decorado”. Pienso, que todo lo que sé graba, es sagrado, y sé cumple, hacia delante. Immanuel Kant, escribía,”Creencia, validez subjetiva del juicio”. Vivimos, en una especie, de equilibrio. Puedes, irte al cielo, o al infierno, con el material, que sé repite cíclicamente. Ralph Waldo Emerson, escribía,“Para mentes, distintas, el mismo mundo, es el infierno, o el cielo”. Cada día, hay que mejorar. Incluso, los descuidos cuentan. Se hacen cómputos. Woody Allen, escribía,“La eternidad, es larga, sobre todo al final”. No darle, muchas vueltas. Lo importante, es el gran público. Menéndez Pelayo, escribía,”El ideal, en materia de estilo, es no tenerlo”. Tus espectadores. Tadusz Kantos, escribía,“En el teatro, los únicos seres vivos, son los espectadores”. La cantidad, de almas que seas capaz, de abarcar. Johann Wolfgan Von Goethe, escribía,“El publico, siempre está equivocado, en el detalle, pero nunca, en el conjunto”.
Sí intentaran, hacerme algún mal irremediable, me convertiría en Kamikace. El gen musulmán lo tengo, de séptima generación, seis que cambie, de apellido. Lucio Anneo Séneca, escribía,”Todos, tenemos igual número, de antepasados”. Mahoma, escribía,”Dios hacedor, nunca teme, las consecuencias”. Donaría mi esperma, con la reputación que he ganado. Puedo, sacarle mucho, partido a mis genes. Ludwig Feverbach, esccribía,”El hombre, es lo que come”. Mi abuelo, Juan Rosique, era un genio. Un antiguo proverbió Sirio, es,”No es más importante, quién ocupa más espacio, sino quién, deja, más vació, al largarse”. Juan Ramón Jiménez, escribía,”Que difícil, el salto, de hoy, a mañana”. Friedrich Nietzsche, y Jean Paul Sartre, escribía,”Morir no basta, hay que morir, a tiempo”. Bohr, escribía,”Predecir, es muy difícil, sobre todo, el futuro”. Mi abuelo, era muy ordenado, y minucioso, tenía muy buena memoria, y era muy orgulloso. Cosmos, palabra griega, que significa orden. Sólo, que en vez de empezar, una universidad privada, continuó, la pública. Se burlaba, de los Huertas. Conducía, un Daewoo Aranos, verde. Me hubiese gustado, que me hubiera visto triunfar. Le gustaban, los gatos, yo prefiero los perros, son más fieles. El me decía, que le producían, pena al morirse. Victor Hugo, escribía,”El perro, es la virtud que no queriéndose, hacer hombre, se hizo bestia”. Amado Nervo, escribía,”Cuando, mi perro, me mira con cariño, admiro en sus ojos, la tristeza de la futura humanidad”. Salomón, escribía,”El cielo, el cielo de los cielos, no te contiene”. El ADN mitocondrial, sé hereda, de la madre. Jacinto Benavente, escribía,”Lo mejor de nuestra vida, está en el corazón, de los que nos aman”.
Con los componentes, genéticos de mi sangre, estoy muy cerca, del ser perfecto. Sólo, me falta la expansión mundanal, para adquirir, la espiritual, y completar, las fases de crecimiento, a las que nos obliga, está vida, para ganarnos, una buena reencarnación, o el cielo, sí es que hemos, cumplido con nuestro, compromiso en la Tierra. Laozi, escribía,”Lo difícil, y lo fácil, se definen mutuamente”. De pequeño, tomé demasiadas golosinas. Marcial, escribía,”La vida, no es para vivir, sino para vivir, con salud”. Culpa, de las persecuciones, a las que era sometido, para observarme. Jean Paul Sartre, escribía,”Yo era un crio, ese monstruo, fabricado, con sus pesares”. Ahora, soy muy largo. Me vengaré, cuando crezcan, mis crios, de mi oscuro, pasado. Eugene O´neill, escribía,”Olvidemos, el pasado, aquellos, no éramos nosotros”. Rainer Maria Rilke, escribía,“Temo, que sí me quitan, mis demonios, me quiten, también, mis Ángeles”.
Mi madre, y mi tía tienen, los ojos verdes, igual que las dos nenas, de La Monarquía. Albert Einstein, escribía,“Dios, no juega a los dados”. Soy, el amor de mi madre, y a cada frase, me tira los tejos. Sin darse, cuenta, me saca, de mis casillas. Oscar Wilde, escribía,”Los hijos, empiezan, amando a sus padres; a medida, que crecen, los juzgan; algunas veces, los perdonan”. Buda, decía,”No me moveré, de aquí, hasta, que lo sepa”.
Los ojos, de colores, son una mutación. Me gustan expresivos. Tú di, que me miras. Sí intentasen, tocarme los ojos, mato a quién, lo intente. Juro, que con él dinero que reúna, montaría, el mayor atentado terrorista, que mi capacidad discierne. Realizando, la mayor de las catástrofes posibles, contra los promotores, y su pueblo. Lo juro. Rabindranath Tagore, escribía,”Sí lloras, por haber perdido el sol, las lágrimas, no te dejarán, ver las estrellas”. Los adjetivos, son varios, pero los sentidos, cinco. La vista, es el más importante, de los sentidos. Por él, conocemos, el mundo, su belleza, su laxitud, e influjo. Voy, a ver a mis hijos, crecer. Que quede claro. Voy a muerte, con el futuro. Francois Sagan, escribía,”La capacidad, de reír juntos, es el amor”. Por mi trayectoria, personalidad, carácter, físico e inteligencia. Lacan, escribía,”Pienso, allí dónde, no soy; por tanto, soy dónde, no me pienso”. Voy a cambiar, el mundo.
De vez en cuando, tengo alucinaciones, depende de la compañía, del estado de ánimo, de los estímulos, y de la cantidad, de aviones que pasen. John Loke, escribía,”La casa, de un hombre, es su propio castillo”. Siempre, tienen, que ver con la razón. Paul Valery, escribía,”Unas veces, pienso, y otras existo”. Habitualmente, son auditivas, en las que seres potencialmente, despreciables, me presentan, sus necesidades más básicas, igual que sí tuviera, que subsanárselas.“Un traguito”.“Te acuerdas, cuando…”,”No me haces caso”.“Hecha, cuentas”.“Demasiado, de esto”. Boecio, escribía,”Las nubes, de mi aflicción, se disiparon. Bebí, de la luz. Con mis pensamientos, en orden, giré, para examinar, el rostro de mi médico. Volví, los ojos, y posé, la mirada en ella. Era la enfermera, en cuya casa, me habían cuidado, desde la juventud; la filosofía”. Las distingo, de la realidad con mucha facilidad, porque suelen ocurrir, cuando trabajo mucho; me graban, más de la cuenta; por falta de “Tes”, saludables; al aislarme, de la realidad; y al pasar, malos tragos. Plinio El Viejo, escribía,”No hay mortal, que sea cuerdo, a todas horas”. Importan, mucho los detalles, compañías, y los lugares. Jean Paul Sartre, escribía,”El genio, solo es un préstamo; hay que merecerlo, teniendo grandes sufrimientos, atravesando, por ciertas pruebas firmemente, modestamente; se acaban por oír unas voces, y sé escribe, al dictado”. Van Gohg, decía, acerca, del autismo,“Horas, en las que el velo del tiempo, y lo invariablemente, parecen levantarse, por un instante”. Suelen, ocurrir al acostarme, y ponerme, los tapones, para no oír a los vecinos. El libro, de los proverbios, es,”Dónde, hay visiones, el pueblo perece”. Inclusive, con dosis muy altas, de medicación. Paul Valery, escribía,”Unas veces pienso. Otras existo”. O sea, que es por situación, las personas, y el entorno. El refranero popular, es,”Un hombre, sano, no tiene ideas”.
La mayor, droga, es la realidad. El otro soy yo. Oscar Wilde, en De Profundis, escribía,”Arrepentirse, de un acto, es modificar, el pasado”. Lo que seas capaz, de controlar de lo que se mueve, a tu alrededor. Albert Camus, escribía, en La Peste,“¿Quién le enseño, doctor?. El sufrimiento, respondió, enseguida, el médico”. Las he tenido visuales, lagartos, sombras, luces, soplidos, y contactos. Antonio Machado, escribía,”En mi soledad, lo he visto, todo, muy claro, y no era, verdad”. Cuando, iba, muy pasado. Salvador Dalí, escribía,“El infierno, es un estado de fiesta, permanente”. Me recuesto, en un estado todavía, consciente, entonces, mis sueños, se empiezan, a desarrollar, en estado de vigilia. Bossuet, escribía,”El hombre, se agita, y Dios, lo conduce”. Las cuatro verdades, de Buda; primera,“El sufrimiento, forma parte de la vida”. Segunda,“El sufrimiento, tiene una causa, no ocurre por accidente”. Tercera,“Podemos, descubrir la causa. Romper, la cadena, de causalidad”. Cuarta,“Debemos, ejercitarnos, para alcanzar, el objetivo, del tercer punto”. Personajes, van, y vienen. Sus contornos, bien definidos. Se mueven, con soltura, y me muestran, con gracia, sus características. Empiezo, los sueños, moviéndome. Luego, me duermo, y soy capaz, de recordar, hasta cinco sueños, de una noche. Cuanto, más tardo, en transformarlos, en papel, peor, los recuerdo. Francisco Umbral, escribía,“El genio, sin talento, es el loco. El loco, con talento, es el genio”. Los sueños, se olvidan rápidamente, menos mal, que se supone, que todas las noches, dormimos. En sueños, contrasto, la realidad, con mi subconsciente. Compito. Gano. A mi manera. Amado Nervo, escribía,”La mayor, parte de los fracasos, viene, por querer adelantar, la hora de los éxitos”. Con lugares extraños, familiares, personajes del cine, de la música, salgo de fiesta. Acechan, chicas. Las desnudo. Tú di, que disfruto. No hago, el amor con ellas, porque, hace tanto, que no me situó. Sé, que no soy homosexual. Sí en mis sueños, algún, hombre se acerca, con intenciones, les doy largas. Me producen, repugnancia. Mis sueños, son tan reales, que quiero integrarme, en ellos, y despierto, del deseo. Jorge Luís Borges, escribía,”Dormir, es distraerse, del universo”. Bebo Valdés, toca que sueña, con pentagramas. Mis sueños, son iguales, que las películas. En los que actúo, y observo. Tienen guiones, preestablecidos, que se desarrollan, con argumento central. Concuerdan, con la situación, vital que vivo. Los comprendo, fenomenalmente, son muy perspicaces, e indican, rasgos de personalidad, que conviene analizar. Ten fe. Los grandes mentalitas, conseguimos soñar, con motivos propios, después, de concentrarnos, mucho en los temas, los lugares, las personas. Oscar Wilde, escribía,”La inteligencia, en si misma, es una forma, de exageración”. San Agustín, escribía,”El bien, es la actividad, más elevada, dónde, puede llegar, lo humano”.
Sueño con novias. Nos encontramos con conocidos, que hace mucho tiempo, que no nos veíamos. Nos atrevemos a introducirnos en el sueño, con todas las de ganar. Participamos, en nuestra propia batalla existencial. Antonio Machado, escribía,“Sí, es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar”. Brentano, escribía,”Tengo una esperanza, en la hermana de la poesía, la locura”.
A veces sueño, que las mujeres son serpientes. Francois Marie Arout, Voltaire, escribía,”Sí Dios, no existiera tendríamos, que inventarlo”. Pienso mucho, que las mujeres son las culpables, de la mayoría, de guerras, que hay en el mundo. Santo Tomás, escribía,“La mujer, es un hombre fallido”. Desde, la manzana de Eva, están consumidas por la lujuria. La pelaste tía. Sade, escribía,”No, hay pasión más egoísta, que la de la lujuria”.
Con lo bien que estábamos en el Paraíso. Que por cierto, es un programa de Radio 3, que presenta Carlos Pina. Muchas han faltado, a sus compromisos conmigo, retrasándose, por desconfianza, ingratitud, o por culpa de sus familias. Ahora, la mayoría, no me dura ni un asalto. Henry Ibsen, escribía,”La mejor, venganza, es el desdén”.
Según, Paulo Coehllo, la cocaína, es la droga del Demonio. Lo confirmo. Lo sé porque he hablado con él. Un antiguo proverbio árabe, es,”La lentitud, viene de Dios, las prisas del demonio”. Bossuet, escribía,”Sé, reparan las faltas, cuando sé llora”. Noel Clarasó, escribía,”La mentira, es la sal de la tierra, la del mar es cloruro sódico”. Calderón De La Barca, escribía,”La mayor, victoria, es vencerse a si mismo”. Buda, decía,”Los carpinteros, dan forma a la madera, los flecheros dan forma a las flechas; los sabios se dan forma a si mismos”. Heráclito, escribía,“No, sé conocería, el nombre del bien, sí su opuesto no existiera”. Las voces, cuando tomaba mucha cocaína, nunca estaban equivocadas, en lo fundamental. Eckhart, escribía,“Porque, caer en habladurías sobre Dios, cualquier cosa que digáis, sobre Dios, es falsa”. Ortega y Gasset, escribía,”El hombre, percibe, desesperadamente que ignora”. Siempre, indicando el nivel, de los conocidos, que hablaban.
Ahora odio la cocaína. Trunque, la promesa, de no volverla a probar. Enrique Rojas, escribía,“El amor, no se hace, se da o se recibe”. Sé, toma, por la desesperación, de la debilidad. Napoleón I, escribía,“El medio, más seguro, de mantener la palabra dada, es no darla, nunca”. La volveré a utilizar, para aumentar, mi potencial creativo. Con ambientes adecuados, los medios suficientes. Oscar Wilde, escribía,”Siento, el mayor, de los desprecios, por el optimismo”. Cuando haga falta. Sí se da, el caso. Antonio Gramscí, escribía,”Yo soy pesimista, por la inteligencia, pero optimista, por la voluntad”. Eclesiastés, escribía,“Su tiempo, el buscar; su tiempo, el perder; su tiempo, el guardar; y su tiempo, el tirar”.
Un libro de referencia, es la Divina Comedia, de Dante Aglieri. Escribía,”La alegría, es luz intelectual, llena de amor de verdad, lleno de júbilo, que trasciende toda dulzura”. Donde, sé refleja muy bien, la existencia en la tierra. Ernesto Sabato, escribía,”Los escritores, sueñan por los demás; y están obligados, a revelar, los infiernos”. Divide las categorías, de seres, según su rol. En el Infierno hay círculos, recintos fosos. Habla de defectos, de acciones, y de adjetivos peyorativos. John Tanner, escribía,”El horror, del infierno, es su irrealidad”. Winston Churchill, escribía,”Sí, estas atravesando, el infierno, no te detengas”. Jorge Luis Borges, escribía,”se están comiendo, a los caníbales”. El Purgatorio, es el paraíso terrestre, lo divide en círculos, de pecados capitales, y en valles sufribles. En el Paraíso, hay círculos concéntricos, que son cuanto más agradables, tanto nos vamos acercando a la luna, y sus Ángeles. Se atraviesan, diversas estratosferas, y planetas. Dicen, los entendidos, de la época. Francoise Sagan, escribía,”La gente, que escribe libros, rara vez son intelectuales. Los intelectuales, son gente que habla, sobre los libros, que han escrito otros”. Edmund Wilson, escribía,”No, hay dos personas, que lean el mismo libro”. El libro, sé empezó a escribir, en mil trescientos cuatro, con un paréntesis, en mil trescientos seis, y se acabó en mil trescientos trece. Coincidiendo, con la coronación, y muerte del emperador Enrique VII. Es un libro, muy denso, en el que destaca la aportación, a la obra, de la amada Beatriz. Sucesivamente, después empezó, La Inquisición. Jean Paul Sartre, escribía,“El infierno, son los demás”.
Sabéis, estaba atormentado, de amarillo. El color del sol. Igual que Van Gogh. Su visión cristiana, es,“Triste, pero alegre, en todos los tiempos”. Porque, la chica, de los catorce años Marta, que era “Rupia”, igual que yo de pequeño, no dio pie con bola. Volví de Irlanda, enamorado, de una francesa bailarina. Todavía, no estaba espabilado. En España, no hay tantos. La gente, les da mucho juego. Se pasan, el día cantando. No respondía, a los miles de mensajes. Cuando encontré, una que se le parecía, el pueblo me impidió que tuviera una relación, normal con ella. Baudelaire, escribía,”El Dandy, debe vivir, y dormir ante su espejo”. A veces la llamo. En Madrid, y en Cabo de Palos, se me acercaban muchas. Tantas que me mareaban. Oscar Wilde, escribía,”La verdadera belleza acaba, donde empieza, una expresión intelectual”. Siempre, pensaba que era la chica, de los mensajes. No la reconocería, sí la viese. Ha pasado ya tanto. Sus padres me dicen,“Con la de veces, que la habrás…”.
Ahora, me es igual, el color del pelo. Aunque, lo prefiero claro, se puede tintar, y hacer muchas virguerías, con él. Las “Gambas”, que es nombre, que les he puesto a la raza nórdica, ya no me atraen, con tanta intensidad, después de los desengaños amorosos, que estoy teniendo. Me parecen avariciosas, engreídas, soberbias, viciosas, y desagradecidas. Han jugado, sucio, conmigo. Han faltado a su palabra, conmigo muchas veces. Fuego cruzado. Puta medicación. Platón, escribía,”El amor, es una grave enfermedad mental”. Rabindranath Tagore, escribía,“Las nubes, sólo, duran un momento. El sol, es para toda la vida”. Heráclito, escribía,”No podemos, bañarnos dos veces, en el mismo río”. Mi visión acerca, del trato que tienen los niños, en los medios de comunicación. Es muy peculiar. Sócrates, escribía,”Una vida, sin reflexión, no merece la pena, ser vivida”. René Descartes, escribía,”La desdicha, del hombre, es nacer niño”. Marcel Proust, escribía,“La adolescencia, es la única edad, en la que sé aprende, algo”. Alejandro Dumas, escribía,”¿Siendo, tan inteligentes los crios, son tan estúpidos la mayor parte, de los hombres?. Debe ser fruto, de la educación”. Con las imágenes, que se ven en pantalla, las personas de la calle, imitan los estímulos. Salvador Dalí, escribía,”El payaso no soy yo, sino esa sociedad, monstruosamente cínica, ignorante, e infantil, que juega con la seriedad, para ocultar, subreptivamente, su locura; puesto, que yo, no me canso de repetirlo, no estoy loco”. Anticipadamente, es igual que la naturaleza, imite al arte, o el arte, a la naturaleza. Théophile Gautier, escribía,”El arte, es lo que mejor, consuela, de vivir”. Un antiguo proverbio alemán, es,”La gallina, pone dónde, ve un huevo”. Lo que predomina, hace repeticiones. Mahagana, escribía,”Buda, nunca, predicó la verdad, pues comprendía, que tenéis que descubrirla, por vosotros mismos”. Es difícil, que se igualen, los niveles, en ambientes, tan diferentes. Francisco Umbral, escribía,”La adolescencia, era, sobre todo, una incomunicación”. Esta pasando, en el Centro. John Updike, escribía,”Sí, quiero, ser, he de hacer”. Lo ideal, es adaptarte a tu oportuna, perspectiva, de vida. Debería, de ser innato, en los hombres, el afán de superación. Santa Teresa De Jesús, escribía,”Lo de este mundo, es tan vano, que parece juego de crios”. Jean Paul Sartre, escribía,“El hombre, no es más que lo que haga, de si mismo. Este, es el primer principio, del existencialismo”.
Estar atentos, a todas las influencias positivas, sin dejarse mediatizar. André Malraux, escribía,”Ahorrad a los hombres, la vergüenza.”. Todos hemos recibido, diversos encuadres, del bienestar supremo. La felicidad. Milan Kundera, escribía, en La Insoportable Levedad Del Ser,”La felicidad, es el ansia de repetir”. San Agustín, escribía,”Feliz, es quién tiene, todo lo que quiere”. Horacio, escribía,“Ha triunfado, quién unió lo útil, a lo agradable”. Cuando somos niños, es donde más proclives, somos a dejarnos engañar, por tener una conciencia manipulable, dependiente, y alterna. Miguel de Unamuno, escribía,”El crio, ríe en la tragedia; el viejo, llora en la comedia”. Pablo Ruiz Picasso, escribía,“He tardado, ochenta años, en ser un crio”. No me parece, bien, que los crios salgan, en los medios de comunicación, por muy monos que sean, pues están, expuestos a toda clase, de agresiones emocionales, que pueden afectar a su personalidad. No tengo trato, con los crios de mi familia. Lo paso muy mal. Hace tres años, quise que una joven, que se llamaba Gloria, de la Universidad Europea de Madrid, me hiciera hijos. Honoré De Balzac, escribía,”La gloria, es un veneno, que hay que tomar, en pequeñas dosis”. Su familia, se metió por medio. Pitágoras, escribía,”Educar a los adolescentes, y no será necesario, castigar a los hombres”. Ahora, a los pequeños de la familia, de mi padre hace años, que no los miro, aunque juegan en mi jardín. G. P. Scout, escribía,”Los comentarios, son libres, pero los hechos, son sagrados”. Al hijo de mi primo, con el que tanto jugaba, antes de ir a Madrid, no lo he visto crecer, en los últimos tres años, a pesar de que lo han puesto, varias veces delante. Hacen, que llame a mi puerta, para que hable con él. Me niego en rotundo. Quintiliano, escribía,“La conciencia, vale más que mil testigos”. Muestro, mis fotos de cuando era chico, porque ya he crecido. Sé cuidarme, sólo. Ten memoria. Se empeñan en facilitarme las tareas con los consiguientes inconvenientes, que acarean. Honoré De Balzac, escribía,”El amor, es la poesía de los sentidos”. Me ciño, estrictamente, a lo que considero, que es pertinaz. Epicuro, escribía,”La virtud, es inseparable, de la dicha”. Por mi educación, mi intelecto, y mi sabiduría. No me parecen, bien, ni los cuadros de la Capilla Sixtina, ni las Vírgenes con crios. Mal Lara, escribía,“Cuál es María, tal hija cría”. Ni El Jardín De Las Delicias, del El Bosco. Sólo para, ancianos precavidos. Salvador Dalí, escribía,”Cuando pinte, piense, siempre, en otro motivo”. Schiller, escribía,”Gracia, es la belleza, absoluta, en movimiento”. Los planes, son ponerme en forma. Mantener, mi ritmo de vida. Terminar, un libro de frases célebres, con algunas añadiduras, de cuadernos que conservo. Encontrar, el mejor cuaderno de las mismas, puesto, que lo presté. Presentarme a castings. Oscar Wilde, escribía,“Un hombre, que no piensa, en si mismo, no piensa en nada”.
Me dicen, que soy acto, y posiblemente, me pase la vida actuando. Groucho Marx, decía,”Todavía, no se lo que me vas a preguntar, pero me opongo”. Ortega y Gasset, escribía,”Amar, algo, es estar empeñado, en que exista. No admitir, en lo que dependa, de si mismo. La posibilidad, de un universo, donde, ese ser, este ausente. Estarle, constantemente, deseando la vida”. San Agustín, escribía,”Todo movimiento, busca la quietud”. Piensa antes, de moverte, y piensa, antes de hablar. Ernest Hemingway, pensaba,”Calla, la palabra, mata el instinto creador”. Leonardo Da Vinci, escribía,”Quién, piensa poco, se equivoca mucho”. Horacio, escribía,”La palabra, dicha, no vuelve atrás”. Voy a escribir, un gran libro, en cuanto pueda. Francisco Umbral cuenta,”Yo siempre, he querido, escribir, la literatura”. Miguel De Cervantes, escribía,”De altos espíritus, es aspirar, a lo más, elevado”. Luis Cernuda, escribía,”Hay escritores erizo, y otros zorros”. Lupercio Leonardo Argensola, escribía,”Los libros, han ganado más batallas, que las armas”. La madre, de Pablo Ruiz Picasso, le decía, cuando todavía, era un crio,“Sí, te haces soldado, llegarás a general, sí te haces cura, llegarás a Papa”. Él, decía,“Yo quise ser pintor, y he llegado, a Picasso”, y ”Cuando, baje, la inspiración, que me llegue trabando”, y “Yo no, pinto, igual que miro, sino igual que, pienso”. Immanuel Kant, escribía,”La libertad, no precede, al deber. Sino, que es una consecuencia, de él”. La vida, es un libro en blanco, dónde, escribimos, con nuestra conducta”. Jorge Luis Borges, escribía,“La posteridad, exige, un libro”. William Shakespeare, escribía,“Malgaste el tiempo, y ahora, el tiempo, me malgasta”. Empezó a escribir, a los veintinueve.
Monserrt Caballé, decía,”Trabajo, deprisa, para vivir despacio”. Oscar Wilde, escribía,”Son las personalidades, no los principios, los que mueven, nuestra época”. Mijail A. Bakunin, escribía,”La libertad, ajena amplía, mi libertad, al infinito”. Me encanta, el modelo Bruce Springsteen, en América, es,“The Boss”. En España, estoy haciendo, “De Vas”. Iré a verle, en directo. Tambien, me gusta, la interpretación, de Bob Dilan, Modern Times, no deja, un suspiro. Él canta,“El dinero, no habla, jura”. Sus anteriores canciones, eran extravagantes. Tienen muchos himnos. Ernesto Che Guevara, escribía,”El conocimiento, nos hace responsables”. Johann Wolfgang Von Goethe, escribía,”Amo, a los que sueñan, con imposibles”. Se hubiesen, cargado a la Reina de Inglaterra, sí Mick Jagger no hubiese, sido mariquita, y John Lenon no hubiera, sido asesinado. Paulo Coello, escribía,”Por no saber, que es imposible, fue alguien, y lo consiguió”. Los Beatles, cantan,“Lo Único, Que Necesitas, Es Amor”. Keith Richards merece, un premio, por sus composiciones. Las canciones, que más me gustan, de Sus Masgestades Satánicas, son; Slipping Away, Losing My Touch, Don´t stop, Angie, This Place Is Empty. Han hecho la quince. Un diez, para el grupo; y un cinco, para el cantante. B. Brecht, escribía,”¡Los que luchan, toda la vida!. Son los imprescindibles”.
Dicen, que me parezco a Robert De Niro. Sólo, que yo soy “Ital”, y han dicho, que él es “Italie”. Andrea Chéneir, escribía,”El arte, hace los versos. Sólo el corazón, es poeta”. Me parezco a Marlon Brando. Maria Schneider, decía,”Fue destruyéndose, físicamente, para destruir, su imagen de mito”. Me van a cuidar. Te lo a seguro. Orson Welles, escribía,”Hay imitaciones, tan perfectas, que la obra original”. Bernie Brillstein, productor de cine, decía,”En está ciudad, mientras no haya, alguien, que quiera verte, muerto, no eres nada”. Protágoras, escribía,“El hombre, es la medida, de todas las cosas”. En tanto, en cuanto, vamos decidiendo, en nuestros avatares diarios, vamos aumentando la repercusión, de nuestra presencia, en las vidas, de los que nos conocen. Baudelaire, escribía,”Una gran, sonrisa, es un bello, gesto de gigante”. Confucio, escribía,“Cada cuál, es el mejor, a su manera”. Nuestro deber, es aportar, el máximo esfuerzo, con el mínimo gasto, porque la energía, es limitada. Jean Paul Sartre, escribía,”No se hace, lo que se quiere, y sin embargo, sé es responsable, de lo que sé es”. Tenemos, que calcular muy, y bien, de lo que somos capaces, para alcanzar los bienes supremos, de la sabiduría, la felicidad, la conciencia, la tranquilidad, y la descendencia. Virgilio, escribía,”La fortuna, favorece, a los audaces”. En el último extremo, hay que reír al final, por haber sido capaces, de alcanzar la verdadera, dimensión, de nuestra figura. Píndaro, Johann Wolgang Von Goethe, y Friedrich Nietzsche, este en Así hablo Zaratrusta, escribían,“Llega a ser, el que eres”. Es cierto, no ya que todo, sea exacto, y un ahora. Sino justo. La duda, es sí nos vamos a matar, entre todos, y van a quedar solo dos, o podremos, convivir, equilibrados. Jacqueline Mabit, escribía,”Amar, es romper, con si mismo”. Mi opinión, es que todos, los movimientos, del mundo convergen, sin llegar a apuntar, directamente, en la misma dirección. Con la batalla, por los recursos. Dónde vence, el más audaz, cabal, y valiente. La esquemática, de Van Gohg, escribía,”Una idea, nunca, sé puede, expresar, tal cual”. Oliver Wendell Holmes, escribía,“El gran acto, de fe, se produce, cuando el hombre, decide que, no es Dios”. El refranero, de Don Quijote, es,”A Cristo, prendieron, en el huerto, porque estuvo, ahí quieto”, y “Estos, detestables, siglos”, y “Los nuestros”. Con una capa, es suficiente. Soy muy iluminado. Les produzco, mucho, subidón a todos los que, se acercan. Maggid De Mesritale, escribía,”Soy, El que soy”. Hago, mejores a las personas, con las que trato. La diferencia, entre hoy, y los tiempos, de Jesucristo, es la sociedad de la información. Conozco mis limitaciones, que son las propias de todo, hombre, que haya pisado, la Tierra. Sé que soy capaz, de provocar, guerras, negociarlas, y de pararlas. Voy a hacer leyenda. J. Santos Chorano, escribía,”Reírse, es olvidar”. Immanuel Kant, escribía,”Por crítica, de la razón pura, no comprendo, por tal, crítica, de libros, y sistemas, sino, la facultad, de la razón, en general, en relación, con los conocimientos a los que se puede, aspirar, prescindiendo, de toda, experiencia”. También, escribía,”Es necesario, que el curso entero, de nuestra vida, se someta a máximas morales, pero; al mismo tiempo, es imposible, que ello suceda, sí la razón, no enlaza, con la luz moral. Que, no es otra, que una idea, una causa, eficiente, que determina, la conducta, que observe esa ley, un resultado, que corresponda, exactamente, con nuestros, fines supremos. Sea, en esta vida, o en la otra”.
Todo, esto, que hacemos, es por los crios, para que, nos vamos a engañar, para que la historia, continúe, cuando crezcan. Jean Paul Sartre, escribía,”Nací, para colmar, la gran necesidad, que tenía, de mí mismo”. Gabriel García Marquez, escribía,”La honra, es el amor”. Una oración, de Juan Pablo II, que se predica, en las misas, de boda es,”El amor, es paciente, es bondadoso, no tiene envidia, no es jactancioso, no es engreído, no es descortés, no es interesado, no se irrita, no toma, en cuenta el mal, no se alegra de la injusticia, se alegra de la verdad. Todo lo excusa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo tolera. El amor, no pasa, nunca”. Tengo claro, que su futuro, es lo más importante. G. Marcel, escribía,”Amar, para mí, es decir; tú no morirás”. Quiero cinco crios. Charles Chaplin, escribía,”Un día, sin sonrisas, es un día perdido”.Cuando hablo, en primera persona, estoy hablando de ti. Fröthingham, exponía, en su falacia,”El tiempo, es oro”. Elliot, escribía,”La música, es ella”. Ezra Paund, escribía,“El tiempo, es el mal”. Oscar Wilde, escribía,“Ningún hombre, ha encontrado, dos veces el ideal. Muy pocos lo encuentran, una vez”. Los nombres, de los tres primeros crios, van a ser, El Miguel Angel de David. Por El Miguel Ángel De David. Miguel Angel Buonarroti, escribía,”La libertad, no es pequeña. Pero, está echa, de pequeños detalles”. Dorian, por la novela de Oscar Wilde, el retrato de Dorian Grey. Oscar Wilde, escribía, en la novela, a Dorian,”Siempre, serás amado, y siempre estarás, enamorado del amor”. La primera, se va llamar Fanny. Por la película, de Ingmar Bergman, Fanny y Alexander. Ingmar Bergman, escribía,”Hay que vivir, los momentos felices, porque, son pasajeros”. José María Ruiz Peña, escribía,”Los parques, encierran, cicatrices, de amantes”. Immanuel Kant, escribía,”La amabilidad, es la belleza, de la virtud”, y “El mayor goce, es el descanso, después, del trabajo”. Me conocen, igual que “El tócate, las pelotas”, o “El ten cojones”. Han visto todas, mis fotos, soy el ideal griego. Tengo el mejor perfil del mundo. Cairos, en griego,”Sentido de la oportunidad, saber cuando, es el momento conveniente, para hacer algo”. Pascal, escribía,”El hombre, es un animal, que sabe que va a morir”. Jorge Luís Borges, escribía,”La muerte, es una vida vivida. La vida, es una muerte, que viene”. Woody Allen, escribía,”No quiero ser inmortal, a través de mi obra, quiero serlo, venciendo a la muerte”. Andre Breton, escribía,“Persia, siempre Persia. El gran error, es el griego”. La película, que estoy haciendo, de mandar correos, a la mitad del mundo, Dominique Wolton, escribía, “Hay que pensar, políticamente Internet”, y ser, grabado, inevitablemente, no se ha hecho antes. La película soy yo.

Consabidamente, David Rosique.